Il n’y avait jamais pensé dans ces termes : ‘de la difficulté d’être le plus jeune’. Cela était et faisait partie inhérente de sa personne et Sergueï réfléchissait rarement sur ce qui était par essence inéluctable.

La partie sur les troncs d’arbres sembla amuser la jeune femme et Sergueï, dont la rigueur était naturelle, se détendit de manière imperceptible.  C’était dans la façon dont il penchait la tête parfois comme pour être mieux à l’écoute, la nonchalance avec laquelle il passait ses doigts fins dans ses cheveux blonds, le raffinement qu’il mettait à ne pas trop s’imposer si ce n’était en frôlement des genoux parfois qui était certes voulu et parfaitement conscient mais jamais appuyé.

« Ici, plus ils sont fins plus ils sont rapides et… sans doute aussi beaucoup plus « confortables ». Vous en avez emmené un avec vous ? »

La remarque lui arracha un pli des lèvres presque boudeur. « Vous avoirrrrrr trrrrronc d’arrrrbrrrres ici aussi, niet? Moi fairrrre découvrrrir avec séance parrrticulièrrre. »

L’idée que les russes étaient plus rustiques dans leur approche s’avérait, tout du moins c’est ce que Sergueï tirait comme conclusion de son séjour au Royaume-Uni. Cela faisait dorénavant  cinq mois qu’il en foulait la terre et les différences profondes lui sautaient encore parfois au visage. Le déchirement de quitter la mère patrie avait été réel. Sa fratrie n’était peut-être pas aussi sentimentale que lui à ce sujet mais Sergueï avait été élevé à Koldovstoretz et l’impact d’une éducation tourné perpétuellement vers la rodina avait façonné son être tout autant que les conditions climatiques de la Sibérie septentrionale.

Quand bien même son extérieur était froid, glacé, qu’il souriait peu et qu’il semblait ne pas avoir de passions ostentatoires, c’était là tout le contraire. Le plaisir était sa seule et unique ambition. Celle qui découlait de la magie et qui lui élevait l’âme notamment. Sergueï ne cherchait pas à paraitre mais à faire. Il mesurait sa chance d’être né dans l’élite slave qui lui permettait d’accomplir librement ses passions. Ce n’était pas la chance qui faisait les choses, mais sans elle rien ne se produisait non plus.

« J’aime être appréciée pour la personne que je suis et non pas pour mon nom, même je suis très fière de le porter. »

« Lestrrrrange êtrrrre nom prrrrestigieux Gwenivèrrrre mais vous exister au-delà et parrrrr ce nom. » Ça ne servait à rien de s’angoisser sur des questions triviales de ce genre selon le jeune homme. Elle était une Lestrange quoiqu’elle avance. On la considérerait toute sa vie par ce biais. Oh évidemment le russe était loin –très loin- de se douter de ce qu’il en était et qu’il fraternisait avec une ennemi (trop facile).

« Vous allez voir, elles sont délicieuses. Vous ne devez pas manger beaucoup de glace en Russie… je suis assez gourmande, dîtes moi quels sont vos mets préférés ? »

Il laissa un regard couler sur la jeune femme brune. Elle avait les plus jolis yeux qu’il soit. C'était ce qui l'attirait en général en premier. Ca et l'aura qu'il devinait ici plus pourpre que ciel.  « Glace êtrrrrre moins populairrrrre que kvass. Ça êtrrrrre boisson ferrrmenté. Rafrrrraichissante sous soleil comme ça.  Et si vous êtrrrres gourrrrmande, je demanderrrais à elfes de prrrréparrrrer des varenikis à la pomme et à la cerrrrise. Ca êtrrrrre délicieux sans êtrrrre trrrrop sucrrrré. » Il fit un signe au marchand pour lui dire que la surprise pouvait être valable pour lui, et de fait, le vendeur de glaces se surpassa.
Devant la charmante Guenièvre, il plaça une coupe violette aux fruits confits pétillants et devant Sergueï une coupe aux reflets d’or qu’il présenta comme étant parfum fleur d’oranger avec poussière de safran.

Exotique que tout cela mais tentant. Celle de Guenièvre se reflétait dans son regard lui donnant de faux airs d’améthystes et Sergueï poussa sa coupe vers elle. « Gouter ? »  Il semblait logique de le lui proposer avant que lui n’y touche et il put ensuite reprendre une conversation anodine. « Aramis vous devoirrrr quoi maintenant qu’il vous a demandé faveurrrr d’êtrrre ici ? »

Une lueur taquine sur l’éclat cobalt. Sergueï n’était pas dupe –il l’était rarement- et se doutait que son ami avait demandé à la dernière minute de le remplacer. Cela lui importait peu en soi mais il était curieux de savoir ce que Guenièvre pouvait exiger en retour de son frère. Pour peu qu’elle demande quoi que ce soit.

La curiosité était un bien agréable défaut et Sergueï eut une vague inclinaison du torse et des épaules vers la jeune femme.

« Mais je vais vous avouer un grand secret... même si l’avouer au directeur adjoint de service des sports magique m’inquiète un peu... »

Il était facile de percevoir la légèreté dans ses propos et le russe darda un regard lumineux sur l’ovale parfait de Guenièvre. Elle était terriblement expressive n’est-ce-pas. Chaque phrase s’accompagnait d’un sourire, chaque émotion avait un rendu et une teinte original, et Sergueï –dans son immobilisme glacé- trouvait tout ceci rafraichissant. Un fin courant électrique perla au bout de ses doigts et il y reconnu sobrement le désir incongru de gommer le fin sourire avec son pouce. Ou autre.

Le russe n’était pas homme à se brimer mais il n’était pas non plus enclin à céder à ses pulsions. Il les délimitait avec un art singulier. L’innocence qu’elle émettait en cet instant précis était suffisant pour qu’il n’esquisse aucun geste ni même ne laisse percevoir aucun trouble. Du reste, il était curieux de ce qu’elle avançait. La rue était calme, un peu chaude selon les habitudes de Sergueï mais nous étions en été comme l’attestait la fine robe de sorcière de la cadette Lestrange, et le trafic régulier des badauds derrière eux distrayait à peine.
Une rue où l’on pouvait distinguer les sons était une rue de silence et la seule voix qui semblait cristalliser toute l’attention du russe à la terrasse de Florian Fortarome émanait joyeusement de la jeune femme.

« Allez je me lance! Je ne suis pas particulièrement fan de quidditch. Ce que j’aime réellement c’est la course de balai, le vol libre de vitesse... »

De manière inattendu, Sergueï arqua un sourcil, plus amusé qu’il n’y paraissait. « Vitesse êtrrre grrrrisante, da. » Il l’imaginait avec peine tant elle avait cette apparence fragile de poupée de salon. Mais c’était mieux ainsi. De simple sœur un peu trop jolie, elle passait à autre chose de plus trouble. Un peu comme un verre de cocktail à l’aspect sucré qui s’avérait brulant dans la gorge.

Il s’écarta légèrement, se positionnant en retrait comme lorsqu’on cherchait à mieux appréhender un tableau. Il pourrait l’inviter à aller voir les prototypes des balais nouvelle génération du niveau 7. On les leur envoyait régulièrement en cherchant l’aval et les patentes du Ministère peut-être même des sponsorings au niveau de l’équipe national. Qui ne tentait rien n’avait rien n’est-ce pas ?

Il remarquait la façon qu’elle avait de l’observer sans n'en rien montrer –l’habitude de noter ce genre de choses chez autrui puisque lui-même était ainsi-. Elle le faisait à la manière des algues vertes qui rendaient opaque et abritaient des mystères insondables, sans être trop apparente, glissant à peine sous la surface.
Sergueï ne souriait pas ou rarement, des coins de lèvres qui remontaient de manière fantomatique, un regard qui s’adoucissait légèrement, peu de signes au final. Il fut tenté de lui demander ce qu’elle pensait derrière l’éclat mordoré de ses grands yeux clairs mais Guenièvre fit quelque chose de merveilleux.

Elle se mit à rire.

De quoi y plonger en apnée, d’y tremper les lèvres, de se laisser surprendre par la fraicheur et d’en imaginer une consommation lente, entrecoupées de pauses, d’abandons et de retours. Le rire ne dominait pas de trop mais la dégustation auditive n’en devenait que plus fascinante. L’aspect sucré des sons l’engloba dans une euphorie froide et Sergueï secoua sobrement son visage taillé à la serpe. « Je mens rrrrarrrrrement. » Jamais était à vrai dire plus honnête dans ce cas précis. Sergueï ne s’embarrassait pas vraiment assez de l’opinion d’autrui ou d’instructions particulière quand à la société pour ne pas garder les zones de son langage d’une clarté brutale. Il ne désapprouvait pas le mensonge, ce n’était juste pas une nécessité pour lui aussi ne s’en encombrait-il pas. « Je peux exagérrrrrer pourrrrrr prrrrrrendrrrre faute sur moi. » Le regard s’affina sur la jeune femme dont la respiration avait dorénavant un parfum de cassis élégant. Sergueï tourna sa cuillère entre ses doigts avant de gouter sa glace. Charmant cliché non? L’ami du frère qui remarque la petite sœur de ce dernier. Sergueï se moqua aisément de lui-même en son for intérieur sachant pertinemment distinguer ses inclinations quand il en avait. Il y avait du bon curieusement dans ce cliché là. Nager toutes les transgressions, se perdre, s’abîmer un peu, chercher avec une patience moite, descendre et attirer.

De quoi faire monter les plaisirs.

Il continua de gouter sa glace sans que son intérêt tranquille ne décline, plus convivial dans l’accent de sa voix cela dit. Une chaleur diffuse qui enrobait les ‘r’. « Cuillèrrrrrre êtrrrrre rrrréellement trrrrrs bonne arrrrme à vrrrrai dirrrrrre. Arrramis avoirrrrr bespokoit'sya…souci à se faire. Autrrrre méthode encorrrrre pourrrr fairrrre peurrrr ? » Il tamponna discrètement ses lèvres, le frais mélange de la glace combiné au pétillement du safran lui plaisait en bouche. « Petites sestra toujourrrrrs êtrrrrre terrrrible. »

Guenièvre n’était probablement pas une exception et Aramis adorait sa sœur avec une impétuosité exclusive propre aux gens calmes et languides. Il était étonnant que Guenièvre ne soit pas déjà fiancée en fait. Unique fille des Lestrange ? famille de sang-pur et postes prestigieux ? Les transactions –puisque ce n’était jamais que ça au niveau des élites- auraient dû aller bon train.

Il avait noté cela dit: une propension à un certain romantisme noble chez le père et le fils. Une volonté de pouvoir choisir une certaine idée de bonheur notamment maritale. La pétulance des sentiments probablement et Sergueï y voyait une convivialité familiale agréable.

Mais il ne s’était pas vraiment renseigné.

Une autre question le tarauda, simple et rudimentaire : Guenièvre n’avait pas la marque. Or il semblait pourtant au russe que toute la famille était pro Voldemort. Cela semblait étrange au demeurant la façon dont on la traitait comme une petite fleur fragile quand il décelait patiemment autre chose. Il n’était pas un grand admirateur cela dit du tatouage imposé par le Seigneur sombre. En Russie les tatouages étaient synonymes de famille et lui-même possédait celui du clan Moltchaline au bas de sa nuque. C’était une fierté, pas quelque chose propre à enchainer.

Mais Sergueï avait une sainte horreur de tout ce qui était propre à entraver.

Il s’appuya sur le dossier de sa chaise, attendant qu’elle termine, le soleil chatouillant le dos de la jeune femme.

« Vous n’avez jamais envisagé de trrrrravailler à autrrrre poste dans Ministèrrrre? »

« Oh... vous n’êtes pas drôle. »

Sergueï cilla à peine. Conciliant. Le sourire qu’elle lui lançait indiquait de fait l’inverse. Il avait tendance à avoir un humour qui se synchronisait singulièrement, avec un débit n’indiquant aucunement que ce qu’il venait de dire était un trait appelant à une hilarité quelconque. Il appréciait peu les moqueries et l’ironie n’avait pas besoin selon lui de modulations au niveau du timbre. Puis, cela avait le mérite de passer comme une lettre à la poste lorsque son interlocuteur n’en voyait pas le second degré.

Il glissa sa cuillère dans la glace violette aux reflets irisés et esquissa un fantomatique rictus sous l’acidité sucrée. Il lui avait déjà proposé de goûter la sienne à vrai dire –juste quand Fortarôme les avait déposés devant eux- mais elle voulait probablement en gouter à nouveau. Il en restait si peu qu’il poussa avec nonchalance sa coupe vers Guenièvre, l’accord tacite au bout des doigts pour qu'elle termine son dessert.

Sergueï mangeait peu comme le laissait deviner son corps longiligne –trop parfois. Il en avait toujours été ainsi. Il concevait pourtant un plaisir serein à cuisiner et ce, contre toute attente. Il aimait les différentes textures dans ses mains et les sortilèges propres à l’espace culinaire ne lui était absolument pas inconnu, mais ce n’était pas forcément ce genre de compétences qu’on exigeait de lui, ni même à vrai dire que l’on attendait du russe aux accents de givre. Il aimait également à voir les gens gouter. Ils étaient moins sur leurs gardes lorsqu’ils mangeaient. C’était moins contraignant sans doute pour quelqu’un d’aussi alerte que Sergueï.

Le russe croisa ses jambes dans une position calme et couva la gourmandise de Gwen du regard.

« Vous vous moquez, mais mon regard est sans doute mon arme la plus puissante, bien plus encore que cette cuillère! Peu d’hommes savent y résister, Aramis ne fait pas exception à la règle. »

« Vous le savez donc. » Est-ce que c’était un mal ? Assurément pas. Il fallait connaitre chacune de ses armes et les affiner. Elle devait séduire de par son innocence, il le devinait aisément maintenant. Tellement sage sous la longueur interminable des cils… N’était-il pas lui-même sous le charme de cet après-midi ? Il eut un bref mouvement de tête comme pour l’inciter à continuer, ce qu’elle fit avec candeur.

« Vous n’en saurez pas plus, une femme ne révèle jamais tous ses atouts. »

Aramis était faible à ce niveau-là. Il était gouverné par ses sentiments et l’avait toujours été. Une déraison sans fin qui secouait l’héritier des Lestrange. C’était là aussi moins contraignant pour Sergueï à vrai dire et quelque chose qui le mettait curieusement à l'aise chez le frère de Guenièvre. Aramis –dans sa passion- était –devenait- prévisible. Et Sergueï avait ce contresens de trouver cela reposant et digne de devenir une qualité significative et solide.

« Perrrrsonne ne rrrrrévèle jamais glavnoye. Tout. » Il laissa la phrase glisser l’air de rien sans appuyer.

« Pourquoi me demander cela? »

Il cilla imperceptiblement. Elle jugeait son statut comme un carcan quand bien même bon nombre de jeunes femmes donnerait chère pour être à sa place. Il y avait nécessairement un versant qu'il ne voyait pas. Plusieurs fois maintenant elle parlait comme si quelque chose était cachée. Elle laissait des indices sous forme de petits cailloux qu’elle jetait deci-delà sans rien laisser paraitre d’autre. « Peut-êtrrrrrre que je cherrrrrche à vous rrrrecrrrruter pourrrrrr le niveau 7. » Le sourcil s’arque légèrement en suggestion supplémentaire.

« Et vous? Pourquoi avoir choisi ce département? Vous étiez ou vous êtes un sportif professionnel? »

« La discipline sporrrrtive êtrrre plus imporrrrrtante à Koldovostoretz de ce que j’ai pu comprrrrrendre, da. Moi avoirrrr fait gymnastique. Escrrrrime un peu. Natation dans lac gelé. »

Sergueï s’amusa d’un ton pourtant égal à lui narrer la tradition qui voulait qu’on se jette dans une petit crique glacée à la nouvelle année, pour se porter bonheur. On apprenait les sortilèges de réchauffement en général afin de pallier aux hypothermies. Le même sortilège qu’il emploierait ensuite avec Draco en le modulant.

Une fois que le drame aurait lieu.

Passé un certain temps, Sergueï se releva laissant quelques mornilles sur la table. Le ciel semblait lui comme pierre poli et lisse et il tendit son bras vers la jeune femme. « L’airrrrrr est lourrrrd. Orrrrages à venirrrrr. » Le slave ne se doutait pas encore de combien il avait raison. D’autres orages arrivaient en effet. Des bien plus ardus, plus sanglants. L’aurait-il protégé s’il avait su ? Aucune idée et la question ne se posait pas. Sergueï Moltchaline était en Grande-Bretagne pour une raison précise auquel il ne dérogeait pas. Même sous les yeux cristallins de Gwen.
La robe la collait délicatement sous l’effet de la lourdeur de l’atmosphère.

« Je vous rrrrraccompagne chez vous ? »

On est pas que des rustres Gwenivère, on demande aussi où tu veux aller (appelle moi GPS).