Quelque part au milieu de ses excuses il l’a enlacée à son tour, ses joues mal rasées venant chatouiller la peau de son cou et c’est peut-être ce qui donne à Penelope le courage de lui demander de rester. Il faut du courage parce que c’est mettre sa fierté de côté or c’est bien tout ce qu’il lui reste désormais, un semblant de fierté, un semblant de dignité, qu’elle abandonne en demandant à Percy de bien vouloir demeurer à ses côtés, encore un peu, revenant sur ses propos, encore une fois, visiblement incapable de la moindre cohérence, mais encore assez lucide pour se rendre compte de sa propre inconstance. Elle a un peu peur, malgré son étreinte, malgré son souffle dans sa nuque, malgré le battement stable de sa poitrine qu’elle entend et qui la rassure plus qu’elle ne voudrait l’admettre. Peur qu’il refuse, peur qu’il se moque, peur qu’il disparaisse comme le fantôme qu’elle a d’abord cru qu’il était.  « Où veux-tu que j'aille Penny? Aujourd'hui, ma place est ici. » Elle ne sait pas trop ce que ça veut dire, pour le futur, pour demain. Ça signifie sûrement qu’il ne viendra plus, qu’aujourd’hui est tout ce qu’il a à lui offrir et ce n’est pas suffisant, pas du tout, bien qu’elle ait conscience que ce soit déjà beaucoup, que d’autres auraient déjà tourné les talons, que le bon sens voudrait que ce soit ce qu’il fasse présentement, malgré sa supplique. Alors elle n’ouvre pas la bouche, ni pour se plaindre, ni pour murmurer un merci qu’elle ne pense qu’à moitié. Elle se contente de hocher la tête, de prendre ce qu’il à lui donner, sans demander un supplément qu’elle ne mérite pas. « Viens, on va se mettre dans un coin. » Elle grimace un peu quand il desserre son étreinte, mais ne dit rien parce qu'il ne la lâche pas vraiment, sa main venant prendre la sienne pour l’attirer à sa suite. Il ne la force cependant pas à s’asseoir avec lui s’exécutant avant de relever la tête vers elle, lui redonnant apparemment un semblant de contrôle. Elle ne se fait pas prier toutefois, l'idée de profiter de ce vague avantage qu'elle a sur lui, les quelques instants où elle le surplombe ne lui passant même pas par l'esprit. C'est que lui, elle n'a jamais su le voir que comme un égal. « Tu peux dormir. Je ne bouge pas, je suis là. » C’est temporaire, il le lui a dit, mais c’est bien plus que ce à quoi elle devrait avoir droit, alors elle laisse effectivement sa tête se reposer sur l’épaule de Percy, se blottissant contre lui tandis qu’il passe un bras autour de ses épaules. Le geste aurait été naturel quelque mois plus tôt et malgré ce qu’ils ont vécu, malgré ce qu’elle a fait, elle a encore le sentiment que c’est normal, qu’ils s’emboitent parfaitement et c’est sur cette pensée qu’elle clôt les paupières, choisissant d’ignorer le fait que demain il ne sera plus là, que c’est peut-être, sûrement, la dernière fois. Elle est fatiguée, si fatiguée et le souffle régulier du sorcier la berce doucement.

Pourtant, c'est nullement reposée qu'elle rouvre brusquement les yeux, incapable de dire combien de temps elle les a fermé, combien de temps elle a pu se perdre dans un sommeil bien plus réparateur que celui qu'elle a côtoyé toutes ces nuits passées dans son cachot. Sa main droite vient immédiatement trouver son avant-bras gauche alors qu'elle réprime un cri de panique. Elle s’est tellement habituée à la douleur de la marque que c’est quand elle disparaît que son bras la brûle. Elle a oublié ce que c'était de ne pas avoir l'impression qu'une petite flaque d'acide pur lui dévore la chair à l'emplacement de son unique tatouage. Il a toujours fait tâche sur sa peau d'albâtre, mais jusqu'à récemment, il était la plupart du temps bien camouflé. La bouche entrouverte, les yeux écarquillés elle relève le regard vers Percy, qui ne comprend pas, qui ne sait pas encore, ce qu’elle croit deviner, non, ce qu’elle sait avec la certitude la plus absolue. « C’est fini. » fait-elle platement, parce qu’elle ne sait pas comment le dire autrement, elle ne sait pas quelle émotion choisir entre toutes celles qui se battent en elle, elle ne sait pas s’il faut rire ou pleurer, féliciter Percy ou désespérer - quoique pour ce faire encore faudrait-il avoir eut un espoir quelconque pour commencer. C'est fini, elle le sent alors que la marque s'est comme éteinte à son bras, l'engourdissement soudain étant ce qui l'a arrachée à son sommeil. « C’est fini. » répète-t-elle des fois qu'il ne la croirait pas, des fois qu'il ne comprendrait pas. Elle pourrait penser que la marque ne la lancine plus parce que le Magister a gagné et n'a plus besoin de ses fidèles à ses côtés. Elle pourrait penser qu'on va venir la libérer. Mais non. Il n'y a pas que la douleur qui a disparu, il y a aussi une part de son énergie - du peu d'énergie qui lui restait déjà - qui semble l'avoir quittée. Le Magister est mort, aussi invraisemblable que ça puisse lui paraître. Je suis finie, voilà surtout ce que ça veut dire. Et elle devrait probablement rager, Merlin sait qu'une part d'elle en meurt d'envie, d'écraser son poing contre le mur et de hurler à la lune. Mais elle ne ressent qu'une fatigue plus poussée encore que lorsqu'elle a fermé les yeux et un calme redoutable, dangereux, du genre de ceux qui masquent la formation d'un ouragan. « Ils ont probablement besoin de toi là-haut. »  Pour fêter la victoire ou pour compter les pertes. Pour enlacer sa famille ou pleurer des amis. Et elle essaye d'être neutre, vraiment, elle essaye, mais elle a besoin de lui elle aussi, maintenant plus que jamais. Parce qu'il n'y aura peut-être pas de demain pour elle. Parce que c'est fini, parce qu'elle est finie. Parce qu'elle est épuisée et que son épaule fait un bien meilleur oreiller que la paillasse sur laquelle on veut la voir dormir. Parce qu'elle a encore besoin de se raccrocher à lui un peu. Juste un peu. Elle n'est pas encore prête à dire au revoir. « Je comprendrais… » Et c'est pas entièrement faux, même si ses doigts ont retrouvé le chemin de la veste du jeune homme et que ses yeux trahissent ce qu'elle n'ose pas dire. Avant qu'ils ne viennent s'asseoir, il lui a dit qu'il ne savait combien de temps il lui restait. Désormais elle sait qu'une poignée infinie des graines de son sablier viennent de lui être volées. Et elle n'est pas triste, pas vraiment. Penelope est presque soulagée au fond que la guerre soit enfin terminée, que son sort soit scellé, soulagée de savoir que, bientôt, elle ne souffrira plus. Mais elle n'est pas certaine de garder son calme s'il part, elle n'est pas certaine de ne pas s'éclater la tête contre le mur pour ne pas qu'ils l'aient, pour ne pas qu'ils la fassent attendre plus longtemps pour l'inévitable. Elle est calme, mais l'explosion, la détresse, est à portée de main.

Il ne comprend pas, mais ça paraît tellement évident à Penny qu’elle n’explicite même pas, elle lance platement qu’ils ont besoin de lui là haut en guise de toute explication. C’est tellement clair que si elle avait gagné, si son camp avait gagné, elle ne réagirait pas de façon aussi léthargique. Peut-être ne jubilerait-elle pas, sûrement intimerait-elle à Percy de fuir tant qu’il en est encore temps. Certainement s’approcherait-elle des barreaux pour exiger qu’on la libère désormais que son camp est de nouveau - et pour de bon - roi, brandissant bravement la marque à son bras, qu'elle cache désormais comme elle peut de sa paume. Mais peut-être les raisons de son manque de clarté ne sont-elles dues qu’à son incapacité à définir exactement ce qu’elle ressent à l’idée de la victoire des autres, de ceux qu’elle a quitté sans un regard en arrière. Peut-être qu’elle a peur de ne pas savoir énoncer le verdict sans trahir des sentiments qu’elle-même n’est pas sûre de connaître. La seule chose dont elle est certaine, outre le fait qu’elle a perdu, c’est qu’elle ne veut pas qu’il parte malgré ce qu’elle prétend. C’est la seule vérité qu’elle connaît. Elle ne veut pas parler, pas particulièrement, mais elle croit savoir qu’être seule ne lui apportera rien de bon. Et elle croit savoir qu’elle a encore un peu besoin de sa présence si étonnant et inattendu le réconfort qu’il lui procure soit-il. « Je. Je suis... » Il n'y a rien à dire et peut-être qu'il s'en rend compte et que c'est pour ça qu'il s'arrête. « Non. Ils... » Il ne trouve toujours pas les mots et ça lui convient ainsi, parce qu’elle ne croit être prête à rien entendre que des mensonges qu’elle lui en voudrait ensuite de proférer. Oui tout ira bien. Tu ne vas pas mourir. Je vais t’aider. Je suis là. Que des petits mensonges qu’elle crève d’entendre. Que des petits mensonges qu’elle regretterait très (trop) vite s’ils étaient prononcés.

Elle veut le sortir de son doute, mais il s'éloigne et alors que son bras retombe mollement le long de son corps, sa volonté également lui glisse doucement des doigts. Elle n'a la force de rien, ni de le retenir, ni de se relever à son tour.

Il s'éloigne et c'est encore ce qui lui arrive de pire. C'est cette perte-là qui lui est insoutenable, plus que la défaite encore. C'est manifestement ce qui la secoue le plus. Et elle ne le quitte pas des yeux parce que c'est la dernière fois et qu'elle ne veut rien rater, pas même son dos quand il quittera la cellule. Sauf que ce n'est pas ce qu'il fait. Il s'éloigne mais ne la quitte pas encore. Encore, c'est ça le mot qui importe. Encore, parce qu'il finira par le faire et elle finira par être seule et par mourir esseulée. « C’est- vous avez gagné. » Sûrement a-t-il déjà deviné, mais elle ne sait pas vraiment quoi dire d'autre. « Il est mort » Il y a un soupçon de soulagement dans sa voix, qu'elle n'est pas tout à fait surprise d'entendre. La guerre est finie c'est tout ce qu'elle a toujours voulu à dire vrai, peu importe l'issue - pourvue qu'elle soit du bon côté. L'amertume se mêle à ce soulagement évidemment, mais elle ne l'a jamais aimé, le monstre, quoiqu'elle se soit battue pour son camp. Son visage s'éteint soudain toutefois, comme une bougie soufflée par le vent, ses prunelles viennent fixer le sol et il n'y a de vaguement expressif que le coin de sa lèvre légèrement relevé en un sourire contrit. « Et ce sera bientôt mon tour. » Elle est très factuelle mais la peur s'insinue en elle petit à petit, à mesure qu'elle réalise que, ça y est, pour de vrai. Et Neville avait raison finalement: elle va mourir seule et effrayée. Et y aura personne pour la pleurer. C'est pas nouveau, c'est juste triste. Elle était prête, elle qui n'a eut de cesse que d'essayer d'accélérer la chose, mais c'est soudain bien trop réel pour qu'elle ne s'inquiète pas, pour qu'elle ne souhaite pas faire machine arrière. « Tu peux partir, tu devrais. » Elle se recroqueville un peu sur elle-même, les genoux ramenés vers sa poitrine, le visage posé dessus. You're going to die scared and alone, Penny « Tu devrais pas rester avec un fantôme quand tu peux aller fêter la victoire. » and no one, not even Percy, will miss you.  Sa voix n'est que neutralité, mais Penny sait que si leurs situations étaient inversées, elle n'aurait pu que rester avec lui. Pour tout dire elle aurait tout fait pour arrêter l'inévitable et épargner l'exécution à Percy. Sûrement se débrouillerait elle même  pour le laisser fuir d'une manière ou d'une autre. Mais c'est qu'elle n'a pas la loyauté de Percy envers son camp ou sa famille, elle n'est plus loyale qu'envers elle-même, ce qui est déjà parfois dur à honorer. Elle n'aurait eut aucun scrupule à le laisser filer, elle n'aurait que cherché à masquer au mieux son implication pour ne pas s’attirer d’ennuis. Toutefois elle n'en attend pas autant en retour. Elle n'attend plus rien de personne. « Je peux juste te demander un service ? Tu peux leur dire de ne pas m'apporter le prochain repas ? Ça me donne la nausée et c'est du gâchis. » Elle s'en fiche un peu du gaspillage à dire vrai. Mais à quoi bon se nourrir si elle va mourir bientôt ? C'est surtout ça qui lui noue l'estomac, là tout de suite, le fait qu'elle puisse toucher la fin du bout des doigts avec crainte et impatience à la fois. La mort lui semble tout aussi réelle et proche que si la lame d’un bourreau lui effleurait la nuque. Le temps qui lui reste est trop long et trop court tout à la fois.