Au début, elle était soulagée. Terrifiée, elle tendait l'oreille pour les entendre parler, pour tenter de deviner son arrivée, pour avoir le temps de s'allonger et de jouer les belles endormies, dos à la porte, dos aux visiteurs, qui souvent n'en étaient pas. Épuisée qu’elle était après ses jours de bataille sans la moindre heure de sommeil, elle aurait pu s’abandonner dans les bras de Morphée. Elle en avait besoin. Mais l’appréhension était bien trop présente pour que ses paupières quoique closes ne tremblent pas. Et bien que résolument tournée vers le mur, elle n'était pas capable de se protéger entièrement, elle ne pouvait que sentir les présences derrière les barreaux, les regards haineux balayant son corps. Elle s'imaginait que l'un d'eux était Percy. Souvent il s'agissait du même garde, qui ne faisait que faire ses rondes, jeter un œil parfois. Mais Percy allait venir, Percy était en chemin et Penelope, ne voyait que cette solution, temporaire fut-elle pour repousser un peu l'échéance. C'était tout ce qu'elle voulait, un peu de temps, pour se préparer, pour réfléchir, pour effacer ses larmes, pour reconstruire un peu sa fierté. Elle n’était pas prête. Au fond, elle savait bien que quelques heures, un jour ou deux de plus n’y changeraient rien, que c'était idiot, immature. Et ça ne lui ressemblait pas d'être si irrationnelle, mais quand il s'agissait de Percy, c'était un peu devenu une constante pour elle de laisser la raison derrière. Ces instants de répits lui ont permis de résoudre le puzzle de ses souvenirs. Toujours incapable de véritablement se rappeler des derniers instants, de se souvenir du dernier sort jeté à Édouard ni du dernier maléfice reçu, elle retrouva néanmoins l'image de Percy dans les tréfonds de sa mémoire. L'idiote, avait oublié qu'elle l'avait déjà revu, parvenant cependant - croyait-elle - à éviter le regard tant redouté puisque quand ils s'étaient croisés sur le champ de bataille le Weasley était victime d'un maléfice d'aveuglement. Une aubaine, aurait-elle pu penser si sa vision n'avait été un tel calvaire pour elle, incapable de se concentrer, incapable de résister au besoin de le protéger un peu en neutralisant le Mangemort qui s'en prenait à lui. Elle l'avait vu, elle l'avait même aidé, elle essayait de rationaliser, de quoi pouvait-elle donc bien avoir peur ? Pourtant chaque fois que les pas s'éloignaient, elle ne pouvait réprimer son soupir de soulagement, tout en se retenant de bouger, comme craignant une ruse, paralysée à l’idée que la prochaine fois elle devrait bien l’affronter. Et c’est dans cet état de nervosité qu’elle finissait par s’endormir, par tomber dans un sommeil houleux, peu reposant, le sommeil qu’elle méritait, pour quelques heures seulement.

Au début, elle était soulagée qu'il ne soit pas venu. Elle continuait de compter les jours, du mieux qu'elle le pouvait jaugeant la chose de façon approximative aux changements de geôliers, grattant de ses ongles éclatés une pierre un peu moins humide que les autres. La bataille était trop longue, beaucoup trop longue, comment ne pouvait-elle pas être déjà terminée ? Comment son camp ne s'était-il pas encore démarqué ? Elle n'en revenait tellement pas que plusieurs fois elle a effacé quelques traits pourtant si difficilement tracés, incapable de concevoir que cela pouvait faire plus d'un mois qu'elle était là. Elle aurait pu demander à ses quelques visiteurs, mais elle n'aurait probablement pas eut très confiance en la réponse.

Et puis, le soulagement s'est mêlé à l'impatience pour se transformer en anxiété. Ce n'était pas normal. Percy devait forcément savoir qu'elle était-là désormais. Et s'il savait, il devait venir. Ne serait-ce que pour lui cracher toute sa haine au visage, ne serait-ce que pour s'assurer que c'était bien elle. Elle avait si peur de le voir et en même temps, elle trouvait inconcevable qu'il n'ait été pris au moins de curiosité, qu'il n'ait aucune envie de la voir. La détestait-il à ce point ? L'avait-il oubliée, comme elle-même avait été incapable de le faire ? L'idée lui était insupportable, si bien que son esprit préféra immédiatement y voir le pire. Quelque chose avait du lui arriver. Percy était peut-être blessé, peut-être même…non. Elle ne l'avait pas aidé pour rien. Non, elle refusait. Non. On le lui aurait dit sinon. Ne serait-ce que pour la torturer, ne serait-ce que pour la crever. Et puis, ils ne seraient pas si fiers de leur coup et leur haine déjà immense aurait été décuplée. Et elle, de rage, on l'aurait achevée. Alors Percy était vivant et la haïssait trop pour la voir. Ou Percy était trop blessé pour descendre aux cachots. Et elle se met à l'attendre, debout dans sa cellule tentant d'apercevoir quelque chose au bout du couloir à travers les barreaux, elle l'attend en faisant les cent pas et en se rongeant les ongles. Ils n'ont plus rien de ses petites griffes parfaitement limées et vernies. Ils sont sales et mal coupés, arrachés par bouts par ses quenottes sans pitié. Quenottes qui n'ont plus peur des résidus incrustés sous les ongles, mieux vaut manger de la poussière que se bloquer la mâchoire à force de trop serrer les dents. Elle ne fait presque plus attention à la crasse désormais, elle en fait partie. Mais ce n'est pas ça le pire, sa vraie punition, songe-t-elle, c'est de ne pas le voir, de ne pas même savoir s'il va bien. Dans ses rêves, elle le supplie de venir la voir, de la rassurer, de la haïr, de la tuer s'il le faut, mais de la sortir de son doute. C'est terrible d'être au fond d'un cachot et de ne pas savoir ce qu'il se passe dehors, mais c'est une torture des plus cruelles que d'ignorer le sort de celui qu'on aime.

Pourtant, toute cette anticipation, cette préparation en quelque sorte, semble oubliée quand Percy s'arrête enfin devant sa cellule. Elle ne le sait pas mais ça fait deux mois qu'elle est là. Deux mois qu'elle attend, qu'elle se rend folle d'inquiétude, mais est trop fière pour demander ce qu'il en est, pour le réclamer. Quand la porte s'ouvre, elle se retourne brusquement et peine à trouver son souffle. Après le centième de seconde qu'il lui faut pour le reconnaître elle est incapable de relever les yeux vers lui. Ses entrailles sont retournées de façon désagréable, si lointaine, si différente, des quelques moments où ses paumes, étaient un peu moites, et sa poitrine un peu trop sollicitée, leurs badges fièrement accrochés à leurs robes, avant que leurs doigts ne s’entrelacent et leurs lèvres ne se rencontrent pour la première fois. Ses genoux tremblent, tout juste capables de la soutenir elle et le poids de son cœur infiniment lourd. Tout, n’importe quoi, serait plus facile à vivre que cet instant précis, où Percy la découvre. Elle peine à croire que c'est lui, elle peine à croire que c'est vrai. Elle n'est pas mal traitée, pas exactement, mais elle a l'impression de sombrer malgré tout, du simple fait d'être enfermée, du simple fait d'être seule. Et Percy elle l'a tellement attendu qu'elle veut bien croire qu'elle se l'imagine, qu'il n'est pas réel. Et quand elle ose croiser le regard du fantôme, de l'hallucination, elle sait qu'elle rêve parce que c'est du soulagement qu'elle croit voir dans ses prunelles. Et quand il s'avance vers elle et la prend dans ses bras, elle a envie de pleurer, parce que si la chaleur de son corps semble si réelle, elle sait que c'est une fiction parce que c'est impossible que le vrai Percy fasse une chose pareille. Elle n'a pas le temps de s'accrocher à cette vision cependant que déjà elle s'éloigne, les doigts de Penelope ne parvenant qu'à effleurer son visage. Et les larmes aux coins des yeux de Penelope, ne sont plus de simples ombres, elles coulent allégrement sur ses joues trop pâles. “ T'es pas réel. ” Marmonne-t-elle plus pour elle-même qu'autre chose ; elle est toute seule dans cette cellule de toute façon.

Le vrai Percy ne l'aurait pas touchée. Le vrai Percy ne serait venu que pour des explications, qu'elle est incapable de lui donner. La vérité, c’est que Penelope, elle n’aurait jamais dû rejoindre la clandestinité de la rébellion. Elle n’était pas faite pour ça. Elle aurait du rester au Ministère, grimper les échelons, suivre le plan qu’elle s’était tracée. Peut-être même aurait-elle alors essayé de changer les choses de l’intérieur. Elle l’aurait fait, c’est certain s’il l’avait demandé. Parce qu’elle aurait tout fait pour lui. Preuve en est, même partir gambader dans les bois, elle l'a fait sans sourciller. Mais pas sans regret. Et peut-être que si on avait un peu plus prêté attention à elle, peut-être que si on avait su voir son mal-être, si on ne s’était pas contenté de la laisser là, se débrouiller seule, pour s’adapter de force à une situation profondément contraire à sa nature même et à tout ce qu’on lui a jamais appris, peut-être qu’elle n’aurait pas trahi. Mais si elle rend aux autres leur part du blâme, Penelope ne s’oublie certainement pas en chemin. Elle endosse la responsabilité de ses actes. Elle se sait coupable de ce dont devraient pleinement l'accuser les iris de Percy. Elle se sent méritante de sa haine absolue. Et même si ce n'est qu'une ombre, elle fixe le sol, parce que quoiqu'elle préfère l'hallucination à la solitude, même le faux Percy, elle ne mérite pas, elle n'a pas le droit, de le regarder dans les yeux.

Le fantôme n’est pas content de sa réalisation, Penelope le remarque quoique ses yeux évitent son regard. Elle le devine avant qu’il ne parle, avant qu’il ne la questionne avec incrédulité. C’est normal cependant, les hallucinations n’aiment pas que l’on se rende compte de leur fausseté. Et puis il échoue contre un mur avant de se laisser glisser jusqu’au sol, toute la fatigue du monde semblant reposer sur ses épaules. Penny hésite presque à le rejoindre, à s’asseoir à côté, en silence, pour profiter de sa présence, réconfortante, malgré les sentiments contradictoires qu’elle provoque. Peut-être laisserait-elle sa joue s’écraser sur son épaule, peut-être qu’elle arriverait à dormir alors, pour de vrai, mieux que jamais depuis que Neville l’a jetée dans sa cellule. Au lieu de quoi, elle reste debout, au centre de la pièce, à le regarder, cet intrus qu’elle a tant attendu et auquel elle ne veut désormais plus croire. « Arrête de dire des conneries. » Aussi étonnant et peu caractéristique du Percy qu’elle a toujours connu, du Percy dont elle souhaite se souvenir, c’est cette phrase qui la fait hésiter, douter un bref instant de son hallucination. Peut-être bien que c’est lui finalement, plus confus qu’elle ne l’aurait cru, après deux mois à avoir pu pondérer sur son emprisonnement. Ou trop fatigué pour les hurlements auxquels elle s’était attendu, qu’elle préfèrerait peut-être même à ce calme olympien. Il l’effraie plus, maîtrisé de la sorte, que fou de rage. Parce que la rage, elle la comprend sans peine, mais ça, cet abattement, elle a du mal à le saisir, à l’expliquer. Elle l’observe sous ses cils, étonnamment confuse. « J'ai une question. Une seule. » Elle retient son souffle brusquement parce qu’elle croit savoir ce qui vient. Cette scène a suffisamment été jouée et rejouée dans son esprit. Il va vouloir savoir pourquoi. C’est le mot magique quelle retrouve dans la bouche de tous ses visiteurs, avec plus ou moins d’insultes à la clé, plus ou moins de haine dans les yeux, plus ou moins de pitié dans la voix. Mais pourquoi c’est la constante. On veut comprendre ce que l’on arrive pas à s’expliquer. Et ça ne l’étonne pas Penelope qu’ils en soient tous incapables, elle n’est pas comme eux, elle l’a compris il y a déjà bien longtemps. « Promis après je te laisserai en paix. » Elle expire lourdement, comme s’il venait d’écraser son poing dans son abdomen. La Paix, elle aurait presque envie de rire ; comme si elle était encore capable de la trouver cette félicité. Comme si esseulée dans un cachot elle était capable de trouver la paix. Elle n’a rien à faire que compter les heures, compter les pas du garde, essayer de dormir, attendre Percy, encore toujours, attendre qu’il arrive. Comme si tout devait se résoudre, changer pour le meilleur ou pour le pire, après sa venue. Elle y croit dur comme fer, les choses changeront une fois qu’il sera venu, mais elle doute que ce soit pour qu’elle trouve enfin la paix, sauf s’il s’agit de lui faire rencontrer son créateur, sauf si c’est de la paix de la mort qu’on lui parle. Voilà cette autre chose qu’elle attend depuis qu’elle est là. Percy et la faucheuse, deux visiteurs qu’elle s’attend à voir apparaître à intervalle rapproché: on enverra pas l’une sans qu’elle ait vu l’autre, elle en est à peu près sûre. Elle fait quelque pas vers l’ombre, aux contours de plus en plus réels, la prisonnière se faisant lentement à l’idée que, peut-être, elle ne rêve pas. Vrai ou faux, elle ne veut pas qu’il parte. Elle ne veut pas qu’il la laisse seule.

« Qu'est-ce qui s'est passé? » Le couperet tombe. Elle ne baisse non plus seulement les yeux, mais le menton sous le poids de la question. Ce n’est pas exactement celle qu’elle attendait. Le ton n’est pas assez agressif, la colère masquée par une certaine lassitude. Elle ne le verra pas hurler, réalise-t-elle, pas aujourd’hui, ce qui veut dire qu’elle non plus n’en aura pas l’occasion. Et sans qu’elle ne se l’admette ça la déçoit un peu Penny, parce qu’elle aurait aimé s’expliquer, pour de vrai, pour de bon. Même si elle n’a pas de réponse préconçue. Parce que c’est devant lui qu’elle ressent le plus le besoin de se justifier. Quoiqu’elle reconnaisse sans mal qu’elle est considérée comme telle et quoiqu’elle l’accepte, Penelope n’estime pas avoir trahi les anciens insurgés. Parce qu’elle n’a jamais cru en eux pour commencer. Elle a trahi des individus, des particuliers, avec lesquels elle a forgé quelque chose de vrai. Oui, elle a menti, oui elle a détruit des vies en révélant des secrets. Mais elle n’a jamais aimé être Melantho et la plupart des êtres qui partageaient son camp ne recevait au mieux que son mépris, malgré les sourires hypocrites et les propositions d’aide gentiment lancées. Ceux qu’elle a trahi véritablement ne se comptent que sur les doigts des mains, d’une seule peut-être même. Ceux qu’elle s’abhorre d’avoir blessé, malgré son absence de remord pour tout le reste, de ceux-là elle accepte la haine tout en y étant particulièrement susceptible. Que les autres Weasley, qu’elle n’a jamais aimé, la détestent donc. Whatever. Mais Percy… C’était la seule personne qui aurait pu la faire hésiter. La seule raison pour laquelle elle n’a pas songé plus tôt à se rendre aux Mangemorts, pour laquelle elle a consenti à attendre un peu de voir ce que le camp de Potter allait bien pouvoir faire. La seule personne devant laquelle elle baisse les yeux, parce qu’elle reconnaît ses tords, non plus comme des faits que subjectivement les autres considèrent répréhensibles, mais comme de véritables ignominies. Pourtant, ce qu’elle oublie parfois, c’est qu’il est encore l'être le plus à même de comprendre son point de vue. « Penelope. Qu'est-ce que j'ai raté » La mâchoire tombe un peu, alors que de nouveau elle se retrouve sans voix. Elle réalise à quel point ses prédictions ont été mauvaises. C’est bien Percy en face d’elle, le Percy qu’elle a brisé en partant, sous-estimant visiblement l’effet de sa trahison sur lui. Elle s’était imaginé une réaction similaire aux autres, si ce n’est, exacerbée par toute leur histoire, par la confiance qu’ils étaient censés avoir l’un envers l’autre. Elle s’était tant imaginé la fureur et la haine, qu’elle en avait oublié la douleur, le doute et consciencieusement omis d’anticiper la culpabilité. C’était plus facile pour elle, de se dire qu’il l’a détestait juste et qu’il ne se haïssait pas lui-même au passage. Elle n’est pas suffisamment bouffée par sa propre culpabilité pour oublier son amertume à l’égard de Percy, ce début de haine s’étant doucement mêlé à ses autres sentiments au fur et à mesure de leur fuite. Malgré tout, elle a du mal à se lancer et à lui cracher au visage tous ces signes qu’il a raté, toutes ces choses qu’il aurait du faire pour l’empêcher de leur tourner le dos. Elle n’est pas prête à lui jeter tous ses tords à la figure alors qu’il est si enclin à les recevoir. Elle ne veut pas le briser encore plus. Finalement, pour gagner du temps, elle s’approche encore un peu et se laisse tomber à ses côtés, laissant tout de même une certaine distance entre eux. C’est vraiment Percy, elle croit, alors elle ne veut pas le brusquer. “ Je ne veux pas que tu me laisses… ” avoue-t-elle dans un souffle. Elle ramène ses genoux vers elle, posant ses mains croisées dessus, triturant ses doigts avec passion comme pour les empêcher de trouver leur chemin tous seuls vers le visage de Percy.

“ Je n’en pouvais plus. ” lâche-t-elle après encore un moment de réflexion. “ Ce n’est…n’était, pas ma bataille. ” Jusqu’à ce qu’elle aille se perdre dans la forêt puis sur un toit du Chemin de Traverse avec lui. Jusqu’à ce qu’elle ne se fasse tatouer le bras pour avoir une chance de survivre à tout ça, une chance de s’en sortir, d’en finir avec la guerre et la fuite et la peur constante. Avant qu’il ne vienne la voir ce soir-là, avant qu’il ne lui prenne les mains avant qu’il ne lui demande de venir avec lui, elle n’avait rien avoir avec tout ça. Rien. Le combat ne la concernait pas le moins du monde. Ce n’est pas pour dire qu’elle affectionnait les Mangemorts ou leurs méthodes. Si elle n’était pas devenue une rebelle et n'avait ainsi pas développé une aversion absolue pour ce camp, elle n’aurait certainement jamais rejoint l’autre, se complaisant dans la neutralité, comme ses parents, comme son frère. Et sa vie serait tellement différente désormais. Plus belle, sans Percy ; un oxymore. “ J’étais pas faite pour ça. Je… ” Pas plus qu’elle n’était faite pour la marque à son bras, mais elle avait fait ce qu’elle avait pu pour réparer ses erreurs. Leurs erreurs. “ C’était sans fin. ” Elle n’a pas tourné le dos aux rebelles tout de suite. Non, malgré ses innombrables réserves, malgré son dégoût total pour l’espèce de sous-vie à laquelle elle avait droit, avec comme seul ancre un Percy transformé, elle a tenu. Mais elle ne se voyait pas passer le reste de sa vie à se traîner de camp en camp, dans la boue et le sang. Non, elle n’avait pas tant donné, tant travaillé pour si peu. Lui avait peut-être une motivation suffisante, mais pas Penelope. Sa famille à elle était restée bien en place, continuant sa vie sans leur benjamine. On ne l’a pas cherchée. Elle n’était que disgrâce. Élevée pour accomplir quelque chose, perdue à jamais au milieu des insurgés. Au lieu de la blâmer pour ses mois d'espionnage, on devrait la féliciter d’avoir tenu si longtemps pour si peu. C’est tout ça qu’elle devrait dire, mais Penelope n’est pas éloquente, ou du moins elle ne l’est plus. “ J'avais l'impression de mourir à petit feu, de faner…je n'étais même pas particulièrement utile, juste là, jetant tout ce pour quoi j'ai jamais travaillé au vent. J'étais là à attendre la mort. ” Elle l'avait détesté pour son incapacité à voir tout ça. Elle lui en avait tellement voulu d'avoir changé, de ne plus être celui qui non seulement était capable de voir son mal-être, mais ressentait la même chose devant ses propres ambitions perdues. Mais il avait sa famille lui et les Weasley semblaient avoir su lui faire oublier tout ça, toutes ses priorités, tout ce qui les avait rendu si similaires. Il a tout raté Percy, rien compris en croyant que c'était une bonne idée pour elle de le suivre, aveugle quand il s'agissait de voir sa non-adaptation et ses mensonges, indifférent finalement.  “ Alors j'ai fait ce qu'il fallait pour m'en sortir. ” Pour attendre la mort toujours, dans un cachot, avec un Percy bien en chair mais ressemblant à une ombre, la dernière bataille plus interminable encore que la guerre toute entière.

« Voldemort? Les mangemorts? C'était ça ta porte de sortie?! » Il commence enfin à rager un peu, la colère grandissant en lui, de façon presque palpable, quoiqu’elle devine, à sa respiration, qu’il essaye de la combattre. Elle le connait depuis si longtemps que c'est impossible pour elle de ne pas le voir. Elle l’a attendue cette fureur justifiée, mais quand elle arrive, si brusquement, elle l'étonne un peu. Parce qu’elle trouve la surprise à laquelle elle est assortie, malvenue. Évidemment que Voldemort a été sa seule porte de sortie. Les frontières étaient fermées, qu'aurait-il voulu qu’elle fasse ? « Partages-tu leur doctrine? Devons-nous nous sentir supérieurs? Faut-il souhaiter le chaos et la souffrance? Comment pouvons-nous décider qui peut vivre et qui mérite de mourir?» Voilà qu’il mélange tout. Ce n’est pas une guerre d’idéologie, pas pour elle en tous cas. Elle lui a déjà expliqué que ce n'est même pas sa guerre du tout. Ses idéaux n’ont rien à faire avec la marque à son avant-bras. Mais ce qui agace le plus Penelope, c’est qu’il fasse la morale, tout en essayant de ne pas trop en avoir l’air. Là encore, elle les connaît trop lui et leur manie commune de faire la leçon - aux autres, rarement l’un à l’autre - pour ne pas le voir et s'en vexer. « Et qu’est-ce que t’aurais voulu que je fasse, hein Percy ? » Elle essaye de répondre du même ton un peu détaché, un peu scolaire. « Désolée, mais tu ne sais pas de quoi tu parles. Tu ne peux pas juste quitter le Ministère un jour pour fuir avec des putains de Weasley et Potter pour revenir le lendemain comme si de rien était. J’ai risqué ma vie pour retourner à Londres et les convaincre de me laisser une chance… pour m’en sortir. » Elle essaye de ne pas le mentionner Lui et leur rencontre et la façon dont elle est tombée à genou quand il a pénétré son esprit, tremblant comme la faible qu’elle est. « Une fois que t’as choisi un camp, tu ne peux pas juste redevenir neutre. »  Techniquement elle n’a rien choisi du tout, mais c’était tout comme pour eux, les Mangemorts et le gouvernement. Et ça la rend furieuse qu’il ne le sache pas, qu’il ne comprenne pas tout de suite, qu’elle vaut mieux que ça, si ce n’est que légèrement. Parce que oui, elle vaut un peu mieux que de retourner totalement sa veste quand une troisième option est disponible. Si elle ne voulait plus fuir, alors elle devait Le rejoindre et ça ne voulait pas dire qu’elle aimait ça, ça voulait juste dire que c’était son seul espoir, et elle y a mis tout ce qu’elle avait. Tout, sauf ses convictions, si petites et discrètes puissent-elles être. Elle n’est même pas pure la Clearwater, alors elle n’a jamais cru à la suprématie prêchée par eux. Jamais. Elle a juste d’abord pensé pouvoir contourner le problème. Jusqu’à ce qu’elle ait à le combattre avec Percy, jusqu’à ce qu’elle finisse par se battre pour avec le Magister. « Je croyais que tu me connaissais un peu mieux que ça. » fait-elle froidement. Elle n’est pas la personne la plus altruiste qui soit. Lui non plus d’ailleurs. Elle était prête à fermer les yeux sur beaucoup à l'époque, au Ministère et elle est avec eux désormais mais ça ne veut pas dire qu'elle est soudain devenue une fidèle croyante. Et elle n'est pas indifférente à l'idée de devoir prendre des vies, juste comme ça, pour une cause en laquelle elle n’a - et il DOIT le savoir, comme OSE-t-il prétendre ne pas le savoir - jamais cru.

« Un jour, j'ai ouvert les yeux. Berné par le gouvernement, celui qui promettait la justice et qui en réalité déversait toute sa haine. Ce jour là j'ai fuit pour ce qui me paraissait le mieux. »  Elle cligne des yeux, surprise. Elle travaillait pour le département de la Justice Magique à l’époque, la Justice avec un grand “J”, aimait-elle à dire. Elle était si fière et passionnée. Elle avait ainsi eut une place de choix pour voir les changements du moment qu’ils ont commencé. Elle n’a jamais été dupe. Elle voyait le nouveau Ministère, les nouveaux décrets, les condamnations, pour ce qu’ils étaient et espérait simplement être épargnée par la persécution. Elle préfère ne pas le préciser pourtant, parce que c'est sûrement pire, de ne pas avoir eut l’espoir, ou la naïveté, de Percy comme excuse. « Ce jour là j'ai fait face à ma famille. A leurs reproches, à leur mépris et puis j'ai dû apprendre à accepter leur pardon. Car c'est moi qui me punissait le plus tandis qu'eux avaient déjà tourné la page. » Il s’approche, soudainement, prend ses joues entre ses doigts et elle frissonne, les yeux rivés sur ses genoux, refusant encore de le regarder. « Je préférai mourir plutôt que de laisser Voldemort gagner. Le laisser instaurer la paix comme il l'entend car je peux t'assurer que martyriser et tuer chaque sorcier de sang impur n'est pas une manière de vivre. Je voulais me battre pour mes valeurs et celles que je souhaite transmettre à mes enfants. Car oui Penny, je voulais construire ma vie à tes côtés, fonder une famille. Mais pas dans ce monde  de terreur. » Noble, si noble. Un vrai bon Weasley. Tout ce qu’elle n’est pas et ne sera jamais. Elle n’a jamais vu et refuse de voir en quoi tout ceci est son problème. Elle n’avait pas aimé les nouvelles règles, mais comme toujours, elle avais mis un point d’honneur à les appliquer. Elle aurait probablement fini par fixer une limite, par refuser de faire certaines choses, mais alors le choix aurai été le sien et ça aurait été ses idéaux contre la loi. Elle n’a rien d’aussi honorable que lui, finalement devenu un parfait Weasley - selon elle -, l’homme qu’il aurait toujours du être en réalité et qu’elle a trop longtemps refusé de voir. Mais elle ne peut pas se concentrer sur tout ça, parce qu’il parle de ce temps béni, où ils étaient ensemble, avant qu’elle n’en ait assez, quand il n’y avait que de petits mensonges et pas de plan de trahison. Il parle de ce ce qui aurait pu être et ce qu’elle serait encore sûrement capable de voir si l'on plaçait le miroir du Rised devant elle. Elle a envie de pleurer, pour toutes ces choses qu’ils avaient et n’auront plus jamais et tous ces rêves irréalisés. Quand ses yeux se lèvent enfin pour rencontrer les siens, des larmes glacées sont accrochées à ses cils. Pourquoi dire ça maintenant Percy ? Pourquoi ajouter à la torture ?  « Je suis sincèrement désolé de ne pas avoir compris ce que tu désirais. Que tu saurais te contenter d'une... d'autre chose que la résistance pour poursuivre ta vie. » Elle sent l'hésitation et devinant l'accusation qu'elle cache, pince des lèvres. « Je ne te blâme pas Penny car je ne peux te faire des leçons de morale. Mais j'y ai cru, pendant un instant, ce jour où je t'ai demandé d'adhérer à la Renaissance du Phénix, que tu signerais pour une vie à mes côtés. » Et c’est ce qu’elle a cru faire, elle aussi, en acceptant. Elle a simplement finalement considéré qu'une “vie” n’était pas exactement ce qu’on lui a livré. Une sentence au bagne à perpétuité peut-être. Mais une vie ? Ça ?

Elle veut répondre, mais sans prévenir, il la prend dans ses bras, le dos de la jeune femme calé contre son torse, une main perdue dans ses cheveux et elle est trop troublée pour dire quoique ce soit. « Je n'ai pas été à la hauteur. A ta hauteur. Je le comprends à présent. Mais je dois aussi veillé sur ma famille car ils n'ont rien demandé dans cette guerre et que nous y avons tout de même perdu beaucoup. » Il y a quelque chose, dans sa façon d’être si, galant, d’admettre ses tords avec tant d’élégance, qui l’agace terriblement. Comment peut-il se comporter comme ça, quand tous les autres la haïssent ? Il devait être le plus féroce de ses ennemis. Au lieu de quoi, il vient à elle, désolé, ce qui est préférable certainement et même ce qu'elle souhaitait, mais il s'excuse sans qu’elle n’ait eut besoin de hurler ses accusations et ça rend la chose incompréhensible. Et puis, ça ressemble un peu trop à de l’indifférence pour son cœur meurtri. « Mais tu vois, c’est ça la différence entre toi et moi Percy. Moi je t’ai jamais demandé de les quitter. » Elle n’y a même jamais songé, elle souhaitait qu’il se réveille un jour, ses esprits retrouvés, mais elle ne lui aurait jamais demandé une telle chose, quoique son affirmation soit peut-être un peu creuse, dans la mesure où elle savait et sait d'autant plus aujourd’hui, qu’il n’aurait jamais accepté. « C’est un monstre. Tu crois que je ne le sais pas ? » Par Merlin, a-t-il déjà oublié qu’elle a été pétrifiée par sa bête à Poudlard ? Comment peut-il croire un seul instant, qu’elle le soutient, pour de vrai, par conviction ? « Tu sais, j’ai essayé de comprendre ton point de vue. J’ai observé, j’ai essayé de me mettre à ta place, mais le truc Percy c’est que tu peux pas comparer nos situations, parce que toi t’avais ta famille dans la rébellion. C’est pour ça que tu l’as fait d’ailleurs, non ? En vrai, c’était pour eux ? Et t’avais du soutien, des gens qui t’aimaient, des gens qui étaient… comme toi ? Ton seul détracteur finalement c’était toi-même, tu le dis toi-même, ils étaient prêts à te pardonner. Et pour couronner le tout, tu avais moi. Moi ? Je t’avais toi, point final. J’ai perdu ma famille le jour où j’suis partie avec toi. En fait, j’ai tout perdu, le jour où je suis partie, tout, sauf toi…» Et c’est pas suffisant. C’est ça le sous-entendu. Ça aurait pu l’être si la guerre n'avait pas duré si longtemps, vraiment ça aurait pu. Mais sur le long terme, Penny avait besoin de plus. Penny c’est la raison avant le cœur, toujours. Et puis, même son cœur était déchiré à ce moment-là, la haine pour son aveuglement corrompant le reste de ses sentiments envers Percy. « C’est pas comme si j’avais tourné le dos à tout, à la seconde non plus. J’ai essayé, vraiment. Pour toi. » S’il ne peut comprendre ses efforts et ses sacrifices, il ne peut comprendre l’amertume qui s’est emparée d’elle et la haine et la déprime même qu’elle a commencé à ressentir. Mais elle n’y croit pas beaucoup malgré ses tentatives d’explications et l'écoute qu'elle reçoit de Percy. Parce que même s’il est là, même si elle est dans ses bras, même s’il ne lui crie pas dessus et ne la déteste pas autant qu’elle l’a craint, elle ressent quand même une déchirure dans sa poitrine. Elle sait que c’est inutile d’expliquer, parce qu’il n’y a rien qu’il peut faire pour elle et rien qu’elle peut faire pour réparer la douleur qu’elle lui a causé. Et il n’y a rien pour la faire sourire parce que la bataille fait encore rage et qu’elle a peur désormais, peur que son camp à lui l'emporte et plus peur encore des conséquences pour elle. Celle qui aura trahi pour rien, rien du tout. Et la douleur de Percy pour l’ambition d’une vie, est certes un échange qu’elle a volontairement conclu, mais tout ça pour ça, pourrir dans une cellule ? Elle préfère mourir.

« Tu... tu n'as pas le droit Penny. Je t'interdis de dire ça. » Dire quoi ? La vérité ? Parce c’est ça qu’elle fait, Penny, elle explique sa vérité et elle ne comprend pas l’éclat soudain de Percy, elle ne sait pas que deux simples phrases perdues dans le reste de son discours sont tout ce qu’il a retenu, tout ce qui l’obsède, qu'il a à peine écouté ce qu'elle avait à dire, qu'il s'en fiche. Alors forcément ça la laisse perplexe ce tressaut de colère, comme son éloignement soudain avant ça. Il voulait des explications et maintenant qu'elle les lui donne, il lui demande de les retirer ? « Au lieu de t'attacher à ce que t'avais et chercher à t'élever, tu as préféré tout lâcher pour voir si l'herbe était plus verte ailleurs. Ça s'appelle la facilité. » Le Percy compréhensif a disparu aussi brusquement qu’il est apparu finalement: sans prévenir et sans qu’elle en comprenne la raison. Il retourne ses excuses contre elle et elle ne sait pas quoi répondre, parce que c’est vrai qu’elle a choisi la facilité, qu’elle a décidé que ça ne servait à rien de continuer ses efforts pour si peu. Il a parfaitement raison, mais elle ne voit pas ce qu’il y a de mal à ça, à ne pas se mener la vie dure, sans motivation suffisante. S’exempter de vie sociale, s’isoler pour travailler du matin au soir, pour obtenir d’excellentes notes et un travail intéressant, ça a du sens, mais se battre au quotidien que ce soit littéralement, avec sa baguette, ou enfermée dans un mode de vie inconcevable à ses yeux pour une cause dans laquelle elle ne se reconnait pas exactement, qu’elle n’a pas choisie, ça n’en a aucun. Sauf lorsqu'il s'agit de se battre pour le Magister dans l'espoir de retrouver un semblant de vie, un semblant de carrière, un semblant de rêve. Elle aurait voulu qu’il apprécie ses tentatives, qu'il reconnaisse qu'elle n'a pas abandonné si facilement que ça, au lieu de quoi il lui reproche de ne pas les avoir poursuivies plus longtemps. « Essayer ne suffit pas. Ce n'est pas en essayant qu'on a réussi nos études. C'est pas en essayant qu'on a obtenu nos postes au Ministère. Ce n'est toujours pas en essayant que l'un de nos camps remportera cette guerre. » Oui, mais, réussir ses études et obtenir un poste au Ministère c’étaient ses objectifs à elle, gagner la guerre, non. Dans le premier cas la récompense valait largement le prix à payer, d’autant que, en ce qui concerne les études en tous cas l’échéance était définie: sept ans à trimer et puis ça serait fini. La guerre aurait très bien pu ne pas avoir de fin, pour ce qu’elle en savait. « Tu te trompes Penny, tu te mens à toi-même. » Elle relève un peu la tête, pour soutenir son regard avec la dignité qui lui reste. Elle est à terre et il est debout, il a gagné et elle a perdu, mais elle n’a pas dit son dernier mot. Elle n’aime pas le Percy qui lui fait face, bien qu’il ressemble plus à celui qu’elle a rencontré la première fois que celui qu’elle a côtoyé ces dernières années. Elle n’aime pas sa froideur soudaine et elle n’aime pas ces mots qu’elle ne comprend pas. En quoi se trompe-t-elle ? Comment est-ce même possible pour elle de faire erreur alors qu’elle présente son propre point de vue ?  

« Tu crois qu'une seule des choses que t'as acquis à ses côtés t'appartient? » Malgré elle, elle laisse échapper un rire amer. Elle est enfermée dans un cachot et porte la même robe depuis près de deux mois, sans baguette, sans aucun objet personnel. La réponse à sa question est si évidente qu’elle se demande pourquoi il a cru nécessaire de la poser. Elle explique son choix passé, mais n’est pas sans savoir que malgré ses intentions à l’époque plutôt raisonnables, l’avenir et la bataille en cours risquent de lui prouver qu’elle a eut tord. Et puis, il ne le sait pas mais elle a acquis si peu au fond. Rien qui ait beaucoup de valeur en tous cas, rien qui ne sache encore compenser le travail fourni. Mais c'est qu'en cours de route Penny a du rabaisser un peu ses standards, comprendre que sa propre valeur avait grandement diminué aux yeux du Magister une fois qu'elle a quitté la rébellion et que désormais sa seule victoire c'est d'être en vie (et de dormir avec un toit sur la tête). Sa réinsertion a été difficile, elle n'est même pas véritablement finie et ne le sera peut-être jamais, même s'ils gagnent la guerre. « Tu lui appartiens toute entière et tu n'as rien à toi. Constate par toi-même Penny. Même mourir tu ne le peux pas. » Mais ce n’est pas la faute de Voldemort ça, c’est celle de Neville qui n’a pas voulu le faire et de tous ceux qui ne lui ont pas fait passer d’objets coupants, c’est la faute de Percy aussi qui éclate de rire et fait brûler une haine et une rancœur nouvelles en elle. Elle ne veut plus le voir. Elle ne veut plus l’entendre. Le regard noir avec laquelle il la toise trouve son reflet dans celui de Penny, furieuse de cette moquerie, déçue de la bassesse de Percy. Elle ne sait pas ce qu’elle a dit pour le mettre si soudainement en colère, mais elle s’en fiche, parce que c’est lui qui va trop loin désormais. Et cette fois-ci quand il se rapproche elle a envie de se reculer, de se dégager de l’emprise de ses mains sur ses épaules qui la forcent à se relever. Elle a crève d'envie de le gifler quand il colle son visage au sien. « Tu crois pas que je le vois dans tes yeux que t'attends que ça? Crever. » C’était vrai il y a peu, mais elle n’en a plus envie maintenant, trop éveillée par sa haine, elle ne veut pas mourir tout de suite alors qu’elle peut encore se venger et crier et planter les griffes qui lui ont poussé en quelques semaines, dans la chair de ses joues. Et d’ailleurs elle le repousse, avec une violence qu’elle n’a jamais eut, avec tout le peu de force qu’elle a dans les bras, elle pousse, encore et encore, hystérique. « La ferme. La ferme. La ferme. La ferme. » Elle aimerait l'y voir lui à sa place, voir s'il voudrait pas crever lui aussi, plutôt que de retarder l'échéance. Crever ici, sur l'échafaud, à Azkaban, c'est du pareil au même et c'est tout ce qu'il y a de plus humain que de vouloir souffrir le moins longtemps possible. Ses paumes ouvertes se transforment en poings et ses gestes deviennent de véritables coups contre son torse. « Si c'est tout ce que t'as à me dire, tu peux dégager. Ça t'amuse de me voir comme ça, hein ? Tu trouves ça drôle ? » Well, fuck you. « Quand est-ce que t'es devenu cruel exactement ? » C'est son rôle à elle, ça, à la Mangemorte dont les sortilèges impardonnables ont enflammé le bout de la baguette. Lui, il est censé être le valeureux Phénix, l'honorable Weasley, au-dessus de toutes ces petitesses. Il n’agit en réalité ni plus ni moins, que comme elle pensait qu’il agirait dès son entrée dans sa cellule, mais elle se rend compte qu’elle est absolument incapable de le supporter malgré l’anticipation. Ses coups deviennent moins réguliers, mais plus violents alors qu'elle hurle « JE TE HAIS. » et en cet instant c'est effectivement tout ce qu'elle ressent pour lui, elle hait ce pouvoir qu'il a sur elle, elle hait qu'il puisse lui cracher au visage ce qu'elle sait déjà, elle hait son manque de compassion et la distance incroyable entre eux. Et puis, elle semble avoir vidé toutes ses forces et ses poings ne sont plus capables de rien, toute son énergie désormais consacrée à ne pas faire trembler sa voix. « Tu crois que je sais pas que j'ai raté mon coup ? Que mon pari s'est retourné contre moi ? Que mon seul espoir pour m'en sortir maintenant c'est qu'ils…qu'on gagne…et que ça veut dire que vous devez tous crever, que tu dois crever ? Et tu penses que j'arrive à prier pour ? » La plupart des Phénix ne représentent rien pour elle, même si ça ne veut pas dire qu'elle se réjouit de massacre. Sur le champ-de-bataille, elle voulait que ça aille vite, elle voulait mettre ça derrière elle, elle voulait juste en finir une bonne fois pour toute. Comme les dissidents au fond, eux aussi tout à faits prêts à tuer pour assurer leur victoire. Mais Percy…non seulement elle n'aurait jamais pu le faire elle-même, mais elle n'aurait laissé personne d'autre le faire non plus. Elle a manqué de perdre son duel avec Édouard pour mettre hors-jeu un membre de son propre camp afin qu'il ne blesse pas Percy. Elle veut évidemment retrouver sa liberté, ce qui implique de rester fidèle à son camp et de souhaiter sa victoire, mais elle n'arrive pas à le faire, pas vraiment, quand elle sait ce que ça implique. Et c'est aussi pour ça qu'elle a l'impression que sa mort à elle est la seule solution, pour ne pas souffrir en cas de victoire autant que pour sauver l'honneur en cas de défaite. « J'ai peut-être rien gagné de durable, mais au moins j'ai retrouvé le contrôle de ma vie, ne serait-ce qu'un instant. Et tu sais quoi ? » Elle le regarde droit dans les yeux pour délivrer, avec toute la provocation qu’il mérite, le coup de grâce.  « Je regrette pas. » elle-même ignore si c'est un mensonge complet ou non. Parce qu'elle regrette la tournure des évènements, elle regrette le gâchis, regrette de savoir - de sentir - qu'elle va perdre et que, même si elle gagne, la victoire sera d'une amertume sans nom, mais elle se dit, qu'au moins, c'est son erreur à elle et pas celle de Percy et qu'au moins elle a essayé et essayer ça n'a jamais suffit, ni à Percy, ni à ses parents, mais c'est ce qu'elle a toujours fait finalement Penelope, essayer de rendre fiers, essayer de faire plaisir. Trahir, c'est le seul truc qu'elle a vraiment fait pour elle et elle seule. Elle lui tourne le dos finalement et s'éloigne le plus possible, croisant les bras contre sa poitrine. « Laisse-moi pourrir ici Percy si tu veux, mais ne reviens jamais me parler de la mort si ce n'est pour me l'offrir. » Elle pose son front contre la pierre froide et humide et ferme les yeux, résolue à ne pas se retourner, à ne plus lui jeter un seul regard, à l'oublier.

« Non. Non. Je ne te laisserai pas. » C’est précisément ce qu’elle voulait entendre quelques minutes plus tôt, avant qu’il ne la mette hors d’elle, avant qu’elle se mette à haïr tous les mots qui peuvent sortir de sa bouche, y compris ceux-ci, jetés cette fois comme une fatalité, pas réconfortante le moins du monde. Si elle n’avait pas déjà explosé et usé de toute la fureur dont elle est capable, sûrement se serait-elle retournée pour hurler un peu plus. Ne comprend-il pas qu'elle ne veut plus le voir, plus l'entendre, plus le connaître. La conversation est terminée, c'est ce que son dos tourné veut dire ; elle n'est plus disposée à discuter et si elle ne peut techniquement le mettre à la porte, c'est sa manière de l'inviter à le faire de lui-même. Et vu comment il lui parle, elle a du mal à comprendre pourquoi il ne le fait pas, pourquoi il insiste encore. « Tu ne sais pas comme je meurs d'envie de franchir cette porte et de t'oublier pour de bon. Ça devrait te faire du bien, d'être débarrassée de moi. » Eh bien fais-le, a-t-elle envie de lui répondre. Pars. Et qu’il ne revienne pas surtout, qu’il la laisse tranquille, pour toujours, qu’il la laisse se former une image parfaitement détestable de lui, qu’elle parvienne à ne plus rien ressentir pour lui qu’une haine viscérale, avant, enfin, de l’oublier. Pourtant elle ne dit rien, parce qu’elle sait que sa dernière affirmation est fausse. Ça ne lui fera aucun bien d’être débarrassée de lui, pas tout de suite en tous cas et elle ne sait pas combien de temps il lui reste, s’il vaut même la peine qu’elle fasse des plans sur le long terme. Or pour oublier Percy ce sont bien des années qu’il faudrait à Penelope. « Après tout, si je suis venu ici c'était pour tourner la page. » Désolée de contrecarrer tes plans. Ce n'est pas exactement comme ça qu'elle s'imaginait leurs retrouvailles, elle non plus, quoique le niveau d'amertume et de larmes de son côté réponde assez bien à ses attentes. Le front toujours accolé au mur, elle ferme les yeux et réprime une grimace de douleur qu’il ne pourrait de toute façon pas voir. Les larmes de rage dans ses yeux ont fini par se mêler à l’humidité de la pierre sans qu’elle ne s’en rende compte. Elle a besoin qu'il parte pour pouvoir se recroqueviller dans un coin et pleurer et dormir. Elle finit toujours par s'endormir après avoir trop pleuré. Tous les moyens sont bons désormais pour trouver les bras de Morphée, pour ne pas être constamment fatiguée et, surtout, faire passer le temps plus vite. « Sauf que je peux pas. Tu me fais imploser Penny. Et peut-être qu'il est trop tard? Peut-être qu'il est trop tôt? Mais j'ai fait une promesse. » Elle ne veut pas l’écouter, elle est trop énervée, elle a trop peur qu’il la fasse rager de nouveau, ou pire sombrer dans l'odieuse mélancolie que provoquent les réminiscences de leur passé commun. Elle n’en peut déjà plus de l’ascenseur émotionnel qu’il lui fait subir, à elle qui n’en peut déjà plus d’être enfermée, qui devient folle d’ennui, folle de solitude, folle tout court. Elle aimerait qu’il se taise et qu’il parte ; elle aimerait qu’il lui promette de rester.  « Je me le suis promis il y a bien longtemps. » Elle veut enfoncer ses doigts dans ses oreilles comme une enfant pour ne pas l’entendre ; elle veut le secouer comme un prunier pour qu’il achève enfin sa phrase, pour qu’il lui dise ce qu’est cette fichue promesse qui l’empêche de l'abandonner comme il le devrait.  « Je me suis interdit de refaire les mêmes erreurs Penny. Et abandonner quelqu'un à qui je tiens...  en fait partie. » Elle aurait bien aimé ne plus lui tourner le dos, pouvoir l’observer au moment où il a prononcé ces mots: à qui je tiens. Elle aimerait rejouer la scène pour le voir, l’étudier, comprendre ce que ces quatre petits mots veulent dire. Il ne veut pas abandonner quelqu’un à qui il tient. Il ne veut plus le faire et la référence, pour elle qui l’a si bien connu, est évidente. C’est assez malvenu que ce soit la culpabilité qu’il a ressenti vis-à-vis des Weasley, qui lui pousse désormais à rester auprès de Penny. C’est assez étrange, dérangeant même pour la sorcière, qui songe que, peut-être, elle ne le mérite pas. C’est même certain, mais ça lui fait tellement plaisir malgré elle, d’entendre ces mots, que la colère a été balayée, totalement, l’espace d’un instant et elle a sourit, vaguement, contre son mur, rassurée. Ce n’est que du vent, une part d’elle le sait. Elle va mourir, aujourd’hui, demain, dans deux mois, ou un an. Elle va mourir pour ce qu’elle a fait, ou elle sera libérée et c’est lui qui sera exécuté, s’il n’est pas tué sur le champ de bataille. Quoiqu’il arrive, il ne lui sera d’aucun secours. Alors le sourire s'efface aussi vite qu'il est apparu.

« C'est comme ça que je survie Penny. Pas ma famille, pas la résistance, pas mes idées... » sa voix est considérablement plus forte et elle réalise qu’il s’est rapproché, sans qu’elle ne s’en rende compte, probablement trop perturbée pour entendre ses pas. Et à remarquer cela, elle manque presque de faire attention à ses propos, à ses aveux,  « pas même toi... » De nouveau ses paupières se ferment, tandis que ses doigts viennent se raccrocher à la pierre mal taillée. « Il y a juste cette hantise qui m'habite, celle d'échouer de nouveau. Et je m'efforce de combattre cette peur. Je veux vivre. Je veux devenir meilleur. » C’est un mélange de l’ancien Percy et du nouveau qu’elle entend-là et elle sourit un peu parce qu’elle veut qu’il vive et elle veut qu’il devienne meilleur, même si parfois leurs définitions divergent un peu, mais le sourire est amère parce que quoiqu’il dise, ceci ne peut arriver avec elle dans les parages, ceci ne peut arriver que s’il gagne et pour qu’il gagne elle doit perdre. « Parce qu'après tout, c'est la perfection que j'ai toujours recherchée et malheureusement c'est pas aussi simple que d'obtenir un Optimal. » Tout ça la ramène à un temps qu’elle préfère oublier, pour ne pas se perdre dans les souvenirs et les regrets. Mais elle se laisse porter malgré elle, au temps de leur dernière ronde en tant que préfets-en-chef, puis quelques semaines, plus tard, quand ils s’étaient retrouvés sur le chemin de traverse pour découvrir les résultats de leurs ASPICs ensemble. À l’époque où un Optimal voulait tout dire. À l’époque où il était encore facile de savoir quoi faire, facile de planifier sa vie, possible de rêver. Elle sent les paumes de Percy sur ses épaules et calme sa respiration devinant ce qui arrive ; doucement il la force à lui faire face et elle se laisse faire, trop lasse pour résister, trop abattue pour retrouver son amie la colère. Il n’y a plus que de la fatigue sur son visage humide. « Alors si tu neveux plus de moi, tu n'as qu'à le demander. » C’est ce qu’elle lui a demandé de faire déjà, lui intimant de dégager, après lui avoir pourtant avoué ne pas vouloir qu’il parte. Et de nouveau elle a changé d’avis, de nouveau alors qu’elle lui fait face et le regarde dans les yeux, elle veut qu’il reste et s’assoit à côté d’elle et la laisse dormir sur son épaule. Elle veut qu’il revienne la voir d’autres fois, égayer un peu les journées qu’elle ne sait plus différencier les unes des autres. La forcer à avaler ces repas infectes qui la rendent nauséeuse. La tirer de ses pensées funestes. Lire un livre à côté d’elle. Il n’a pas besoin de parler, peut-être même est-ce mieux s’il ne le fait pas. S'il est juste là. « Mais uniquement lorsque t'auras repris pleinement conscience. » Il est plus raisonnable qu’elle, qui ne comprend pas ce qu’il veut dire, qui refuse d’admettre qu’elle n’est pas dans son état normal, refuse de prêter attention à ses sautes d’humeur et ses désirs noirs. « Combien de temps crois-tu que j’ai encore ? » elle tente de garder un ton neutre, détaché, mais sa voix trahit son amertume, son cynisme, son manque de foi en tout. Ça ne dépend pas de lui pourtant, ni même d'aucune unique personne, ça dépend de tout le monde, ça dépend de qui achèvera qui en premier. Elle n'est plus sur le champ de bataille depuis des semaines, mais elle est fatiguée pour tous ceux qui y sont encore. Attendre, sans rien pouvoir faire, est certainement la pire des punitions. Encore que cette mise sur le banc est miraculeuse si elle l’empêche de se retrouver en pleine bataille face à Percy. « Je sais même pas depuis combien de temps je suis là… » avoue-t-elle plus doucement, presque honteuse, de ne pas savoir, presque revenue dans un autre temps dans ce même château, quand les pop quiz entre amis étaient encore leur première source d'amusement. Timidement, elle s'approche de lui et pose précautionneusement une main sur son épaule, craignant qu'il ne la rejette. Et puis, elle la laisse glisser jusque son dos et y joint l'autre, l'enlaçant sans serrer le moins du monde, des fois qu'il la repousserait. Il n'est là que parce qu'il refuse d'être quelqu'un qui hait aveuglément ses ennemis. Quelqu'un de normal en somme. Il n'est là que parce qu'il veut essayer de pardonner. C'est ce qu'elle croit comprendre. Mais Penelope, ses excuses, elle ne les a même pas présentées, contrairement à lui. Elle s'est expliquée, sans commencer par le commencement, sans dire pardon pour la douleur causée. Peut-être parce que c'était trop dur d'y penser, peut-être parce qu'elle a tout fait pour essayer d'ignorer ce dommage collatéral là, même des mois après sa fuite. Refusant de reconnaître à quel point elle avait pu le blesser lui, à quel point elle aurait été brisée elle si les situations avaient été inversées. Elle avale sa salive avec difficulté et relève un peu la tête vers lui, pour pouvoir le regarder dans les yeux et prouver sa sincérité. « Te faire du mal, ça n'a jamais été mon but et pour ça je suis désolée. » Il y a d'autres trucs aussi, pour lesquels elle a quelques regrets, mais elle estime en avoir déjà assez dit, trop dit pour une seule visite, alors elle enfouit plutôt son visage dans ce même torse qu’elle a martelé de ses coups quelques instants plus tôt, indifférente à sa réaction, elle s’accroche à lui. « Désolée. » murmure-t-elle de nouveau, parce qu'une fois prononcé le mot perd de son aspect effrayant, parce qu'une fois prononcé, il ne lui écorche plus les lèvres et que Percy mérite de l'entendre, une fois, deux fois, trois fois, une infinité de fois. Plus que tous les autres. La haine est toujours présente, mais elle n'est plus seule. « T'en vas pas, s'il-te-plaît, t'en vas pas. » S'il reste là, il ne mourra pas, s'il reste là, elle ne sera pas seule, s'il reste là peut-être qu'elle pourra enfin se reposer, calmer le tourbillon de ses pensées et fermer les yeux pour quelques heures de sérénité. Si elle peut juste le garder dans ses bras un peu plus longtemps et respirer son odeur, peut-être même qu'elle arrivera à rêver d'autre chose que de la guerre.