――――――-―• They were crimson; fresh blood from a cut vein, twin roses with black centers, a wax seal on a letter keeping the secrets inside•――――-――― Quatre murs pour contenir l’assassin, quatre murs pour emprisonner le pyromane, quatre murs pour réduire à néant toute forme de rébellion. Heures et jours se confondent dans cette semi-obscurité. Ce n’est pas une fenêtre à laquelle il a droit, c’est un trou à rat qui lui permet de savoir si le soleil est levé, un mince filet de lumière qui perce et ricoche contre les pierres froides, comme un rappel de ce qu’il ne reverra jamais. Condamné à vie. C’est une sentence dont il ne mesure pas la portée. Les autres sont là aussi, camarades de meurtres. Une seule ordure manque à l’appel, celui qui l’a dénoncé et ce nom est gardé en mémoire, pour plus tard, lorsque la vengeance sera possible. « Puisses-tu crever lentement Karkaroff, et de mes mains. Fuis autant que tu le peux, mais ton ombre finira par te bouffer » Les mots qu’il a adressés lors du jugement. Des paroles vides de sens pour l’assemblée, mais une promesse qu’il a énoncée à voix haute. Les aiguilles du temps « Rookwood, je voulais te voir en personne, j’ai une nouvelle pour toi… » La voix est comme un hurlement pour celui qui n’a pas entendu la moindre parole depuis six ans. C’est un déchirement des tympans alors que les mots ne sont qu’un murmure, mais c’est tout l’environnement qui se dégrade, une cacophonie, une destruction des sens. La cellule a tout détruit, allant jusqu’à lui faire perdre l’usage de la parole, c’est ce qu’ils pensent tous, que parce qu’il n’hurle pas comme les autres, il ne sait plus, a oublié. Augustus n’ouvre pas les yeux, de même qu’il ne daigne pas se lever pour accueillir un curieux visiteur. « Hawker, même entre mille cadavres je reconnaîtrai ton odeur putride » La voix est éraillée, inutilisée depuis trop de temps, mais les mots sont certains. Et soudainement, Augustus ouvre les yeux, rencontre le visage de celui qu’il a deviné, le masque où se loge un sourire qu’il n’apprécie pas. Le dénommé s’approche, tout en prenant soin de garder une distance raisonnable, de là où le fauve ne pourra pas l’atteindre. « Ravi de te revoir » Rookwood a toujours été digne, même lorsqu’ils sont venus le chercher en le traitant de chien, même lorsqu’ils l’ont vulgairement jugé et jeté dans cette cellule. Jamais il n’est devenu un animal, gardant ses belles manières, jouant avec les mots, mais aujourd’hui, il sent que le contrôle ne lui appartient plus, que Hawker possède une information non négligeable et qu’il ne lui fournira pas sans supplication. Fourbe! « Si c’est pour me dire que Karkaroff profite joyeusement de sa libération, tu peux retourner avec tes chiens et si tu l’as tué, je ne te remercie pas » L’homme déploie le squelette endolori, comme une mécanique rouillée, il prend son temps, apprécie la peur de l’autre, d’un auror qui est pourtant à l’origine de son arrestation. « C’est pas de ça que je veux parler, c’est à propos de ta soeur… » Une pause interminable, il a toute l’attention de Rookwood. « Elle est morte » C’est un élan, une violence mal contenue alors qu’il agrippe l’auror par le col de sa cape, l’accule contre le mur, et maintient la vie avec une lame. Il ne tourne pas la tête vers les autres, mais sa voix s’élève, mise en garde contre les chiens. « Approchez, juste un pas, et je lui tranche la gorge - la magie est affaiblie à cause des détraqueurs et ce n’est pas ce stupide patronus qui vous permettra d’être suffisamment rapides. Je veux juste lui parler, si il répond correctement, je l’épargne, sinon je lui taille à jamais ce sourire de connard qu’il m’adresse depuis qu’il est entré ici » La lame est entre ses doigts, tranche la chair mais la douleur n’est plus rien, juste quelques sursauts. Les autres aurors reculent, savent que Rookwood respectera sa promesse. Et l’autre, celui venu en vautour annoncer une mort, il n’est pas effrayé, au contraire, il jubile de voir la colère chez le mangemort, d’avoir provoqué un semblant d’émotion. « Elle s’est suicidée, comme toute ta famille de dégénérés » Il presse l’arme contre le cou, refuse de croire les paroles, refuse d’admettre la vérité, refuse de faire face aux événements. Les parents sont morts, trop tôt, pas un suicide, juste une folie, le coup d’une dispute, lui a tout vu et il s’en souvient encore. Mais sa soeur! Augustus s’écarte, incapable de prononcer une parole, incapable d’en demander plus. Perdu, anéanti. Il se laisse piteusement glisser contre le mur et cela sous le rire de l’auror. « Rassures-toi, la gamine a été placée dans un orphelinat » Le château de cartes se désagrège. C’est une chute. Jusque là, il était parvenu à maintenir sa folie mais après cette nouvelle, c’est un animal qu’il devint, une bête enragée. -

――――――-―• how long have you traveled  alone ? ――――-――― « Cecil » La voix tonne avec fracas, lourde et menaçante. Un arrêt contre la petite voleuse qui s’apprêtait à bondir sur lui. « Tu n’abandonneras jamais, n’est-ce pas ? » Elle se déplace sur le côté, laisse le visage se dessiner entre les ombres, là, derrière les rares flammes qui flottent dans son bureau. Bougies qui volent, projettent des ombres, d’effrayantes créatures. « Tu m’avais promis un dîner, j’attends » Bras croisé sous la poitrine, elle a cet air féroce qui l’amuse. Il n’a pas oublié la promesse, il sait, mais des dossiers importants sont venus perturber ses plans et il ne peut plus - doit défaire les plans. De dos, fixant une baie vitrée qui reflète magiquement Londres, il ne daigne toujours pas jeter un regard vers la nièce, elle qui s’avance vers lui et se retrouve à sa hauteur. « Nous pourrions y aller demain ? Ou alors… tu attends que j’ai terminé et je pense pouvoir m’excuser par une surprise » Le corps pivote, reptilien dans ses mouvements, brefs et graciles. Les ambres ricochent contre les cendres. Elle capitule et va s’asseoir en face du bureau, attrape de rage un carnet noir - celui qui contient les horreurs. De ça, il devrait en être effrayé, mais il se contente de reprendre place à son bureau, puis de traiter un second dossier. Le carnet de ses meurtres, le carnet des souvenirs, un cabinet de curiosités que la nièce observe avec intérêt. Dire qu’il l’a posé sur le bureau par inadvertance serait mal le connaître. Tout est une question de calculs. Et elle feuillette, observe, penche la tête, essaye de comprendre l’intérêt. Une ombre de sourire se faufile sur les lèvres du mangemort. « Ton premier meurtre, c’était quand ? » La question s’élève, quasi innocente. Il lève les yeux vers elle, un instant et entreprend de répondre avec la même intonation, une neutralité parfaite, comme si la discussion évoquait un sujet banal. « Vingt et un ans » Le souvenir est intact et si il prend le temps de clore les yeux, le visage se dessine. « J’ai vingt-trois ans, tu devrais m’apprendre » Le ton est toujours aussi détaché et c’est peut-être ce qu’il apprécie le plus chez elle - un détachement quasi irritant. Le dossier est refermé, la plume posée. Il n’en attendait pas moins d’elle. « Tuer, ce n’est pas comme décapiter tes poupées » Le sourire qu’elle lui offre est malsain, emprunt de ce même désir qu’il connaît - l’envie farouche de voler une vie, d’entendre les dernières supplications, de jouer la mélodie mortuaire. « Je suis curieuse. Est-ce que tuer va réellement séparer mon âme ? Est-ce que je vais me condamner à vivre quelques tourments dans les flammes de l’enfer ? » Debout, il attrape son manteau, enjoint la plus jeune à le suivre. Le carnet est volé des mains. « Ta fascination pour la religion moldue m’étonnera toujours. Tuer te donne du pouvoir et c’est ce que tu recherches, n’est-ce pas ? » Les rues de Londres sont balayées par le vent, froid qui cherche à s’infiltrer sous l’écharpe et les gants de cuir. Il relève le col du manteau, et jette un regard vers celle qui s’était vêtue pour un grand opéra. « Peut-être… je ne sais pas… » La main de la nièce agrippe son avant-bras gauche, une prise ferme qui le surprend. Les doigts glissent sous la manche, effleurent le tissu de la chemise, endroit sous lequel se trouve un tatouage. « Je ne veux pas de ça » Il attrape le visage de la plus jeune entre ses mains. « Jamais. Tu gardes ta liberté, mais avant cela, nous devrions te trouver un animal à abattre. Homme ou femme ? »