For auld lang syne my dear

Ses mains… Ses mains me semblaient tellement fragiles… Si fragiles… Je posais les miennes avec douceur dessus avant de le retirer précipitamment. Ce n’était pas le contact qui me posait soucis mais plutôt le fait d’avoir l’impression de lui faire mal. C’était ridicule je le savais mais je ne pouvais m’empêcher d’y penser et je regardais de nouveau ma directrice les yeux mouillés de larmes. C’était tellement difficile de la voir ainsi, tellement difficile d’imaginer ce qu’elle avait ressenti lors du baiser du détraqueur et tellement impossible de savoir si elle était encore là… Je lui adressais un doux sourire même si rien ne pouvait plus bouger sur son corps désormais avant de couvrir de nouveau ses mains des miennes. Elles étaient tellement froides… Je gardais les miennes dessus un instant comme si je pouvais les réchauffer et faire qu’elle se sente mieux. C’était ridicule, je le savais, mais je n’y pouvais rien c’était plus fort que moi. Quand je la voyais, je voyais ma seconde maison figée dans une inconscience douloureuse et je me revoyais en train d’essayer de me frayer un chemin jusqu’a Georges alors qu’un sort l’atteignait en pleine poitrine, me débattant comme un fou car je pensais pouvoir encore le sauver. Longtemps j’aurais voulu pouvoir lui dire au revoir et non pas le voir disparaitre sans pouvoir rien y faire et aujourd’hui que je me retrouvais face à McGonagall figée et je me disais que c'était encore pire...

…

××× Lee Junior Jordan ××× Oui Professeur ? ××× Je fermais les yeux et serrais les dents en me disant que j’allais encore prendre cher mais, quand je me retournais enfin vers ma directrice de maison, c’était avec un grand sourire sur les lèvres, l’air le plus innocent possible. Les bras croisés sur sa poitrine elle avait les lèvres pincées comme à chaque fois qu’elle me faisait une réflexion. ××× Etiez-vous vraiment obligé de faire tous ces commentaires désobligeants pendant le match Lee. ××× Ce n’était pas désobligeant professeur c’était sportif ! Oui c’est ça ! Des commentaires juste sportifs fait pour… pour encourager les équipes a donner le meilleur d’elle-même. ××× Le haussement de sourcil me fit dire que peut être je n’avais pas été assez convaincant sur ce coup là alors que bon… J’avais juste un peu secoué l’équipe des serpentards qui, comme souvent, avait été assez lamentable face à l’équipe des gryffondors. Moi chauvin ? Absolument pas ce n’était pas du tout mon genre ! ××× Et donc traiter les serpentards de sangsues incapable de su… ××× Purement sportif professeur ! Absolument ! ××× Sa bouche se pinça un peu plus….

…

Sa bouche. Aujourd’hui elle ne prendrait plus jamais ce petit rictus qui me faisait tellement peur à une époque alors qu’aujourd’hui j’aimerais encore la voir le faire. Et c’était bien la seule qui utilisait mon second prénom « Junior » quand elle avait un reproche à me faire et cela me faisait froid dans le dos mais jamais elle avait été injuste, elle était droite et nous aimait. A sa façon mais elle avait donné sa vie pour nous et j’aimerais qu’on s’en souvienne tous car elle nous aimait tous… Nous tous… Sans distinction de sang, de classe ou bien de caractère. Elle était un roc… Elle était une seconde mère… A cette pensée j’essuyais d’un revers de manche les larmes qui montaient dans mes yeux et laissais mon bras couvrir mes yeux encore un moment le temps de me reprendre. J’adressais un sourire douloureux a ceux qui étaient autour de moi aussi et essayais de reprendre ce que je faisais. J’enlevais le lien métallique qui tenait sa main pour y passer un lien qui arrêterait t’entamer sa chair et serait plus digne de la femme qu'elle était. On prit ensuite le temps de la rendre de nouveau présentable, comme elle aurait aimé être pour pouvoir enfin aller vers la mort.

Digne
Fière
Forte
Juste elle et nous tous…
Car pour une fois on était tous ensemble, réunis pour prendre soin d’elle comme elle avait pris soin de nous et pour lui donner une sépulture honorable

…

××× Il serait mieux de mettre autant de volonté dans vos cours que vous en mettez dans vos commentaires « sportifs » ××× Là j’étais pris en faute. Les cours ne m’avaient jamais intéressés et je faisais vraiment juste le minimum pour ne pas avoir de soucis mais sinon je vivais plus pour faire des larcins avec mes frères et pour le quidditch qu’autre chose. ××× Si vous passiez autant d’heures a travailler que d’heures en retenue Lee, vous auriez de meilleures notes. Ne désirez-vous pas faire quelque chose de votre vie ? ××× C'est-à-dire que… ××× Oui ? Allez y Lee ××× Je regardais mon professeur avec une confiance aveugle dans les yeux et décidais de me livrer à elle. ××× Les études c’est bien ça permet d’avoir un métier Professeur mais… ××× Je ne savais comment exprimer ça correctement et je ne voulais pas paraitre idiot. ××× Je pense qu’il ne faut pas oublier qui nous sommes. Je sais que je trouverais de toute façon quelque chose à faire en sortant de Poudlard et je trouve ça plus intéressant ici d’apprendre à connaitre les gens, à partager les idées de tout le monde, a faire sourire, a oublier les naissances, les barrières et les idéaux. Je ne suis qu’un enfant alors peut être que je suis trop naïf mais je pense que c’est ici que tout se joue alors je me dis qu’un métier… J’ai le temps d’en trouver un mais apprendre à vivre, à comprendre et a faire sourire… Bah c’est plus important… ××× Mais elle allait certainement trouver ça totalement ridicule c’était sur… Elle ne dit rien et passa à côté de moi avant de poser une main sur mon épaule. Je sursautais à ce contact et elle se pencha à mon oreille. ××× Continuez ainsi. ××× Je la regardais surpris de ce murmure et elle m’adressa un léger sourire avant de se redresser et reprendre son attitude habituelle. Elle s’éloigna légèrement avant de rajouter fort. ××× Oh ! Et les sangsues, appelées aussi Hirudinea, sucent en effet le sang de leur proie, ce qui n’est pas le cas des serpents. Je pense donc que votre commentaire « sportif » n’avait rien de très « fairplay ». J’attends donc pour demain un devoir sur les sangsues, leurs origines, habitats, habitudes. Et aucun retard ne sera accepté. ××× FAIL…

….

Ce souvenir en main je déposais un baiser sur la fiole avant de la confier à Albane, lui serrant la main quelques secondes avant de prendre le morceau de tartan qu’elle me confiait et de couvrir mon miroir. Je pris place à côté de gens que je connaissais plus ou moins, adressant mon éternel sourire à mes amis car je devais continuer n’est-ce-pas ? Le silence se fit dans la salle alors que chaque baguette était braquée devant nous.

« For auld lang syne »

Je suivis du regard le passage de ma seconde maman à travers le miroir, celui-ci lui accordant enfin le repos qu’elle aurait du avoir des années auparavant et murmurais... ××× Je continuerais toujours Professeur… Au revoir… Embrassez Georges pour moi. ××× Et cette fois je ne retenais pas mes larmes alors que la salle sur demande nous ouvrait un passage vers le Lac Noir pour aller enterrer sa baguette près de celle de notre directeur bien aimé et nous permettre de regarder les souvenirs que nous avions tous d’elle… Elle… Elle…

En procession je laissais l’air caresser mon visage, jouer avec mes dreads et j’avais l’impression de sentir encore sa main sur mon épaule. Les larmes coulaient toujours mais j’étais bien… Heureux de pouvoir partager ce moment avec tout le monde. Je regardais les insurgés qui cheminaient devant ou derrière moi. Plus d’audacieux, plus de belliqueux, plus de pacifistes… Nos larmes avaient toutes le même gout et nous partagions tous la même tristesse : celle d’avoir perdu une des plus grandes dames de ce siècle. Plus de barrières, plus de ressentis, une simple et douce union. Elle aurait été tellement fière de ce moment et elle aurait tellement voulu que cela continue. Une union de tous les insurgés mais cela viendrait un jour je le savais… Cela ne pouvait que venir et même si je restais trop utopiste je voulais y croire comme j’y avais toujours cru. Une fois les souvenirs déposés Albane vint se placer à mes côtés et je serrais fort sa main dans la mienne avant de la prendre par l’épaule et de commencer à regarder les souvenirs. Un sourire naquit de nouveau sur mes lèvres. La voir souriante, la voir dure mais avec le regard qui pétillait… Nous avions tous nos souvenirs… Et tous nous montraient une femme tellement belle…

Tellement belle…
Et désormais avec son plus vieil ami, côte a côte…
Tu me manques tellement… Mother

auld lang syne

 For auld lang syne, my dear.

Ce soir, tout serait fini. Elle n'arrivait pas à se faire à l'idée. Enfin, pas vraiment. Elle savait que ce jour allait arriver, elle l'avait toujours su. Elle avait juste du mal à se faire  l'idée que Marie ne serait plus là pour la protéger. Elle avait du mal à accepter l'idée que ce soir, elle reviendrait définitivement à la vie. C'était trop tôt, elle ne voulait pas les affronter aussi tôt. Non, ce n'était pas trop tôt : elle avait eu le temps de mourir, de renaître, de se reconstruire. D'avoir peur, de haïr, d'oublier, d'aimer. Elle avait eu le temps de réapprendre à vivre. Ce soir, tout serait fini. Elle savait qu'il était temps de vivre.

« Je suis perdue – Avez-vous vu ma fille ? – C'est calme. – Pourquoi as-tu peur ? – Le parfum des fleurs me manquent. – Je suis bien. – Je vais là-bas. – C'est calme. – Vous êtes des êtres magiques... – C'est calme. – Je m'appelle Clara. – … pourquoi vous battez-vous encore ? – J'ai croisé Eliza ce matin – Le club des sexagénaire s'agrandit ! – Rab' était avec moi… je crois… je crois qu'il m'a menti. – Je vais mal. – J'ai retrouvé Maman, je suis heureux. – Je suis partie sereinement. – Je ne suis pas sortie. Rabastan m'a menti. Mais il m'a montré mon Papa. – C'est calme. – Il m'a montré mon Papa. – Je suis bien ici. Je n'ai plus peur de rien. Je vais vivre une nouvelle vie. – Et je ne lui en veux pas de m'avoir menti. – Avez-vous vu mon chien ? – Il m'a montré mon Papa. Il… Est-ce que quelqu'un m'entend ? – Pourquoi ont-ils fait ça ? Pourquoi ont-ils détruit Ste-Mangouste ? – Elle m'a fait partir sereinement. – Est-ce que quelqu'un m'entend ? – C'est beau et doux et serein ici. – Je suis bien ici. Mais ils ne doivent pas venir. Ils doivent vivre leur vie. – Je suis à la maison. – C'est calme. – Est-ce que quelqu'un m'entend ? »

23th may. Elle ne s'était rendormie qu'une trentaine de minutes. Les membres engourdis, la nuque douloureuse, c'est une sensation de vertige qui l'empêcha de se relever immédiatement. Inspiration, expiration. Inspiration, expiration. Elle porta deux mains tremblantes à son visage pour défroisser l'expression fatiguée qui lui gravait les traits. La veille avait été éprouvante ; avait recouvert d'un rideau lourd et douloureux le château tout entier. Jetant un coup d’œil en direction du tic-tac lancinant qui crevait régulièrement le silence de son dortoir, la sorcière décréta qu'il était temps de rejoindre la grande salle afin d'y attendre quelques visages familiers, pour tromper le froid qui lui étreignait de plus en plus le cœur ces derniers temps. Un mouvement, une grimace. C'était étrange mais ses muscles avaient beaucoup de mal à se réadapter au confort d'un lit. Elle n'avait jamais vraiment aimé les matelas, Luna. Passait une grande partie de ses nuits ici à faire des allées et venues entre son lit à baldaquin et les couloirs de l'école magique. Mais depuis presque deux mois, elle ensorcelait les rideaux de celui-ci pour s'empêcher de sortir. Être enfermée, avec les autres, à Poudlard avait été étrange : redoubler d'attention pour ne pas laisser Luna apparaître avait été un challenge de tous les instants. Pire encore que le temps passé dans les camps. Depuis qu'elle était à Poudlard, elle ne supportait pas vraiment les breuvages préparés par le directeur de l'école. C'était bizarre. Ses traits s'étaient souvent brouillés, emmêlés. Elle avait tout le temps l'impression d'imploser. Peut-être était-ce à cause de l'enfermement, ou de la confiance indéfectible qu'elle avait placé en Draco et ses potions mais à Poudlard, elle avait très rapidement regretté ses prises journalières de Polynectar. Pourtant, ces sept derniers jours s'étaient déroulés bien plus sereinement que tout le reste du temps passé enfermée entre les murs bien gardés de l'école. Elle n'avait pas eu le moindre problème lorsqu'elle avait attaqué les dernières réserves éphémères de Malfoy, celles qu'elle avait précieusement gardé dans sa besace en cuir en se terrant loin des campements rebelles au cas où les approvisionnements seraient réellement venus à manquer. Cette ère était arrivée lorsque la solution de Snape s'était définitivement envolée de son système. Les potions de Draco manquaient. Il lui manquait. Et elle voulait cruellement voir l'expression énervée de son ami se refléter dans son miroir.

Mais elle sait que son jumeau vibre une nouvelle fois dans le vide : le reflet reste désespérément terne et le blond ne répond toujours pas. Ce n'est pas de la colère qu'elle ressent en fixant son reflet éthéré dans le miroir à double-sens azuré, elle sait qu'il ne la trahirait jamais. Ce n'est pas non plus un sentiment d'inachevé qui l'amène à fourrer la main dans sa fidèle besace pour en attraper la dernière fiole de Polynectar qu'elle possède. Sa dernière dose. Elle sent que tout se finit… Une nausée la prend tandis que l'angoisse lui saute à la gorge. Tout est bientôt fini, fini, fini. De nulle part, l'intuition l'enveloppe, l'effraie, la paralyse complètement des secondes durant. Elle sait, quelque part, que cette dose de Polynectar est la toute dernière qu'elle boirait de sa vie. Marie s'en ira, Marie partira. Marie ne la protégera plus jamais. Et l'idée lui tord brusquement les tripes, la rend malade très vite, violemment ; rien ne passe la barrière de ses lèvres mais de la bile acide lui brûle l’œsophage tandis qu'elle tente de respirer ; renforce le sentiment d'angoisse qui l'imprègne, qui la possède, entièrement. Elle a peur. Des souvenirs, une ribambelle de souvenirs, la prennent d'assaut, parasitent encore plus ses pensées entremêlées. Elle voit Xenophilius et sa folie ; elle voit Pandora et son sortilège raté ; elle voit tous les visages des élèves, passés et présents, de Poudlard défilés dans sa tête. Elle voit des elfes qui s'activent tout autour d'elle, en même temps qu'elle ; elle voit Octave et Bill et Ariane lui murmurer qu'elle a ce quelque chose d'irréel et d'éternel en elle ; elle voit Lucius Malfoy et ses Doloris ; elle voit les Rafleurs et les Mangemorts qui ne cessent jamais de les poursuivre ; elle voit le froid, la faim, les pertes, l'enfermement et l'incertitude les étouffer un peu plus, toujours plus, au fil des saisons. Elle tremble, tremble, tremble, derrière les rideaux de son lit et elle ne parvient pas à déterminer la raison (de la drôle d'ambiance qui plombe, surplombe, toute l'école ou Minerva qui a les yeux vides ou les souvenirs en demi-teinte qui l'assaillent) qui distille ce sentiment de panique en elle, qui l'étouffe férocement. Elle ne parvient pas à isoler, à savoir, ce qui lui fait le plus mal, ce qui lui plombe le ventre, réduit son esprit en miettes, pour réussir à en repousser efficacement les effets. Néfastes, traîtres, vertigineux. Alors elle invoque des visages pour apaiser tant bien que mal le malaise général qui vient violemment de la prendre, juste parce qu'elle sent, pressent, sait, que Marie ne sera bientôt plus là pour la protéger du reste du monde.

Elle se dépeint mentalement Ginny, Harry, Neville, Ron, le regard azuré de Rolf. Mais rien ne marche. Rien, rien, rien… Elle voit Hermione. Elle veut Hermione, Hermione, Hermione… Elle a dû souffler son prénom car lorsqu'elle rouvre les yeux, elle l'entend l'appeler à travers les rideaux fermés. Du bout des doigts, elle touche le tissu et entrouvre les pans pour annuler les effets des sortilèges. Hermione est là, la rejoint dans le lit pour la veiller, la protéger. Comme avant, comme toujours. Elle la surplombe et l'apaise, prend ses mains dans les siennes pour calmer les tremblements désastreux qui les secouent frénétiquement, terriblement. Elle lui sourit. La serre un peu plus fort dans ses bras. Lui souffle que tout ira bien. Tout ira bien. Marie la serre à son tour contre elle, se calme seulement en inspirant le parfum floral qui émane de sa chevelure ondulée. Marie s'apaise mais c'est la voix de Luna qui s'échappe désormais de ses lèvres, lui murmure un merci dans le dortoir vide. Merci pour tout. Elle lui dit aussi que tout ira bien maintenant, pour elle-même, pour eux, pour les autres, pour elle aussi. Elle est apaisée, et elle est sereine, à nouveau. Le malaise est parti. Plus aucune tristesse, plus aucune angoisse, plus aucune inquiétude, ne lui étreint le cœur désormais. L'impression étouffante s'est effilochée et s'est envolée aussi rapidement qu'elle n'était apparue. Tout ira bien. C'est sa dernière ration qu'elle boit une fois que les traits de Luna sont effectivement réapparus sur son visage. Et le miroir restera toujours aussi terne.

L'idée la prend et plutôt que de la jeter, elle range la fiole vide dans sa besace, bien décidée à la garder pour toujours avec elle. Pour se rappeler de l'instant. Elle attend que Marie s'affirme une dernière fois, une ultime fois, à sa place avant de se lever pour rejoindre le silence lourd et pesant de la Grande Salle. Dans les couloirs, aux côtés d'Hermione, elle ne peut s'empêcher de remarquer que le Hasard est vraiment bizarre, lui aussi. C'était sa dernière ration, aujourd'hui. Minerva part le jour où Luna sent, pressent, sait qu'elle reviendra de façon définitive. C'est sa dernière ration. En grignotant ce matin là, malgré les cernes, malgré son mal-être, malgré la tristesse qu'elle ressent tout autour d'elle, elle reste sereine. Elle s'inquiète un peu pour Matteo et sa sœur Anna, dont elle n'a plus aucune nouvelle. Elle s'inquiète un peu pour Draco, qui ne lui répondra sans doute pas d'ici son départ de Poudlard. Elle s'inquiète pour Rolf, elle s'inquiète surtout pour lui. Elle a entendu parlé des coups d'éclats provoqués par les Belliqueux restés dehors, la veille. Elle a une drôle d'impression. C'est sa dernière ration. Elle s'inquiète seulement… elle n'a plus le temps d'avoir peur.

22th may. Ce matin-là, au réveil, la première chose qu'elle avait faite avait été de joindre Draco Malfoy via le miroir à double-sens qu'ils partageaient tous les deux. Encore. Et elle n'avait pas eu de réponse. Encore. En rangeant son miroir désespérément muet, elle avait décrété que les Joncheruines lui avaient très certainement envahi la tête, avaient embrouillé son esprit pour qu'il ne se rende pas seulement compte que, depuis des jours, son morceau de miroir s'était régulièrement mis à vibrer et à chauffer lors de ses appels. Oui, les Joncheruines étaient les seuls fautifs dans cette histoire. C'était ce qu'elle se disait, Luna, juste pour s'empêcher de penser à mal. C'est forcément la faute des Joncheruines, se dit-elle une première fois en débouchant la troisième fiole de Polynectar qu'il lui reste. C'est toujours la faute des Joncheruines, s'asséna-t-elle encore et encore tout en ingurgitant d'une traite le breuvage de métamorphose qu'elle venait de préparer à l'aveugle. Elle n'aurait pas le temps de le recontacter aujourd'hui. Alors elle se répéterait toute la journée durant, en silence, en murmurant parfois, que les Joncheruines étaient le plus grand fléau de la communauté sorcière.

Ce matin-la, dans la Grande Salle, Marie ne s'était pas insurgée face à la répartition des tâches. Elle s'était seulement proposée pour s'occuper de la Salle sur Demande et d'annoncer à tous ceux qui se présenteraient sur son chemin que, s'ils le souhaitaient, ils pouvaient préparer leur plus précieux souvenir pour le départ de Minerva McGonagall. Elle ne pensait à rien d'autre qu'à cela : elle part demain. Lorsqu'une fenêtre se présentait sur son passage, elle jetait systématiquement un coup d’œil au-travers des vitres, même si elle savait pertinemment (et logiquement) que les couloirs dans lesquels elle voguait ne permettaient pas d'avoir une vue imprenable sur le Grand Lac Noir. Du bout de sa baguette en bois de sorbier, les sortilèges fusaient pour préparer la Salle sur Demande. Ses pas l'avaient même portée jusqu'à la chambre où le professeur McGonagall avait été placée, ces dernières semaines. Elle n'était pas entrée. Elle n'avait pas osé entrer. Elle n'aurait pas pu entrer. Ses deux grands yeux vides l'avaient rendue morose. L'avaient effrayée. Elle savait qu'il n'y avait plus personne à sauver derrière ce visage austère et tendre. Une dizaine de minutes durant, elle avait fixé le bois de la porte clôturée, espérant sans doute entendre la voix du professeur de métamorphose s'élever pour lui permettre de regagner son cours, après s'être emportée au sujet d'une énième discussion improbable. Elle avait fixé le bois de la porte en espérant de tout cœur qu'elle n'était pas coincée dans une prison faite de chair et de sang. Les geôles faites de pierres étaient terribles. Elle n'osait pas imaginer ce que c'était que d'être prisonnier, vraiment prisonnier, de son propre corps. Emily Callaghan l'avait interceptée à ce moment-là et l'avait emmenée loin d'ici. Tout le restant de la journée, elle l'avait passée avec elle. Elles n'avaient pas beaucoup parlé, toutes deux transportées par les missions communes dans lesquelles elles s'étaient enrôlées en même temps. Préparation de la Salle sur Demande, préparation des souvenirs. Elles s'arrêtaient seulement pour que l'une, ou l'autre, puisse porter une main réconfortante sur les épaules  affaissées en chemin. « Quel est ton plus beau souvenir avec elle ? », lui avait-elle demandé, au beau milieu de la journée. Et en écoutant sa réponse, le regard perdu dans le lointain, se remémorant une Callaghan plus jeune et moins corrosive, elle s'imaginait le questionner lui. Qui était-elle pour toi ?

Il était tard, ce soir-là, lorsqu'elle retrouva la chaleur de son dortoir. Le moindre ses gestes était ralenti par la sensation de lourdeur que lui imposait invariablement la fatigue une fois la nuit tombée. Elle avait du mal à se remettre de l'hiver, cette année. Elle avait du mal à se faire à la sécurité bénéfique de l'école. Bien emmitouflée sous le capuchon de sa cape, c'était une chevelure blonde parfaitement tressée qu'elle avait caché, de peur que d'hypothétiques regards éveillés ne la surprennent dans ce dortoir de septième année qu'elle pénétrait alors à pas feutrés. Une bonne partie de la soirée, à l'extérieur du château, le cœur souvent au bord des lèvres, elle avait régulièrement porté le sifflet enchanté jusqu'à sa bouche, juste pour voir si Erlkönig, l'hybride de Scamander, réussirait à l'atteindre malgré les barrières magiques de l'école. À chaque fois, une étrange sensation, une présence fantasque, l'avait toujours empêchée d'aller jusqu'au bout de son geste. Elle n'avait jamais réussi à expirer le moindre souffle au-travers du sifflet, se contentant juste d'explorer de son regard rêveur la voûte étoilée. C'était Bill Weasley qui l'avait retrouvée à l'orée de la Forêt Interdite. Comme des mois auparavant, il l'avait emmitouflée sous sa cape, s'était assuré que personne ne décèlerait son véritable visage sous les pans du capuchon sombre, avant de passer son bras autour de ses épaules pour la raccompagner jusqu'au château, en sécurité. Dans le plus grand silence. Lui aussi, il avait le cœur lourd. Lui aussi était meurtri. Elle l'avait vu avec le groupe d'hommes chargés des tombes, aujourd'hui. Quelque part près de la Grande Salle, elle lui avait dit bonne nuit, retourna seule jusqu'à sa nouvelle maison d'adoption en rasant les murs. Elle avait eu juste assez d'énergie pour tirer et ensorceler les rideaux de son lit avant que sa tête n'aille heurter son oreiller trop rembourré (et qu'elle rejetait systématiquement au beau milieu de la nuit tant il s’insupportait). Morphée l'avait emportée dés l'instant où elle avait porté le sifflet et la montre dans le creux de sa paume, dés l'instant où elle avait passé ses longs doigts fins dans les alliances accrochées à la longue chaine dorée.  

17th may. Poudlard est libre. Ils sont libres. Ils peuvent enfin sortir. Elle ne dit rien, se lève de sa place dans la Grande Salle pour s'en aller. Elle évitait scrupuleusement le regard d'Harry et celui de Ginny, les deux trop occupés à seconder les quatre gardiens officiels de l'école pour seulement la remarquer. Ils l'avaient vue quelques jours auparavant et aujourd'hui, elle ne réussit plus à les regarder dans les yeux. Même si elle se doutait qu'ils n'y avaient pas réellement crû… Elle l'espérait, en tout cas. Bientôt tout serait fini. Elle n'avait rien mangé. N'avait rien réussi à avaler après l'annonce. Si elle s'était mise à manger maintenant, elle savait qu'elle n'aurait rien pu retenir. Tout était bientôt fini. Elle s'accrochait à la chaine de Rolf, ne voulait jamais la laisser partir. Elle ne mangeait rien parce que la culpabilité lui tordait de plus en plus les tripes. Elle tenta d'appeler Malfoy pour la première fois aujourd'hui. Il n'avait pas répondu. La fin de tout était proche, elle le  voyait venir. Poudlard est libre.

Elle ne sait pas trop si elle a envie de sortir.

23th may. Ce soir, tout se finit.

Aux côtés de quelques unes, elle accueille les insurgés venus rendre leur dernier hommage à la dame au regard de chat. Un à un, les souvenirs sont récoltés, soigneusement collectés, autour de la grande Pensine cérémoniale. Et un à un, les tartans recouvrent les derniers miroirs libres de Poudlard : les leurs. Chacun leur tour, chacun à leur manière, ils enrobent les reflets multicolores des motifs caractéristiques de l’Écosse. Le sien, elle l'a conjuré, modifié, pour qu'il revête les couleurs des Rouges Dorés. Soit teinté par les couleur de sa maison, de son foyer. Elle aimait tout Poudlard, McGonagall, la sorcière le savait. Mais aucune maison n'avait jamais réussi à faire scintiller les yeux de Minerva aussi bien que la maison des fiers et courageux et bornés de Gryffondor. Elle était fière et courageuse et bornée, la sorcière au regard de chat. Et c'était sans doute ça qui l'avait le plus fascinée, Luna. Sa force de caractère. Ça plus que tout le reste. En y pensant, son estomac se noue, ses tripes se tordent. Et même si les fenêtres sont ouvertes, même si la Salle sur Demande elle-même offre à la grande Dame ses propres adieux, l'insurgée à l'impression de manquer d'air encore une fois. Parce que le Voile se mouve de plus en plus frénétiquement, parce que les Voix s'étiolent avec le temps... Même elles se préparent à accueillir la directrice de Gryffondor et encore une fois, elle se demande si le corps inerte de l'Ecossaise est réellement vide. Elle déglutit difficilement jusqu'à ce que le vent d'Helm lui caresse le visage et l'apaise. Elle ne doit pas penser à ça. Alors elle se redresse, accueille avec un sourire paisible, subtilement rêveur, les derniers arrivants. Elle n'a même pas eu le temps de se rendre compte que toute l'école était arrivée, tous déjà réunis autour de l'Arche et du Voile. Elle est extirpée de ses songes lorsque résonne le tintement des armures contre les pierres, au-dessus du silence de mort qui les tient tous en alerte. Une main l'attrape et c'est Emily elle-même qui l'attire dans la foule appesantie, par la présence d'une Minerva silencieuse, par la présence du Voile. Baguette dans la main droite, la main d'Emily dans la main gauche, elle attend en silence, comme les autres. Son cœur bat, comme les autres. « For auld lang syne, my dear. », et comme une seule et même personne, sorciers et sorcières inspirent pour répondre à l'appel. « For auld lang syne. » Elle ne baisse pas la tête lorsque la haie métallique est traversée par la chaise sur laquelle la Grande Dame repose depuis des années. Elle ne baisse pas la tête au passage de la dame au regard de chat. Les murmures du Voile se réunissent, ne forme plus qu'une seule et même Voix. Ils se taisent et...

Le Voile inspire.
Son regard scintille. Elle la remercie. Elle l'admire une dernière fois.
Et le Voile expire.


Elle sait que maintenant, présente ou pas, Minerva McGonagall venait finalement de trouver la paix. Elles sont l'un des derniers groupes à sortir, les sorcières en charge des souvenirs. Un sortilège fait léviter Pensine et mémoires jusqu'aux tombes près du grand Lac Noir, là où les sorciers, jeunes et vieux, forment un nouvel arc autour de la tombe rénovée de Dumbledore et du trou destiné à la baguette du professeur McGonagall. L'écran brumeux s'élève et d'un nouveau sortilège, les fioles sont ensorcelées pour se déverser les unes après les autres dans le réceptacle de fortune. Elle observe très attentivement, sourit joyeusement en voyant Lee se faire maternellement remonter les bretelles par l’Écossaise. Elle sourit respectueusement lorsque c'est son souvenir à elle qui succède aux dreads du Gryffondor. On ne voit pas rien tant il y a de choses à remarquer, à analyser, à décortiquer dans cette scène. Les élèves de l'école sont tous réunis dans une foule toute aussi compacte que celle d'aujourd'hui. Ce n'était pas parce qu'elle était Marie qu'elle l'avait choisi, ni parce qu'elle avait honte et avait préféré noyer son visage poupin et lunaire dans la foule. Elle avait choisi cet instant parce que c'était l'image la plus forte qu'elle ait de la directrice de Gryffondor. Malgré les temps sombres que son souvenir dépeignait, malgré les peines, malgré la douleur, malgré l'incertitude et les drames, la dame au regard de chat restait invariablement la même. Elle restait droite, elle restait digne, elle restait fière, elle restait forte. Minerva McGonagall était sa définition même du courage à l'état pur. La grande dame parfaitement redressée, draée dans sa longue cape émeraude, jette soudainement un dernier regard à la foule. Il est assuré, il est doux, il est rieur, il est stoïque, il est invincible. Et le souvenir s'efface tandis que la longue silhouette de Minerva se détourne. Les autres souvenirs se succèdent et la foule se resserre à mesure que le temps passe. Se resserre lorsque la baguette est mise en terre. Elle sourit lorsque, de concert, toutes les baguettes s'élèvent et s'illuminent pour rendre un dernier hommage à l'Ecossaise. Elle n'était pas morte, Minerva McGonagall. Elle est juste partie de l'autre côté du Voile. Elle est juste partie rejoindre l'Après et les autres personnes qui se tenaient derrière. Elle est partie vers sa nouvelle vie. Et cette pensée la fait sourire. Merci.

24th may. C'est maintenant, c'est tout de suite. C'est ici que tout se termine.

La nuit recouvre tout le domaine de l'école, berce et panse les cœurs meurtris. La salle sur demande est vide désormais et étrangement, en passant devant la porte invisible, elle avait pensé à la cérémonie. Elle n'est plus inquiète, elle n'est plus angoissée. Elle ne veut plus avoir peur. Le Voile se dresse toujours au beau milieu de la pièce et c'est de son regard le plus curieux, le plus bleu, qu'elle l'observe pensivement. Les armures sont retournées contre les murs et les fenêtres s'étaient toutes refermées une fois la procession funéraire volatilisée. Un instant, elle se demande si le Voile serait retiré de cette version de la Salle sur Demande. Une fois la réalité de la guerre revenue dans les esprits de tous.

De nulle part et dans un craquement significatif, un elfe apparaît à ses côtés, semble étonné de voir des mèches blondes éparpillées tout autour de cette silhouette drapée par une cape sombre. « Miss Hermione m'envoie pour vous escorter, Miss. Êtes-vous prête à partir ? ». Ses doigts se resserre autour de la anse de sa besace, les autres cherchent les maillons de la chaine qui lui gracient le cou. L'elfe écarquille les yeux en la voyant s'y rependre à deux fois avant de pouvoir sortir les pendentifs de sous les couches de tissus qui l'enveloppent. Elle sourit en direction du petit être, hausse curieusement une épaule : elle mettrait un temps avant de pouvoir évoluer à nouveau gracieusement. Elle sent, pressent, sait qu'elle devait désormais se réhabituer à son corps, à ses formes, à tout. Elle se sent, pressent, sait, qu'aujourd'hui était la dernière apparition de Marie. Elle tend la main vers l'elfe de maison quand soudain, la Voix unique s'élève de nouveau du le Voile, se divisent pour former les centaines, les milliers de murmures incompréhensibles. Seules quelques voix s'élèvent plus que les autres et parviennent à se faire entendre par elle. Elle les écoute puis, après avoir adressé un regard désolé vers l'elfe, elle range la chaine sous sa cape, lui tend de nouveau la main. Sa silhouette se redresse, son regard se teinte d'assurance.

Son miroir était toujours recouvert par le tartan rouge doré.
Elle n'avait plus essayé de joindre Draco Malfoy.
Les Joncheruines n'y étaient pour rien.
Elle avait eu un drôle de pressentiment.
Elle était bien décidée à le retrouver.
Elle n'avait pas fait tout ça pour ne pas savoir, pour l'abandonner maintenant.

Un dernier regard vers le Voile et un sourire lui étire à nouveau les lèvres. La main de l'elfe s'empare de la sienne puis, dans un craquement sourd, il les fait disparaître. Elle est prête à partir. Elle a l'impression d'avoir entendu la voix de Marie rejoindre les murmures du Voile.  

« Quelqu'un m'entend ? – J'ai peur. – C'est calme ici. – Veillez les uns sur les autres. – Je n'ai pas peur, il ne faut pas avoir peur. – Je vais bien. – Ils me manquent. – Quelqu'un m'entend ? Est-ce que quelqu'un peut remercier Rab' pour moi ? – C'est calme ici. – C'est étrange là-bas. – Sont-ils toujours en guerre. – Il ne faut pas avoir peur. – … pour lui dire merci. J'espère qu'il aura pu retrouver ses enfants. – Je ne veux plus avoir peur. »

Fleur avait toujours admiré Minerva McGonagall. Il était difficile de rester indifférente face au monument qu'elle représentait. Élégante, autoritaire, elle avait un charisme froid et une intelligence vive qui impressionnaient autant qu'ils effrayaient. Il n'était jamais agréable de se retrouver victime de son regard perçant et de ses commentaires agacés, mais il n'en allait pas de même de ses compliments – rares mais toujours donnés de manière juste et impartiale. Jamais la jeune femme ne s'était sentie aussi fière qu'en se trouvant réceptrice d'une de ses éloges. « J'ignore qui est votre professeur à Beauxbatons » lui avait un jour déclaré Minerva, un air appréciateur illuminant son visage d'ordinaire austère « Mais il ou elle doit être fier de vos prouesses. ». Et cet éclat dans ses yeux, à jamais éteint en ce cadavre si frêle, si pâle. Si froid.

Difficile de retrouver en ce corps, en cette absence de mouvement, en ce vide, la femme qui fut. La femme qui vécut et enseigna à des générations d'élèves à Poudlard.

Fleur l'avait peu connue. Un an, est-ce suffisant ?
La valeur n'a pas besoin de temps.

Elle marche dans le parc, apprécie l'air frais sur son visage. Le vent, doux, chante avec les arbres de la forêt interdite. On entend au loin les conversations, les abeilles affairées, les papillons travailleurs, les oiseaux enjoués. Elle est seule, la solitude lui fait peur pourtant. Mais pas aujourd'hui. À quoi bon vivre dans la crainte. Fleur ne veut plus avoir peur.

Le château paraît bien vide sans les centaines d'élèves qui se promènent dans les couloirs. Elle se dirige vers la Salle sur demande, d'un pas mesuré, sans se presser. À quoi bon, plus rien n'a de sens de nos jours. Les lieux sont bondés, est-ce vraiment curieux ? Tous les résistants admiraient le Professeur McGonagall. Elle reconnaît la tête rousse de son époux et se place derrière lui.

En cette terrible soirée, face aux conséquences d'une guerre qui semble éternelle, Fleur ressent au plus profond d'elle le manque de ces êtres, de ces soldats, tombés sur le champ de bataille. Et ce n'est plus Minerva McGonagall devant elle, mais l'allégorie funèbre de centaines de voix révolutionnaires qui au même instant se sont tues.

L'enveloppe, la chair, traverse le voile de l'arche. Rejoint enfin l'âme et l'esprit, du moins Fleur l'espère-t'elle. C'est une mort paisible, douce, une exécution miséricordieuse pour quelqu'un qui méritait plus que ces dés hâtivement jetés par un destin malfaisant.

Il fait beau, aujourd'hui.

Elle tend une main, attrape de ses doigts glacés ceux de Bill à côté d'elle. Détourne un instant le regard, cette scène qui se déroule dans un silence religieux lui alourdit le cœur, la met mal à l'aise. La puanteur semble emplir ses narines, mais elle sait imaginer l'odeur lourde qui lui donne la nausée.

Elle n'a laissé qu'un souvenir, bref mais important. Le souvenir d'une femme venue consoler la jeune fille qu'elle était alors qu'elle pleurait dans un couloir de l'école. La mémoire d'un être qui ne voyait ni compétition, ni plaisir dans la souffrance d'un autre. La réminiscence de Minerva McGonagall, femme de caractère et de cœur, qui n'avait pas hésité à l'écouter parler pendant des heures d'inanités d'enfant. Car c'est ce qu'elle était alors, n'est-ce pas ? Une enfant, une enfant insensée, déraisonnable.

Elle pense à Espérance qu'elle n'a pas vu depuis quelques semaines déjà, et sa peine décuple. Elle pose sa tempe contre l'épaule de Bill.

Espérance, voilà pourquoi ils se battaient. Voilà pourquoi mourir perdait son amertume. À la pensée de sa fille, elle se sent déjà plus fort, plus déterminée. Un monde pour elle valait tout sacrifice.

Alors Fleur lève sa baguette avec les autres.

« For auld lang syne »

Un grand combat fut mené dans ce grand édifice fait de pierres et de magie. Ce qui fut leur maison à tous et qui se transforma en prison redevenait leur foyer adoré. Pourtant le doux climat de cette fin de mois de mai n'arrivait pas à réchauffer les cœurs de ceux qui avaient repris leur maison aux mains des forces du mal. Des dératiseurs de l'extrême, voilà ce qu'ils étaient.

Une grande victoire fut arrachée à ces mains de sombre engeance, ces sang soit disant purs qui souillaient non seulement sa belle Angleterre, mais la verdoyante terre d’Écosse sur laquelle ce château était posé, monument érigé en l'honneur de la magie, quelle qu'en soit la provenance. Hommage à la tolérance et à l'amour d'un apprentissage réservé seulement à ceux touchés par cette force qui fait fantasmer les moldu tout autant qu'elle les effraie. Hommage perverti par les enseignements corrompus qu'avaient ajouté ces tordus de mangemort.

Cette victoire cependant, les guerriers et insurgés qui formaient la communauté des hommes libres ne l'avaient pas célébrée pas en festin tel que le château n'en avait jamais connu, même lors des meilleures fin d'année de l'école. Ils ne l'avaient pas non plus célébré en débouchant les meilleures bouteilles cachées dans les réserves du directeur. Cette victoire, ils l'avaient vécu dans le deuil et l'affliction, comme en témoignait le morceau de tissu qui recouvrait le miroir du grand belliqueux en ce jour. Cette victoire ils l'avaient passée à redresser des torts, à réparer des erreurs.

Cette victoire était assombrie par l'indignation et la colère que les combattant de la justice ressentaient envers ce qu'on avait fait d'un des symboles de leur époque. Néanmoins, un sentiment dépassait pour une fois la colère que l'insurgé ressentait. C'était l'affliction profonde qu'il ressentait à la perte d'un pilier qu'il pensait immuable dans la vie, comme un roc qui se fissurait et s'écroulait sous leurs yeux. Qui pouvait être assez malade pour voler l'âme d'une personne ? Pour forcer ses proches ou les gens qui l'admirent à mettre fin à une existence dénuée de sens pour une grande figure ?

Il ne s'était pas insurgé contre l'idée de la tuer. C'était un sort plus honorable que de laisser vivre ce qu'il restait d'elle, mais c'était un sort encore trop cruel pour une telle femme. Avec d'autres, il s'était abroger le droit de préparer une sépulture décente pour cette dame et sa colère n'était revenue que le temps de participer à la dispute sur le sexisme de la répartition des tâches.

-Arrêtez de faire des histoires pour des gamineries ! On prépare pas une putain de sortie en camping, on vous demande pas de faire des sandwichs, on prépare des putain de funérailles alors si vous avez ne serait-ce qu'un tant soit peu de respect pour le professeur McGonagall, vous allez respecter ses coutumes et ses traditions et arrêter de créer des débats que personne ne le temps ni l'envie d'avoir. Vous avez l'honneur de vous occuper d'elle. Montrez-vous en digne.

Cependant cette altercation était dans le passé désormais et c'est dans un silence chargé d'émotion et de tristesse que le grand belliqueux regarda cette femme si forte passer à travers le voile meurtrier qui symbolisait l'entrée du royaume des morts. Minerva McGonagall était désormais perdue pour eux, corps et âme et cette idée chassa la passion brûlante qui brillait sans cesse dans les yeux du chef belliqueux pour n'y laisser qu'un vide immense et éteint.

La tête basse et après un instant de recueillement silencieux troublé uniquement par les sanglots de quelques uns, ils se mirent en mouvement pour rejoindre le lac ou chacun allait pouvoir profiter des souvenirs que les uns et les autres avaient partagé en ce triste jour. Silencieux comme une ombre, toute son explosibilité effacée, l'insurgé observa gravement les souvenirs des premiers, découvrant ce que ce professeur iconique de Poudlard était devenu après son départ, voulant se souvenir d'elle de cette façon tout autant que la dernière image qu'il avait eu d'elle, disparaissant derrière le voile.

Puis, sa propre pierre à l'édifice mémorial arriva et Alan pu assister comme tous les autres au premier cours de métamorphose d'une classe de jeunes novices en magie, leur étonnement de ne voir qu'un chat tigré assis avec raideur sur le bureau de leur professeur, puis leurs exclamations surprises lorsque ce chat se transforma en une femme de quarante-cinq ans aux traits sévères, mais absolument pas dénués de bonté, ni de beauté que le temps avait à peine commencé à altérer. Ce souvenir il le partageait pour rappeler à tous l'émerveillement de ce premier contact avec la métamorphose, à une époque ou McGonagall n'était pas celle qui accueillait les plus jeunes élèves, mais déjà celle qui imposait le respect et l'admiration dès les premières minutes de cours.

Voici quel était son dernier hommage à une femme qui avait su inspirer des générations d'étudiant. Un hommage fait de paix dans cette boule de violence qu'il était devenu. Un hommage simple d'un temps où le professeur McGonagall semblait indestructible.

-For auld lang syne.

Et pour une fois sa voix n'essaya pas de dominer les autres, mais de se fondre en elles, tout comme la lumière de sa baguette qui s'élevait vers le ciel.