Un sourire poli, néanmoins plus enjoué que ceux dont on lui connaît en direction de la jeune femme qui accompagne l’aîné Dolohov. Il est plus que certain que la cadette apprécie cette dernière à sa juste valeur, et Baba Yaga pourrait en témoigner, cette dernière est immense, un piédestal. Qu’importe le pourquoi elle se tient à la place de l’épousée, il va sans dire que la ténébreuse préfère amplement sa compagnie à celle de sa belle-sœur… Elle n’aurait par ailleurs aucune peine à imaginer un tel événement avec cette dernière : ennuyeux et pourtant horriblement agaçant. Au moins un point positif à cette journée, c’est en compagnie de Lucrezia et de son frère qu’elle passera cette étrange sortie. « J’espère que cela se terminera rapidement. Cette folie n’attend qu’une étincelle pour devenir un bûcher. » Ou sous-entendre que toute cette agitation ne présente rien de bon. C’est comme un sixième sens, ou plutôt un septième, le précédent étant trop occupé dans les endroits les plus cauchemardesques qu’il soit. Et c’est tout en laissant ses lèvres s’entrouvrir sous une coupe d’eau gazeuse qu’elle observe enfin l’étendue qui se trouve face à elle. On peut compter sur Maksim pour être aux bonnes places… Ils ne louperont pas une miette de ce qui se déroulera ici. Et les premières épreuves commencent, tandis qu’elle observe, laisse son regard se perdre dans ces dédales, observant les uns et les autres, tout du moins ceux qu’elle pouvait au moins percevoir. Absurdité. La question ne tarde pourtant pas à fuser à l’encontre de son aîné, grinçant déjà des dents à l’idée qu’il puisse y pénétrer. Pour qui s’inquiéter ? Lui, ou les malheureux qui s’y trouvent déjà ? Frayeur absurde : elle se moque bien de ce qui peut arriver aux fous qui sont à l’intérieur, quant à son chef de clan, elle lui fait pleinement confiance pour ne pas être stupide. Et pourtant ! N’a t’elle prononcé la question fatidique qu’un pli se forme à son front et que le positif lui est rendu. Le frère se lève et c’est presque avec intérêt que sa cadette se redresse, cherchant à comprendre ce qui a put le mettre dans cet état. Usurpation d’identité, entend t’elle non loin d’elle, et déjà plisse elle-même le nez. Que dit on à propos du septième sens ? Qu’il faut toujours s’y fier. Elle n’a pas besoin de lui souhaiter bonne chance, ou même d’être prudent, elle ne fait que trop confiance à son frère pour revenir, c’est même plutôt dans son intérêt… quoi qu’un cercueil de plus dans la cave ne serait sans doute pas de trop. Après tout, un frère à ramener ou deux, quelle différence ?

Et pourtant, cette étrange petite boule dans son estomac menace de remonter au travers de sa gorge. Elle comprend la situation, l’exècre et déteste plus encore cette étrange angoisse qu’elle n’aime guère ressentir. Elle a perdu Antonin, elle ne peut pas perdre Maksim, pas ce pilier-là. Et l’agitation n’est pas la seule à la tenir, alors qu’à ses côtés, sa collègue et amie semble s’angoisser elle-même. Étrange, et pourtant, il faudrait être aveugle et sotte pour ne pas voir l’amitié qui lie cette dernière à l’homme qui vient de quitter les tribunes. Néanmoins, ce ne sont pas ses affaires, et c’est avec un regard amusé qu’elle regarde le serpent s’approcher d’elle, onduler tel le protecteur de son âme. De quoi pourrait-il la protéger ? Elle n’est pas créature sans défenses, bien au contraire. Et finalement, ses doigts glissent le long de la main de la main de cette amie très chère. « Ne t’en fais pas pour lui… » De toute évidence, elle n’a jamais été très douée pour rassurer autrui, mais l’effort est là, pour peu qu’il soit reconnu. « Je tuerai le fils de Gaunt qui lui arrachera la première goutte de sang. » Les menaces en revanche… Elle n’est pas Dolohov pour rien, et ses yeux brillent de cette fierté qui les caractérisent si bien. Plus loin, les tribunes s’ébranlent, mais elle n’en a cure, seule la situation de Maksim l’intéresse désormais, scrutant chaque recoin de ce maudit labyrinthe. Et plus loin, elle reconnaît un visage du passé, accompagné d’un blond qui doit certainement se teindre les cheveux tous les matins pour paraître platine… Mais rien n’est moins certain.

Il cavale, l'Auror, il saute les rangées de sièges et fout des coups à tout va, lançant des sorts pour déstabiliser ceux qui tentent de l'intercepter, reconnaissant en lui un fauteur de troubles imminent. Le labyrinthe est envahi d'insurgés, mais ils en ont un à portée de main : le danger est bien plus réel.

Il est arrêté vivement dans sa course par une langue de feu qui s'enroule autour de lui et l'abat au sol, sans pitié. Impossible de se réceptionner correctement, il a seulement le temps de tourner le visage pour ne pas se casser le nez. Heureusement qu'il a la tête dure. La voix qui suit ce sort est implacable, glaciale, reconnaissable entre toutes. Le silence est total autour d'eux. Ils attendent.

« Davius Llewellyn. »

Son nom a passé ses lèvres. Automatisme. Voldemort se fout bien de qui est celui qui a osé l'attaquer – il est quand même étrangement content de savoir que s'il va mourir aujourd'hui, puisque c'est apparemment le dessein que lui réserve le destin, ce sera en affrontant ce reptile. Il se lève et ose regarder le Lord dans les yeux, sentant d'affreux frissons courir sur tout son épiderme. Il n'a étrangement pas peur. Enfin, si. La peur est sourde, dans son ventre, il est terreur, nervosité, il a envie de hurler tout ce qu'il peut, la peur se distille dans ses veines en même temps que son sang, mais elle n'est pas pure. Il y a autre chose.
Ses yeux pâles observent Voldemort s'incliner – et au lieu de lui obéir, de faire ce que tout son être lui clame de faire, son éducation comme la voix noire du Lord dans son esprit qui tente de le forcer, il garde la nuque raide. Le dos droit. Et crache le plus loin qu'il peut. « Je ne salue pas la vermine. »

Fou. Davius est fou.

En ce moment, ce n'est plus important.

Les sorts fusent instantanément, d'un côté comme de l'autre. Il en envoie, surtout, sans que rien ne passe ses lèvres, sa mâchoire serrée jusqu'à lui faire mal dans tout son crâne qui veut exploser. Il attaque sans cesse, sans s'arrêter, il a oublié le monde autour de lui – il voit seulement Voldemort détourner ses sorts sans encombre, comme s'il pouvait lire dans son esprit. N'est-ce pas le cas, après tout ? Il est perdu. Quand son adversaire en aura décidé, il le fera souffrir et rien de ce qu'il a connu ne pourra se mesurer à cela. Il le sait. Il s'en fout. Il cessera de se battre quand il sera mort.

Les sorts sont de plus en plus désordonnés, ils frôlent son adversaire sans jamais le toucher, alors que lui évite avec une habileté qu'il ne se connaissait pas le moindre geste du ruban enflammé. Jusqu'à ce que celui-ci lui fende la pommette avant de le faire tomber en s'enroulant autour de ses chevilles. Nouveau choc au sol. Il a réussi à amortir sa chute, cette fois, mais la chose est vaine – il tente de se relever que Voldemort lui jette un nouveau sort.

La douleur explose dans tout son corps.

Les rires des Mangemorts résonnent à ses oreilles – tous ces salauds qu'il a traqué si longtemps, qu'il a enfermé personnellement à Azkaban, ô, comme ils doivent s'amuser de voir cet Auror belliqueux réduit à l'état de jouet de leur maître. Les rires sonnent, résonnent, en même temps que la douleur a pris possession de chaque morceau de son corps. Absurde. Comment peut-il encore penser ? Son esprit est loin. Il n'a rien à perdre. Il n'a plus rien à perdre. Il ne crie même pas. La douleur est autre, bien plus puissante, tellement qu'elle étouffe le moindre son dans sa gorge en même temps que son souffle, qui se refuse à passer ses poumons. Il ne sait même pas comment il réussit à trouver l'énergie et la parole (un murmure rauque, à peine, cassé, le sang coulant sur ses lèvres, il s'est mordu la langue) pour répondre à Voldemort, des larmes coulant sur ses joues sans qu'il en ait conscience ou qu'il puisse les retenir : « Beau... coup. »
Inconscient jusqu'à la fin.
Il aime beaucoup le spectacle qu'ils offrent.
Ses yeux roulent jusqu'à se fixer vaguement sur le labyrinthe, qu'ils sortent, merde, qu'ils sortent, ces damnés insurgés et des damnés rebuts, qu'ils foutent le camp, pendant qu'il occupe le Magister, et il réussit à pointer sa baguette à nouveau sur Voldemort. Un sort, il s'en fout duquel, lui est jeté, est évité, et la douleur ne cesse pas. Il n'est pas encore mort et il en vient presque à le regretter – bientôt, bientôt, il le regrettera, c'est certain.

Cette chasse à l’homme est la pire horreur qui puisse avoir été organisée par  les mangemorts…  Heureusement pour moi que j’avais du polynectar sur moi et que je ne me retrouve pas obligée à participer à cette horreur, à ce jeu dont les mangemorts peuvent aisément se délecter. Je ne veux pas y croire un instant, pourquoi les nôtres ne font ils rien pour sauver ceux qui se sont retrouvés dans cette chasse à l’homme ? Pourquoi n’ont-ils pas assez de courage pour se battre pour leur survie et tout simplement s’enfuir ?  Je suis installée dans les gradins, impuissante face à ce spectacle plus qu’insupportable, je suis là et incapable de bouger mes fesses pour venir en aider quelques-uns… Puis si je bouge, si je lève le moindre petit doigt je suis certaine que je risque de me faire repérer par les autres mangemorts qui m’entourent, c’est bien trop risqué…
Alors que je suis sur le point de me décider, de prendre mon courage à deux mains et de venir aider les Insurgés pris au piège, il y a cet homme qui tente le diable en envoyant des sortilèges à droites à gauche, il est bien trop fou de s’attaquer à tous ces mangemorts à lui tout seul, mais quelle mouche l’a piqué ? Pourquoi tenter cette mission sauvetage sans même venir demander de l’aide aux autres ? Parce que les autres sont bien trop peureux pour tenter quoi que ce soit, comme je peux les comprendre, mais aussi les détester pour le peu qu’ils sont incapables de faire… Il se fait attraper par Voldemort en personne, la scène qui suit est tout simplement insupportable, le voilà obligé de combattre le Magistère, de se battre dignement pour être tué rapidement. Je déglutis, les Mangemorts se mettent à ricaner, comme cette vilaine femme au nom de Bellatrix, leur rires me glacent le sang, m’empêchent de réfléchir correctement… Allez bouge toi Pandora, fait quelque chose d’intelligent pour une fois dans ta vie et sauve ce pauvre fou qui tente de se battre pour sa survie.

Je me lève des gradins, et fais comme lui, je lance des sortilèges à droite à gauche pour en déstabiliser plus d’un, des jets de lumières vertes sortent de ma baguette, je n’hésite pas à en assommer plus d’un et finalement c’est par surprise que je déstabilise aussi le Magistère. Il ne devait pas s’attendre à ce que cet insurgé se fasse aider par une complice, j’essaie de l’aider, déviant le sortilège de Voldemort… J’attrape la main de l’Insurgé et lui balance un « T’es capable de courir ? Alors suis-moi, on se casse d’ici ! »

Sauf que le hic, il est dans un sale état, du coup il fallait que je me le traînes pour le faire sortir d'ici... Une chance je savais où se trouvaient la plupart des Portoloins, donc, au lieu d'y courir en mode mission suicide, il suffisait d'en appeler un...
« Accio Portoloin !! » et oui ce sortilège était très utile dans ce genre de situation… Au bout de quelques secondes ce fut un vieux chapeau tout miteux qui arrivait à mes pieds, je le touchais, ne lâchant toujours pas la main de l'homme qui était dans un sale état... Je priais pour que ce portoloin nous emmène très, très, très loin d'ici... Et ce fut le cas, une chance pour nous deux, on se retrouvait dans un camp allié, à Daeva, situé dans la Forêt Noire. J'avais encore les jambes qui tremblaient et elles me lâchèrent alors que je tenais toujours la main de l'insurgé dont je ne connaissais toujours pas le nom.