dans les ruines de Pré-au-Lard //

Il y a de la suie et de la poussière partout.

Maksim en est presque à remercier tous les saints de Russie d’avoir le visage caché, le nez protégé, de ne pas respirer ça… Ça n’empêche qu’il sent les odeurs putrides, ordures en feu, cadavres carbonisés, maisons bousillées. Ca charge l’air, ça veut emplir ses poumons, ça s’incruste comme ont le don de le faire les mauvais souvenirs, comme la crasse rentre dans les pores. Il inspire profondément, silencieux, caché derrière ce qu’il reste d’une chaumière alors qu’au-dessus de lui, la charpente branlante ne lui dit rien qui vaille. Il jette un regard à ses collègues et puis reporte son regard sur les ruelles abimées à travers la fenêtre dont le verre n’est plus qu’une vague idée. Il ne peut pas bouger sans faire de bruit et du bruit, il ne peut pas en faire. Pré-au-Lard doit ressembler à une ville morte. C’est une ville morte, de toute façon, ils s’en sont chargés. Son souffle devrait être court mais il fait en sorte de le maîtriser, se concentrant là-dessus, baguette à la main. Il faut dire qu’ils peuvent entendre des pas, à imaginer des silhouettes et puis… et puis trop de bordel, d’un coup et d’une voix autoritaire, il siffle « Non, attendez… » et c’est à peine audible. « Attendez qu’ils soient plus enfoncés dans les ruines, bordel de… » mais c’est déjà trop tard. Un caquètement, des étincelles et la masse grégaire qui se met à suivre les pressés. L’impatience est reine, il faut dire. Ca a trop duré, ils veulent régler ça au plus vite, faire le ménage enfin... Alors il suit le mouvement, se retenant de se frapper le front, armant son bras alors qu’il quitte sa planque, les jambes un peu engourdies par l’attente et le froid, assez pour manquer de précision lorsqu’il tente de finir une petite garce déjà partiellement à terre mais qui se débat encore comme un beau diable. Le sort passe à quelques centimètres de la blonde qui tire dans tous les sens mais lui tourne le dos. Il jure en russe et s’avance, quitte à devoir l’attraper par les cheveux pour la calmer une bonne fois pour toute, qu’elle rejoigne son camarade tombé. Ils n’ont aucune chance, il est grand temps d’en terminer. Il arrive jusqu’à elle, attrape une poignée d’or blond et tire avant de murmurer « Dis ‘S’il te plait’ et on en termine vite » avec un sourire carnassier qu’elle ne peut pas voir et un ton se mêlant au ramdam général. Excès de zèle d’un homme n’ayant pas sa place sur la champ de bataille, sans doute aurait-il été plus sage de l’achever à distance.

Spoiler:

Il a bondi sur l'occasion de sortir, comme à chaque fois qu'une mission se profile. Excès de zèle dû en partie à la présence d'un Nott prisonnier des cachots de Poudlard, en partie à la discussion entre eux-deux et Astoria — ses objectifs sont égoïstes, centrés sur l'utopie d'une victoire pour les ennemis du Lord et sur la perspective d'une remise de peine. Il ne pense pas valeurs, il ne pense pas idéaux, il pense intérêts ; parce que c'est plus pragmatique et plus simple ainsi, parce que réfléchir autrement compliquerait la donne, parce que bien qu'ayant conscience des failles des principes qui l'ont bercé, une part de lui s'y raccroche encore.

Lorsque Blaise et lui débouchent sur le village en ruines, tout n'est que cendres et fumée et corps éclatés, restes de flammes, désolation. L'écho des éclats de rire d'autrefois semble hanter les rues décimées, l'espace d'une seconde, avant d'être supplanté par les gémissements douloureux qui s'élèvent çà et là, suivis de pleurs à grands cris élevés vers le ciel. C'est hallucinant, le potentiel de destruction massive que peuvent conférer quelques heures de bombardement intensif... Il flotte dans l'air une odeur infecte de chair brûlée et de sang et de détresse vivace. Tout est immobile, comme figé dans cette déchéance cruelle et, baguette au poing gauche, Draco fourre son nez dans son coude pour échapper aux effluves pestilentielles qui le heurtent, agression olfactive. Il guette des survivants, mais rien ne sombre en vie à travers les décombres... Il n'a pas sa place dans ce décor. Ses gestes sont mécaniques, dépourvus de compassion ; il se sent affabulateur, son cœur battant dans le vide, son esprit compartimentant rapidement pour étouffer les horreurs sous des couches de froide acceptation. Trop marqué par des années passées à infliger la souffrance et à causer le carnage pour être intrinsèquement remué par ce spectacle affligeant. Il songe brièvement que l'aube sera longue et pénible, et puis—

Et puis ça le frappe. Parce qu'il a été l'un des leurs et que les mangemorts ne se défilent pas devant les résistants : ils les traquent, les confrontent, dans le but ultime de les décimer. Godric's Hollow, une fois saigné à blanc, été assiégé, réformé. « There's something wrong », souffle-t-il à Zabini. « Let's get out of here, ça sent le piège à plein nez. » Pourquoi ne l'a-t-il pas vu venir ? L'adrénaline se fait enfin sentir, l'urgence dans ses muscles tendus et ses pas rapides ; une ricanement mauvais, sonore, familier lui glace le sang et lorsqu'il croise le regard de Cartwright en atteignant enfin le reste du groupe, elle a la posture de l'Auror ayant bel et bien senti le coup fourré. Déjà, des éclairs lumineux fendent la pénombre et des gerbes rouge quémandant des renforts déchirent le ciel. Malfoy fait volte-face, Protego sur les lèvres. Des silhouettes encapuchonnées, masquées, fondent sur le groupuscule tels des prédateurs. Un combattant tombe quelque part derrière lui, et il cueille son premier assaillant d'un Acidum Anguis virulent.

-Paix mes beautés...tout doux...tout doux...
Il est assis sur un toit, en hauteur, il guette un peu à l'écart des autres mangemorts parce que c'est ce qu'on lui a ordonné et que Kirill peut être redoutablement obéissant pour peu qu'il y trouve son compte. Et à ce moment précis, il y trouve tout à fait son compte.Les pertes civiles sont certes déplorables, mais elles seront les dernières.

Cette nuit, tout finit. Ses créatures l'ont compris aussi, et il en a pris deux avec lui, deux images de cauchemar qui émettent leur bruit caractéristique à ses côtés : claclaclaclaclac.
Le bruit de centaines de dents qui s'entrechoquent sur plusieurs rangées. Les Claqueuses ont des membres éffilés, constitués de plusieurs os soudés les uns à la suite des autres, des ongles assez longs pour arracher un cerveau et des cheveux filasses sur leurs crânes pâles. Le visage est encore un peu humain, mais le nez n'est plus que deux arcades vides et les yeux, deux fentes sans paupières. Leur vue est en celà, bien piètre, mais elles sentent, elles écoutent et ce qu'elles entendent leur plaît.
C'est l'heure de la curée.

Son masque de mangemort en forme de bec d'oiseau bien en place, Kirill pianote sur la tête d'un des monstres, puis finit par se lever alors qu'ils raclent les ardoises du toit de leurs griffes. Il n'a qu'un mot à prononcer et elles flaireront tout ceux ayant le moindre signe d'agressivité envers les marqués, envers tout ceux qui ne sont pas du bon côté de la barrières. Elles sont dressées, les Claqueuses.

Claclaclaclaclaclac.

Il attend que les premiers sorts commencent. Et soudain..des éclairs.

-...Morsmordre... murmure-t-il en anglais.

CLACLACLACLACLACLACLAC.

Gigantesques araignées cannibales, les Claqueuses descendent des toits la tête la première. Que le bal commence.

L'ambiance était électrique, comme avant un combat de chiens. Hécate était postée près du reste de ses collègues, tous des inspecteurs ou combattants du niveau 2 réquisitionnés pour mettre un terme à la guerre, ou plutot au bourbier, dans lequel ils étaient tous plongés.

C'était ironique. Les choses finissaient là où elles avaient commencées pour Hécate. Là où était morte Léda. Sa haine avait démarré ici. quand elle était venue chercher le corps. Elle s'éteindrait ici. Quand ceux des insurgés tapisseraient le sol. Ils en avaient tous assez faits : les massacres ponctuels au nom de la liberté, les attentats, les morts, et les mensonges, la promesse d'un monde idéal basé sur un passé mensonger -quel "système idéal" employait des détraqueurs?- et un avenir incertain.

Elle n'avait pas d'admiration pour le "Lord". Mais elle abhorrait ces rebelles. Et dans un monde où il fallait choisir son camp, elle avait privilégié ceux n'ayant pas massacré ceux à qui elle tenait. Question de logique. Eux ou elle. Question de survie.

Elle promena son regard sur les troupes, repéra Rabastan un peu plus loin, des silhouettes connues. Ils ne reviendraient pas tous ce soir. Mais s'ils mourraient, ils mourraient en s'assurant que chaque homme, chaque femme en face d'eux se souviennent de cette bataille comme de son pire cauchemar.

Il n'y avait plus d'idées ici, plus de conviction : juste la haine, la tristesse, la rancoeur, la vengeance d'êtres humains épuisés les uns par les autres.

Alors quand les premiers insurgés montrèrent le bout de leur nez, Hécate pointa sa baguette en avant. Le sort parti, imperturbable, implacable. et quand il fusa, ce fut comme un pied de nez, comme une petite revanche personnelle, murmurée du bout des lèvres en attendant de tous les faire vomir leurs tripes dans la boue. Presque une caresse.

-Avada Kedavra.

Pré-Au-Lard – Une moue dégoûtée tordit les lèvres du Mangemort, grimace invisible sous le masque. L'inspiration macabre de Moltchaline n'était plus un secret pour Avery, et sa dernière trouvaille ne lui inspirait pas confiance ; il détacha difficilement son regard des créatures qui se détachaient du paysage en ruine, à quelques pas de là. Il plaignait sincèrement les rebelles ; comme si les monstres humains à la solde du Seigneur des Ténèbres ne leur suffisaient pas. Une part de lui – celle qui n'avait pas envie de vomir en dévisageant les Claqueuses de Kirill – jubila par anticipation à l'idée du carnage qui ne manquerait pas de raser définitivement toute résistance.

L'air était vicié. Il sentait la mort. Une mort violente, brutale. Celle qui attendait, les bras tendus, d'embrasser une dernière fois les Insurgés. Tous feraient leurs adieux à ce monde qu'ils s'acharnaient à détruire, incapables de se soumettre. Les souffrances endurées ces dernières années allaient être récompensées. Et c'en serait fini de tout ça. Croyait-il.

Un Scidendea Corpus grandit au bout de la baguette d'acacia, s'allongea et se fondit dans les ombres. Une silhouette s'immobilisa dans un cri quand le Maléfice la frappa. Le cri se mua en hurlement de douleur, puis plus rien. Une salve de fléchettes lumineuses fendit l'air, mettant à terre un des opposants qui avait eu la mauvaise idée de s'aventurer un peu trop près de Lestrange, tentant d'attaquer le grand Mangemort par derrière (une technique fort appréciée d'Avery, sauf quand elle était appliquée par quelqu'un d'autre). L'imbécile semblait déjà occupé ailleurs. Avery donna un coup de pied au corps et le retourna sur le dos – à peine un gamin. Quel dommage, ironisa-t-il avec un rictus satisfait. « Watch your fucking back, Lestrange. »

« Watch your fucking back, Lestrange. » Rabastan se retourne et l’Avada que crache sa baguette frôle l’oreille droite d’Avery pour aller toucher un de ces abrutis de rebelles, plus loin. « Ça fait à peine quelques heures que ce bordel a commencé et je souhaiterai déjà te revoir dans le coma Avery. » Sans trop réfléchir, il vise une petite silhouette qui, beaucoup plus loin, tentait visiblement de se retirer de la zone de combat. Il la voit s’écrouler et, par-dessus tout le brouhaha, l’entend hurler. Comme les mères entendent avec beaucoup plus d’acuité les pleurs de leur enfant, le bourreau entend mieux les cris de sa victime parmis les hurlements d’une centaine d’autres. Ah tiens, c’était un Doloris, pas un Avada. D’un geste nonchalant, il l’achève. Se retourne vers Owen en train, dans son dos, de trancher dans le lard, tout comme lui. « Mec, avant de faire ton intéressant tu pourrais au moins terminer ceux qui sont au sol. C’est pas sur un cadavre que tu marches là. » Il pointe le corps sur lequel son camarade prenait à demi appui. Quelqu’un de plus jeune qu’eux, la vieille vingtaine, l’âge d’Hécate en gros. Abaisser sa baguette n’étant pas une bonne idée lorsqu’on est en pleine boucherie, il assenne un coup de pied violent, avec son talon, dans la gueule du pauvre mec. Ça l’assomme tout juste. Un deuxième coup lui éclate la tête contre le sol, une flaque de sang s’étend et vient tâcher ses semelles. « Comme au bon vieux temps hein ? » il marmonne, presque pour lui-même.

Le bon vieux temps… parce que là, ça pue la fin. La fin du bon vieux temps, la fin du bon temps tout court. Il se sent comme avant, plus jeune, on l’a foutu là où il serait utile, il avait sa baguette dans les mains, il savait qui il devait frapper et il frappait, sans réfléchir. Il crève de chaud ; il sent la sueur couler dans son dos. Quelqu’un attrape son bras, il se retourne pour voir un quasi adolescent la baguette baissée, s’accrocher à lui, comme s’il allait s’effondrer. Ce qui était sans doute le cas quand on notait la présence d’un trou béant au niveau de sa poitrine. Rabastan recule et alors que le gosse tombe en avant, son bras se tend et vient agripper le masque métallique du Mangemort. Un sort d’explosion le frôle, touche le gosse, son bras se détache du reste de son corps et le masque vole en éclat. Eh bien… il aurait moins chaud comme ça. Cette connerie n’est pas pratique pour la vision latérale de toute manière. Il s’éloigne légèrement d’Avery et se rapproche peut être instinctivement d’Hécate. C’était le bordel, le niveau deux à coté était aussi bien organisé que la putain d’armée chinoise. On pouvait dire que les saloperies de l’autre russe n’aidait pas des masses à rendre les choses plus nettes. Mais malgré cet immense foutoir, il reconnait une gueule.

Rabastan Lestrange n’oubliait jamais les gens qu’il avait décidé de pourrir, et Malfoy jn avait de la chance d’être vraiment trop loin de lui pour qu’il puisse l’atteindre facilement. Pourtant il lui lance un AK, en tout simplicité, qui avec la distance et le temps que le traître bouge le manqua de quelques centimètres par l’avant. Mais bon, ça faisait toujours plaisir en guise de salut non ?

Spoiler: