Il y a un vide dans son coeur et plus que jamais, Rolf a envie de mettre la main sur un Retourneur de Temps. Le tenir dans le creux de sa paume, l'observer, et puis de l'autre main, tourner. Retourner dans le passé dans l'espoir de tout changer — en vain. En vain. Il doit s'accrocher à ça, à ce souvenir-émotion, ce défaitisme, cette impuissance; il a changé le temps des milliers de fois et tout ça pour quoi? Tout ça pour en arriver là: tout ça pour être incapable de sauver Lesath.

C'est une agonie aussi sûre que lente qui s'est emparée de lui. Ça fait plus de deux mois et il aimerait que quelqu'un mette fin à ses souffrances mais non, c'est pire de jour en jour; de ne pas savoir le pronostic, d'harceler les médicomages en perte, de retrouver une Luna tout aussi déséquilibrée et brisée que lui, parce qu'on leur a retiré la seule chose qui compte plus que le monde à leurs yeux et que c'est horrible, horrible d'avoir l'impression de tout rater, de ne pas pouvoir la toucher ou même la voir, certains jours, alors que tout le monde parle d'une maladie terrible de magie noire qui s'empare des infants et qui est pour l'instant incurable. Il avait oublié que tant de douleur pouvait exister dans le monde et maintenant il s'en souvient chaque jour qui passe, quand il se lève, respire, vit et se rendort avec un poids sur la poitrine et sur les épaules, l'impression de porter le monde à bout de bras. Ils ont rendu la valise à Newt en Irlande; ils ont un peu décoré la maison; ils ont essayé de garder un peu d'espoir. Mais deux mois? Plus de deux mois, même? Rolf pourrait faire aveugle le chemin jusqu'à Ste Mangouste, jusqu'à l'étage où est gardée leur petite, jusqu'au morceau de vitre où il l'aperçoit le mieux. Il entend son Bruit, à Lesath, toujours aussi puissant et assourdissant pour lui, comme au premier jour. Mais il aimerait la prendre dans ses bras. Il agonise de ne pas pouvoir la prendre dans ses bras, lui si timide du moindre contact en temps normal.

À cette énigme cruelle et ce problème sans fin, il n'y a aucune solution; c'est peut-être pour cela qu'il est allé voir celui qui normalement a réponse à tout. Rolf a toujours apprécié Murtagh, plus que ses autres cousins à vrai dire, mais n'a jamais aimé demander de l'aide, encore moins à sa famille, trop familier avec les regards durs de Newt et ses sourcils presqu'égoïstes et cruels, looking for an easy way out, Randolph?
Mais Murtagh est censé savoir. Il doit savoir. Rolf sait au fond de lui qu'il ne devrait pas nourrir trop d'espoirs impossibles. Mais... mais c'est difficile, quand on est au pied du mur. Pour l'instant, il est au pied de la boutique, en train de finir sa cigarette, tournant le dos à la vitrine pour ne pas être confronté à l'angoisse immense qui le bouffe de l'intérieur depuis qu'il a décidé d'aller voir Murtagh. Il fume, à l'ombre du soleil, observant les passants se hâter pour tant éviter la chaleur que les embouteillages des voitures volantes qui rugissent dans le ciel; instruments de torture pour Rolf qui a toujours peur qu'une s'écrase sur le coin de sa gueule quand il sort et qu'elles volent tout là-haut.

Bon allez, il s'en fume une autre. Murtagh est occupé, très certainement, et puis on s'en fiche. Il a envie de fumer. Il évite de le faire trop autour de Luna, par mécanisme et parce qu'elle n'aime pas trop ça. Lui, ça le détend — autant qu'il peut être détendu avec l'angoisse de tous les instants que sa fille meurt dans des circonstances horribles, bien entendu.
Bon allez. Une dernière et on y va. Pourquoi est-ce qu'il a peur de croiser le regard de son cousin? De se montrer vulnérable, de se jeter à ses pieds en le suppliant de trouver une réponse.
Bon, juste une dernière, ça va.

Il aurait dû entendre son Bruit, ou le bruit de la porte s'ouvrant, mais non; foutue audition toujours pas réparée depuis la fin de la Guerre, foutu esprit occupé par tout sauf par ce qui se passe autour de lui. Rolf sursaute comme un dingue quand Murtagh apparait dans son champ de vision, l'ayant apparemment repéré à travers la vitrine et venant sans doute s'enquérir de pourquoi il est planté là depuis dix minutes; pendant un instant, les deux Scamanders se regardent et le blond finit par céder, retirant sa cigarette d'entre ses lèvres et esquissant un sourire minable en dodelinant de la tête comme une apologie. “ Je finissais juste ma cigarette avant d'entrer? ” tente-t-il pathétiquement en grimaçant. Il se sent si stupide et vulnérable, comme le gamin qu'il a un jour été et qui jalousait les autres Scamanders avec la force de trois mille soleils; désormais, il aimerait que la vivacité qu'il admirait tant chez Murtagh le sauve, tout en sachant pertinemment que c'est proche d'impossible. “ Désolé. ”