Les yeux écarquillés, hagarde, Pansy maudissait sa curiosité. Si elle détestait les mouvements de foule, elle n’avait su résister à l’envie de comprendre le bruit, le chaos, restant dans la rue au lieu de se réfugier chez elle et de se barricader. Cachée derrière des sortilèges, elle aurait pu être à l’abri, probablement… Elle était pourtant dans la foule, sentant sa gorge se serrer et tirant un peu mieux sa cape pour cacher la richesse des étoffes qu’elle portait, l’éclat du collier autour de son cou… Sa baguette à la main, se faisant bousculer de tous les côtés, elle observait la foule se fendre et bientôt, son cœur s’enfonça brutalement dans sa poitrine.

Le mannequin sans vie qu’ils trimballaient était étrangement familier. C’était peut-être la tenue, ou bien le masque, qu’elle ne connaissait que trop bien. Combien de ses amis, de ses proches, portaient le noir des partisans du Lord ? Elle avala sa salive, ayant l’impression de faire descendre une poignée de verre pillé dans sa trachée et bientôt, sous ses yeux ébaubis, elle vit jaillir les flammes. Le geste, s’il ne la menaçait pas directement, était symbolique. Elle retint son souffle, une pression étrange se faisant sentir au niveau de ses sinus alors qu’elle était persuadée d’être sur le point de fondre en larmes…

Faisant volte-face, jetant pourtant des regards par-dessus son épaule, elle commença à jouer des coudes pour se tirer de là. Elle n’avait pas sa place ici, à moins de vouloir terminer au bucher. Paniquée, le souffle court, elle serra les dents en voulant se frayer un passage, secouée et bousculer par la foule autour d’elle, voulant hurler pour qu’ils se poussent, tous, car elle était Pansy Parkinson… un semblant de bon sens l’empêcha cependant de hausser le ton. Ils voulaient du sang, pur, versé sur le pavé… Le sang des mangemorts et, dans le doute, de tous les supporters de la cause, ce qui lui plaçait une cible sur la tête.

Tirant sa baguette un peu plus franchement, elle jeta un dernier regard derrière elle avant de planter un violent coup d'épaule dans le sorcier le plus proche pour dégager une issue quelconque... N’importe quoi pour ne pas se faire coincer par la folie qui menaçait de ravager la foule.

Silencieuse et le regard rivé sur le pantin de feu, la Russe s’était figée dans la rue, tandis que d’autres autour d’elle semblaient plus enclin à s’agiter et à courir dans tous les sens, les lèvres psalmodiant déjà de hurlements aussi engonçant que prêts à lui percer les tympans. «  Par la grande Baba Yaga, toute cette agitation pour un simple épouvantail de paille en train de brûler. » corrobora la pimbêche blonde à ses côtés, poupée slave aux traits aussi tranchants qu’à la silhouette cadavérique. Si cette dernière avait suivi l’exemple de l’héritière Dolohov en s’installant à Londres, elle n’avait toutefois pas émit d’intérêt à comprendre le contexte socio-politique actuel. De toute évidence, cela n’aurait rien changé à son regard… Entre Raspoutine, Baba Yaga et autres grandes figures à l’ambition démesurée tel que Grindelwald… Les Russes n’étaient plus à un sorcier près, ou un coup d’état… tant que ce n’était plus chez eux. « C’est au delà de ça Natasha… bien au delà. » Murmura finalement la Ténébreuse, laissant son regard observer les premiers mouvements de foule s’avançant vers elles. La panique ne pouvait qu’aller en montant, au rythme des flammes léchant l’étrange masque familier que pouvait porter le pantin honni. Ne l’avait-elle pas aperçu sur son frère ainé ? Un symbole de ce qu’il était aujourd’hui, en plus de cette affreuse marque trônant fièrement sur son avant-bras. Et plus les flammes s’empressaient de dévorer la paille, plus des bruits de verre brisé vinrent se joindre à cette musique oppressante. Une révolution, à n’en pas douter. La fin du calme plat.

Et finalement, alors qu’une silhouette affolée la frôle plus que de raison et s’éloigne tout aussi rapidement, la Dolohov se tourne enfin vers sa compatriote, non sans l’attraper par le poignet. « Nous ferions mieux de rentrer. Avance ! » Jure t’elle entre ses lèvres, dans ce russe chantant. La situation ne permet plus l’utilisation de la langue du pays pour un meilleur apprentissage de cette dernière. Et si poupée blonde acquiesce, ce n’est que pour pousser un hurlement sitôt que les fenêtres à leur gauche explose en mille débris, synonyme du rapprochement des révoltés. « Ma boutique ! » scande t’elle, alors que sa comparse, dont la baguette est déjà sortie, n’a eut que brièvement le temps de les protéger de plus de coupures que nécessaires. « Rentre chez toi ! » Hurle t’elle finalement, avant d’essuyer une goutte qui coule le long de sa joue. « Tu saignes Nhÿx ! » Hélas, déjà la Ténébreuse n’écoute plus, choquée par la violente embardée de sa journée, ne gratifie son amie que d’un regard suffisamment sombre pour être obéie sur l’ordre précédent… Si elle n’est pas sans défense, ce n’est pas le cas de la couturière, trop mauvaise en duel pour être utile à qui que ce soit. Mais elle… C’est une toute autre histoire… Elle dont l’éducation ne l’a jamais laissée sans défense, elle dont la magie noire sinue dans ses veines, avide de reconnaissance et de peur. Ses doigts se resserrent doucereusement sur sa baguette, alors qu’elle s’attaque déjà au supposé responsable de l’explosion de plusieurs boutiques, et certainement, de la coupure dont elle fardée. Rancunière en cet instant, ce sont ces mêmes débris qui sont envoyés sur la victime, vengeance encore bien trop maigre pour qu’elle soit satisfaite. Si elle ne s’est jamais sentie concernée par l’avenir de cette lande, elle pourrait bien aujourd’hui l’être. Aujourd’hui seulement, alors qu’elle fait passer un enfant derrière elle. Et puis finalement, son regard se porte sur une étrange petite silhouette dont elle ne connaît l’existence que grâce à une autre personne. Si elle se penche, ce n’est que pour murmurer un « grimpe » à l’égard du serpent trop bien connu, ses prunelles recherchant la maitresse de ce dernier… jusqu’à finalement la repérer un peu plus bas.