« Vous avoirrrrr accent aussi. Pas autant que moi. »

Hécate lui offrit un haussement de sourcil aimable mais légèrement moqueur puis sa tasse de thé à ses lèvre et d'en boire une gorgée avec un sourire avant de glisser:

-Ce que vous avez n'est pas un accent mais démolisseuse de chantier. Certains ici s'en plaignent surement mais je trouve que cela a son charme...il rappelle d'où vous venez. Vos origines. Mon accent à moi s'est...lissé, effacé. Parfois, l'entendre dans la bouche des autres me manque un peu. Les anglais ont une diction si....guindée.

Posant sa tasse, la jeune femme croisa les jambes et fit tourner sa cuillère entre ses doigts:

-Vous avez raison, je ne suis pas britannique et je répugne à me qualifier "d'américaine". "L'Amérique" c'est le gouvernement de Boston. Pour ma part, je suis née au sein des grands clans sacrés...peut-être avez vous entendu parler de nous. Nous sommes établis depuis la Louisiane jusqu'aux îles des Caraïbes.

Marquant une pause, la jeune femme reprit une gorge de thé:

-Nous étions maîtres de l'Afrique, depuis la côte d'Or et la pointe de la Corne jusqu'aux rives du Nil, jusqu'à ce que nous soyons emportés par les colons occidentaux vers le nouveau monde et vendus comme bois d'ébène. Nous avons rencontré là bas les peuples des îles, nous avons survécu. A travers l'esclavage, l'humiliation perpétrée par les moldus comme les sorciers, à travers le dénuement le plus total. Nous avons survécu. Et aujourd'hui...ma foi, je pense pouvoir dire que nous sommes en passe de reprendre tout ce qui nous revient. Boston considère nos territoires comme un lieu de non droit, il nous regarde avec méfiance et il a tout à fait raison. Ses dirigeants sont faibles, comme l'étaient ceux de l'ancienne Angleterre...qui sait? le seigneur des ténèbres fera peut-être des émules.

Un rictus presque énigmatique se peignit sur les lèvres sombres de la jeune femme alors qu'elle fixait Sergueï. Pour une raison qu'elle ne comprenait que difficilement, elle se sentait assez en confiance à avec ce glaçon slave pour parler d'un ton léger de ces sujets graves qu'étaient les guerres de territoire et le désir séculaire de vengeance grondant au coeur des clans sacrés. Peut-être était-ce parce qu'il irradiait la détermination et la franchise. Peut-être était ce parce que comme lui elle aimait jouer cartes sur tables avec ses interlocuteurs, notamment lorsque ceux çi appartenaient au même bord qu'elle, si tant est que des expatriés puissent vraiment entrer en résonance avec les pratiques anglo-anglaises de Voldemort et sa manière toute personnelle de gérer les choses. Hécate fit tourner sa tasse du bout du doigt et dit calmement:

-L'anglais est une de mes langues maternelles mais je n'ai jamais réussi à le parler comme mon père le parle. Il a cet accent nasillard que tout le monde possède ici... mes cadets et moi faisons relativement tâche dès que nous ouvrons la bouche mais à ma décharge, l'anglais académique n'a jamais été une priorité pour moi jusqu'à ces dernières années...ma famille maternelle communiquait plus volontiers en français ou en langue noire que dans la langue de Shakespeare...l'anglais est la langue des Shacklebolt. Mais d'où je viens, on me connaît sous le nom de St Marc. Ce n'est pas exactement le même bortsch si vous me permettez l'expression...

Avec un soupir presque inconscient, elle avala le reste de sa tasse, le nom de Shacklebolt ayant roulé sur sa langue avant d'y laisser un arrière goût âcre. Shacklebolt. Un nom de planqués. Un nom qu'elle venait ces dernières semaines, à haïr. Plus son père se dressait contre elle, plus il tempêtait et exigeait qu'elle quitte le service de Lestrange, plus il l'accusait de jeter l'opprobe sur leur réputation et une menace sur leur famille, plus la jeune femme se braquait, se retranchant derrière le nom de son enfance:

St Marc. Elle ne voyait ce patronyme écrit nulle part sur ses papiers, il n'était jamais utilisé par personne mais elle le portait en elle comme un écu, un blason. Tout comme ce jeune homme semblait arborer le nom de Molchtaline en guise de bouclier.

Hécate jugea avoir assez parlé et appuya son dos contre le dossier de la chaise tout en regardant Sergueï d'un oeil patient et pensif.

-A vous, dit-elle, je ne vous ferai pas l'offense de vous demander d'où vous venez alors choisissons une autre question. Vous avez de la famille? ici? en Russie?

Hécate écouta Sergueï parler tout en buvant son thé.
Un fratrie de trois. deux garçons et une fille. Les Molchtaline semblaient être les parfaits opposés des Shacklebolt: les premiers étaient aussi froids que les seconds étaient brûlants, aussi impassible qu'ils étaient expressifs. Une chose semblait toutefois rapprocher les deux clans: l'unité et la fidélité  due aux proches et aux êtres aimés.
Il y avait une intonation presque imperceptible dans la voix de Sergueï quand il disait les mots "frère", ou "sestra". Une sorte de douceur indétectable pour qui n'écoutait pas avec attention.
Hécate avait toujours considéré sa fratrie étendue -ses cousins ayant grandit à ses côtés d'aussi loin qu'elle se souvienne- comme sa tribu, sa meute de lions. Peut-être Sergueï tenait-il plus du loup, mais le principe demeurait: "le sang est plus épais que l'eau et en tout cas le sang prévaut."
Les vaudous aimaient les proverbes. On racontait que les russes les appréciaient également. Comme deux cultures si éloignées pouvaient-elles être en fin de compte si proches? un véritable mystère.

Lorsque vint dans la conversation le thème du Quidditch, Hécate roula des yeux sans même s'en cacher. Elle détestait ce sport, tout comme elle détestait les balais en général. Elle avait bien essayé de monter sur une de ces choses enfant, mais il était vite apparu que le vol et elles n'étaient pas faits pour aller de concert. Elle était tombée la tête la première dans la rivière sous les rires hystériques de ses cousins et le balais avait fini en arme d'assaut plutôt qu'en monture. Les fesses de Seth, son aîné, s'en souvenaient probablement encore.

-Rassurez vous, je vous comprends. le Quidditch ne présente aucun intérêt pour moi mais il semble que ce soit le seul sport pratiqué dans ce pays. Connaissez vous la Palabra? Mon clan pratique ce sport depuis des siècles maintenant.

Souriant, elle posa sa tasse et se mit à expliquer à Sergueï le principe du jeu:

-En Afrique, la Palabre est une coutume une sorte de...dispute générale afin de régler les conflits. Nous en avons fait un sport, il sert à apaiser les tensions et à renforcer la cohésion. Les hommes et les femmes s'y affrontent en parfaite égalité et nous pouvons concourir dès l'âge  de 12 ans.

Du bout du doigt, elle traça un cercle sur la table.

-D'abord, on trace une arène de taille appréciable à même le sol en utilisant un sort de protection. Seuls les concurrents peuvent y pénétrer, cela évite les interventions extérieures. Puis vient le choix des armes: chaque joueur a le droit de s'armer d'un fouet d'épines noires, d'un bâton crache feu ou d'une sagaie double trempée dans du poison. Une fois les combattants armés, on lance les dés. ils déterminent l'atmosphère et le malus présents dans l'espace de l'arène. Le but est de là assez simple: prendre son fanion à l'autre joueur ou à l'autre équipe et surtout les expulser de l'arène. Physiquement, ou par KO. Le principe est basique mais croyez moi: patauger de nuit, au milieu d'un marais gelé et hanté avec pour seule arme un baton magique relève du chemin de croix. Je pense que l'Angleterre n'aimerait pas ce jeu. Trop violent. Mais nous...nous en sommes friands. Les courses de Goliath sont assez prisées également.

Toute à son explication, elle tapota du bout des doigts sur la table et fit un geste de la main comme pour imiter un poisson nageant dans l'eau.

-Nous élevons ces énormes bestioles dans certaines parties des marais et nous les faisons grossir grâce à des potions. Une fois bien engraissées par nos dresseurs elles peuvent supporter le poids d'un homme et le tracter sur des kilomètres. Vous l'arnachez bien, vous vous tenez aux rênes et vous lancez un sort d'apnée. Tout le monde sur la ligne de départ et c'est parti. Les Goliath sont de formidables animaux de course...mais je crois que je n'ai jamais vu une seule compétition qui ne se finisse pas avec un concurrent encastré dans un buisson sous-marin.....certains poissons sont myopes.

Elle s'interrompit.

-...Excusez moi. Je ne voulais pas vous ennuyer. Rien de tout celà ne doit vous paraître bien intéressant et encore moins civilisé. Je commence à avoir l'habitude d'être regardée de travers, essayez juste de le faire discrètement.

Soupirant, elle versa de nouveau du thé sans sa tasse et y ajouta un sucre, le regardant fonde d'un oeil pensif et presque las.

Le poisson-tigre Goliath (taille du poisson une fois ensorcelé:

-La cruauté....vaste question que vous me posez là, répondit hécate en croisant les bras, Je ne prends aucun plaisir à torturer moralement ceux qui m'entourent, pas plus qu'à les faire souffrir....mais la cruauté, en tant que moyen de terreur, en tant qu'outil de guerre, est une arme qu'il faut être stupide pour ignorer. La cruauté amène la peur, la peur amène l'erreur, l'erreur la défaite. Suis-je cruelle? non. Je ne le pense pas. Suis je capable de cruauté? assurément. Si vous me donnez une raison de vouloir vous terrifier, vous glacer le sang...alors je le ferai sans un battement de cils. La guerre a ses nécessités et la haine ses conséquences. Je n'ai pas la moindre pitié pour mes ennemis.

Finissant sa tasse du bout des lèvres, elle la reposa sur la soucoupe et effleura l'anse du bout de l'ongle, un ongle sombre et laqué, taillé en forme ovale, parfait pour désigner, pointer, ou griffer.   Plongeant ses yeux noirs dans les iris bleutées de Sergueï elle le jaugea sans s'en cacher. Ne faisait-il pas la même chose depuis le début de cette entrevue. Lentement, elle le détailla et lâcha:

-Quant à vous...je pense que la cruauté est une fioriture dont vous préférez vous passer. Elle prend un temps et une énergie que vous n'avez pas envie de dépenser. Vous préférez une rigueur expéditive, un rigorisme implacable qui terrifie tout autant que le sadisme, la vulgarité en moins.Sur ce point nous nous rejoignons: le sadisme est trop encombrant. Il conduit à l'égarement. La cruauté elle, peut être sobre. C'est ce qui me plait chez elle. Elle est modulable...mais ce mot doit vous être relativement étranger.

Elle sourit, sans que son sourire indique pourtant la moindre méchanceté ou moquerie. Elle ne faisait que faire ce dont elle avait l'habitude: dire à son interlocuteur ce qu'elle pensait de lui, et si le jeune russe en face d'elle en prenait ombrage, elle n'en cesserait pas pour autant de dormir.  Toutefois, elle espéra qu'il serait suffisamment mature, suffisamment humble pour accepter ce type de critique neutre sans décider de lui déclarer la guerre. Certaines personnes au ministère avaient la sale habitude de partir en croisade à la moindre contrariété. Toutefois, Sergueï Moltchaline n'était pas de ce genre: elle le sentait, le voyait. Il était fait d'argent et de glace, fier et dressé au milieu des vents tel un phare quand beaucoup pliaient comme du roseau à la moindre brise. Elle appréciait cette froideur franche. Nul mensonge avec ce type d'individu juste des vérités dures à entendre, des échanges souvent profonds et dépourvus de fioritures hypocrites, des mots intenses et des relations qui pouvaient le devenir pour autant que l'on s'en montre digne.

L'avait-il déjà jugée?
Avait-il déjà pesé son âme à la manière des dieux égyptiens, la mettant dans sa propre balance et la mesurant à l'aune de ses critères, de ses valeurs?
Probable. Hécate l'avait à près tout bien jugé elle même.

-Vous trouvez cela curieux n'est ce pas? cette propension qu'ont les gens comme moi à tout prendre à coeur, à s'investir émotionnellement au point d'accepter de perdre du temps, de la force et du sang pour des sentiments et des contrariétés personnelles. Mais je ne nous pense pas au fond si différents...Vous vous tenez droit, vous parlez quand on vous le demande, vos yeux sont en alerte et votre rigueur est....militaire. J'ai connu d'autres guerres et un autre type d'armée que celles que les pays de l'Est forment mais les soldats, les combattants professionnels plus précisément, se reconnaissent entre eux. Je dis que vous en êtes un. Laissez moi deviner...

Elle le jaugea et posa sa main sous son menton.

-Vous êtes le joker de vos supérieurs, qui qu'ils soient. Je ne vous ferai pas l'affront de vous poser des questions sur le sujet, vous n'en parleriez probablement pas, je me trompe?...vous  êtes celui que l'on appelle pour un travail net et sans bavures...un corps à faire disparaître, une personne à effacer de la carte, un détail délicat à régler et on s'adresse à vous. J'étais celle que l'on chargeait de faire régner la loi dans le royaume des clans. Une Kommanda, chef de guerre. Vous préférez les ombres...je ne nous pensais pas si complémentaires.

Hécate s'autorisa un léger sourire.
L'odeur des gymnases propres de bon matin et l'essai des baguettes magiques: rigueur, ordre et curiosité presque scientifique.
Pourquoi n'était-elle même pas étonnée?

Elle nota que sa voix était peut être un tantinet moins froide qu'au début de la conversation. Elle n'était pas engageante, loin de là, elle avait toujours cette sécheresse presque brutale, mais il s'y était glissé une note plus douce. La syntaxe également était différente. Comme elle avait fait l'effort de parler sa langue, il faisait l'effort de parler la sienne et cette constatation acheva de séduire Hécate. Elle préférait cette rigueur toute slave mâtinée de franchise à tous les ronds de jambes des réceptions de l'élite. Aussi hocha-t-elle poliment la tête quand il proposa de la raccompagner.

-Avec plaisir. Nous ne sommes pas loin de mon domicile. Marchons ensembles.

Ils sortirent du salon de thé et Hécate se mit à cheminer aux côtés de Sergueï. Ils formaient un curieux duo, elle petite et décidée, lui grand et presque nonchalant, ses yeux à elle brillant d'un éclat déterminé, ceux du jeune homme ne laissant filtrer que froideur et calcul. Des opposés polaires en mouvement. Le temps de la fin d'après midi était ensoleillé et Hécate inspira profondément l'air tiède de la ville. Londres avait son charme quand le climat leur faisait l'honneur de s'adoucir. Les odeurs de nourriture, de fumée et de vie remontaient alors dans l'air, les boutiques aux enseignes peintes s'animaient et tout prenait une nouvelle teinte. Une teinte plus familière.
Désormais dans une disposition d'esprit infiniment plus favorable qu'elle ne l'avait été durant des semaines, Hécate marcha en silence, se contentant d'apprécier la présence muette mais solide de Sergueï à ses côtés. Ils atteignirent bientôt l'allée des Embrumes et marchèrent jusqu'à l'immeuble d'Hécate, un des rares bâtiments anciens encore debout et bien entretenus. Les autres membres de l'Elite préféraient la Braun Tower, mais Hécate la trouvait trop grande, infiniment trop tape à l'oeil. Elle lui avait préféré un bâtiment plus modeste mais plus charmant. S'arrêtant devant la porte, elle se tourna vers Sergueï et inclina la tête.

-Merci pour ce moment, Sergueï. Je me ferai un plaisir de vous faire découvrir un pan de ma culture lors d'une prochaine sortie, si toutefois, vous l'acceptez. En attendant...n'hésitez pas à repasser par le niveau 2. Le dossier Yates va avoir besoin de vous. Les sports sont passionnants mais ne nous mentons pas...

Elle lui sourit d'un air presque complice.

-Ils sont sans commune mesure avec le plaisir d'une traque bien menée.

Et sur ces mots elle le salua.

-До свидания.

La jeune femme tourna les talons et pénétra dans son immeuble. La porte fermée, elle prit une seconde pour réfléchir. Il y avait peut être finalement dans cette contrée des personnes qui lui ressemblaient, en fin de compte. Il était juste étonnant que celle avec laquelle elle ait eu les affinités les plus directes soit celle venu d'un pays si différent du sien. La glace et le feu paraissaient à première vue n'avoir rien en commun mais ils brulaient avec la même force et tuaient avec la même efficacité. Impitoyables l'une comme l'autre ils offraient cependant leur beauté et leurs atouts à qui savait les approcher, les cerner, sans jamais chercher à les dompter, une chose impossible au risque d'y perdre la vie.

Oui. des opposés polaires. Des âmes semblables venus de constellations contraires.
Quelle drôle de relation venait de naître là.