« Je me suis réveillé d'un long sommeil. »

Les mots sonnaient comme le glas. L’air devint électrique et Ron inspira sèchement, pétrifié devant la magie en cours. Ça avait de quoi refroidir n’importe quel calbut cette démonstration. La belle au bois dormant encapuchonnée leva les bras et le jeune insurgé sentit un vrombissement résonner jusqu’au fin fond de ses os. Le visage tourné vers le ciel, il vit les volatiles se figer dans l’air et retomber comme s’ils n’avaient fait que ça: tomber.

L’un des râfleurs eut un dernier gémissement qui se tue en même temps que les sangliers se laissèrent glisser silencieusement sur le côté. On lui avait éclaté les yeux et on lui avait fourré si profondément dans la bouche qu’elle lui gonflait le cou. Des entailles quadrillaient son torse, d’autres déformaient le visage d’un autre collègue et partout, ils étaient recouverts d’animaux morts.

La clairière, calme, baignant dans un souffle léger que plus rien ne semblait déranger, puait la décomposition.

De maigres sanglots gorgés de sang et Ron regarda le dernier rafleur –le seul vivant- glisser vers Gwydion. Ou le nécromancien. Ou celui qui s’était réveillé d’un long sommeil. Cela n’avait aucune importance.

Écoute-moi, pourriture. Dis à ton maître, de dire au sien, de répéter au Magister la chose suivante...
Au crépuscule de Beltane,
L'Usurpateur, rejeton du Serpent
Viole une ultime fois la magie ancienne
Le phénix mort, cendres froides
Esclavage, suprême infamie
Les Dévoreurs d’Âmes sur les innocents
Panique, chaos, terreur
Déchirant le Voile, vomi par les abysses
Arrive, l’héritier des manzazuu
Des Arts sombres à l'insulte la Réponse.

De quoi? Y’avait une clé qu’on devait chercher? On imaginait le Père Fourras avec une barbe nettement plus longue et blanche et Ron  -évidemment- cligna des yeux, ne comprenant pas un traitre mot de ce que l’homme à la capuche noire racontait. Niveau paroles ça en jetait plus que le dernier tube des Weird Sisters en tout cas.

Il avait cela dit compris une chose. Une chose essentielle, primordiale, complète: Gwydion en avait contre le Magister et contre Voldemort.

Pour le coup c’était carrément une bonne nouvelle, parce qu’il était hors de question d’avoir quelqu’un comme Gwydion en ennemi…

Le rafleur prit une teinte translucide, une bile noire au coin des lèvres tandis qu’il jappait de terre. D’une lividité cadavérique, il trépigna paniqué en quittant la clairière, les yeux quasi révulsés sous la peur. Les sbires du Magister allaient devoir fouiller la tête de ce type quand il arriverait à bon port parce que Ron était quasi certain que la terreur qu’avait engendré Gwydion chez cet homme l’empêcherait de parler pour le restant de ces jours autrement qu'en râle plaintif.

Lui-même ressentait un malaise peu commun qu’aucune blagues, boutades ou répliques spirituellement grasses dont il était si friand ne parvenaient à chasser.

« Vous croyez que tous les mages noirs marchent dans le sillage de ce Magister à la tête de lotte ? »

L’esprit de Ron bougea fantomatiquement sur Vincianne de Lancastre. Adepte de magie noire, dangereuse. L’avoir au sein des Insurgés c’était comme s’amuser à gratter des allumettes autour d'un baril de napalm. On lançait une pièce en l’air –et c’était bien beau- mais on ne savait jamais réellement sur quoi ça allait retomber.
Ça se trouve, ils se connaissaient… aucune idée. Pendant un quart de seconde, Ron fut tenté d’en parler à l’homme mais divulguer des informations sur de tierces insurgés était hors de question.

« Vous n’aimez pas le Magister ?»

«  Je parle évidemment des vrais mages noirs, pas de ces pétochards avec un tatouage de collégien sur l'avant bras. Et bien sachez que je ne suis pas de ceux là. »

Ron se permit un froncement de nez. Lui aussi trouvait les tatouages de franchement mauvais gouts. Le genre de tatouages magiques que Fred et Georges fournissaient gaiement avec les nougats néansang ou les pastilles à gerbes. De la rigolade quoi. Sauf que là évidemment, avec Lord Voldemort, on était loin de Malabar.
Le rouquin glissa un regard rassuré vers le Nécromancien lorsque ce dernier lui montra son bras et se rapprocha.
« Je suis un vrai de vrai. Le dernier des miens. Croyez bien que j'aspire à sa chute au moins autant que vous. Au moins autant que l’Élu. »

Ah. Harry. Ron se remit sur ses gardes instinctivement. On ne touchait pas Harry ou alors fallait lui passer dessus d’abord. Certes au vu de ce que venait de faire le sorcier, il paraissait évident que Ron –tout bon duelliste qu’il était- ne faisait absolument pas le poids, mais même.

« Je veux pas juger, ni rien. Mais j'ai l'impression que depuis que Dumbledore n'est plus là ça pédale un peu dans la colle cette histoire. Je veux dire... Je comprends, hein. En face ils ont une moyenne d'age de trente cinq ans, ils sont pétés de thune et plutôt rodés question duel de sorciers. Et vous... Ben, vous êtes... Vous. »

Ron eut une moue.

Indubitablement. Ceux d’en face était pour la plupart expérimentés. Dans leur rang, il y en avait également… mais la plupart était mort. Son père, Lupin, Tonks, Kignsley était introuvable, les parents de Neville, sa propre mère avait sombré dans une discrète folie…

« On va arranger tout ça. »

« Je ne comprends pas. Vous voulez faire quoi? On peut pas… on peut pas apprendre ce genre de trucs. On peut pas jouer avec la mort. J’ai vu ce que ça donnait avec Voldemort. Il a… » Les horcruxes. Les horcruxes étaient une plaie. Un long regard envers le Nécromancien et Ron se décida. « Certains sorciers… on dit qu’ils peuvent utiliser leurs crimes pour rallonger leurs vies. »

Ron –dans son innocence imparfaite- comprenait la recherche de puissance. Si Harry s’était vu attiré par la pierre de résurrection et ses vertus, si Hermione avait la sagesse de comprendre que la cape d’invisibilité était la clé entre les reliques de la mort, Ron aurait pris la baguette de sureau.

De quoi protéger tout les siens et ceux qu’il aimait.

De quoi être enfin à la hauteur.

Ron la rangea d’ailleurs -sa baguette- simple, bois de saule et cœur de licorne. Il estimait visiblement qu’il fallait être fair play (ahahah) et puisque le sorcier le considérait de manière neutre à défaut d’être réellement bienveillant, Ron ne voyait aucune raison de se tenir sur ses gardes. « Le… enfin ce que vous avez dit au type ?… ça ressemblait à un présage. J’aime autant dire qu’il lui faut une bonne mémoire au gars, or ça lui a un peu freezé le bulbe le spectacle de marionnettes… » Ron aurait été totalement honnête, il aurait rajouté que ça avait freezé le sien en tout cas. « J’ai bien retenu le concept de panique, chaos et terreur. Tout un programme… » Lui trouvait déjà que le bordel était monstrueux...
Le Nécromancien avait dit un autre nom mais le rouquin n’était pas certain de sa prononciation. Manzuzu ?

« Et le prenez pas mal… mais pendant vous piquiez un roupillon, on a fait ce qu’on a pu… C'est pas comme si on s'était tourné les pouces hein.» Oui, Ron était un peu susceptible même s’il était assez intelligent pour reconnaître certaines choses. On murissait parfois plus vite au contact d’une guerre qui perdurait…

Mais parfois on manquait alors de recul.

Le type devant lui, du recul, il en avait vraisemblablement plein sa besace.

« Moi c’est Ron. Weasley… on est plusieurs. C’est plus simple Ron. »

Il avait décidé de se présenter correct. On était pas des sauvages bordel.

Ron regarda Herpo, plus calme qu’on aurait pu le croire. Aussi incroyable que cela puisse paraitre, il le croyait. La démonstration avait été trop évidente et l’art de la nécromancie crépitait encore dans la clairière.

Le sorcier n’avait pas tort, c’était tombé sur Jedusor mais si ça n’avait pas été lui, surement il y aurait eu quelqu’un d’autre. Les protagonistes auraient sans doute été différents mais l’Histoire suivait toujours son cours.

« Désormais, il n'est plus. Désormais c'est sur vous que tout reposera, Ronald Weasley. »

Le doigt tambourinant son torse, Ron eut un froncement de sourcil envers Herpo. Un tressaillement qui indiquait que, non, lui il était là pour… il était là pour soutenir Harry. Et même en ça il était faillible. Des trois c’était le moins bon. Il ne se faisait aucune illusion, avait appris tout au long de ces années à regarder la vérité en face. Hermione était brillante et d’une bonté qui l’emportait encore sur son intelligence. Certes, Ron l’idéalisait –il l’avait toujours fait, empêchant par là-même leur relation d’évoluer- mais enfin c’était un fait. Elle avait eu toute ses buses, connaissaient des sortilèges improbables, avait une connaissance aiguë des livres. Quand à Harry, il était l’Élu. La Magie l’avait choisi lui. Ça se passait de commentaires, non?
Ron n’était là que parce qu’il avait été fidèle à ce qui avait été avant lui. Aux convictions de ses parents, au courage de ses frères, à la fidélité propre à sa maison. Il ne se sentait pas à la hauteur, ne pouvait pas se sentir aussi décisif.

Un, deux, trois.

Mais le trois était interchangeable.

« Pensez à demain, Ronald Weasley. »

La main sur l’épaule lui fit l’effet d’un baume et il ferma les yeux un bref instant, la respiration pleine. C’était plus simple de visualiser comme un jeu d’échec. Si l’on prenait les pièces une par une, la valeur de ces dernières chutaient. Un fou ne peut se déplacer qu’en diagonales, un cavalier qu’en mouvements précis, c’était les délimitations qui sautaient aux yeux. Prenez l’ensemble d’un jeu et la cohésion faisait mouche, une armée autour d’un roi, prêt à anéantir ceux d’en face.

Demain était encore flou. Ron aimait rêver l’impossible mais de manière grandiloquente et presque comme un pied-de-nez à la mort qui guettait chacun d’entre eux. Mais dans le détail ? Lui aurait aimé devenir Auror avec Harry. Il avait imaginé épouser Hermione mais les choses changeaient. Le Magenmagot? il allait falloir le reconstruire, tout comme chaque niveau… Il rouvrit les yeux et déglutit, l’azur plus net dans ses iris.

La réalisation soudaine que l’après-guerre allait peut-être être plus pénible que la guerre en elle-même.

Il était hors de question de laisser les Fudge, les Crouch, les Ombrages ou Malfoy au ministère. Non, chacun devait payer. Et ils payeraient cher l’errance où ils les avaient foutus. La mâchoire se crispa et il reporta à nouveau son regard sur Herpo. Plus déterminé.

« Vous trouverez alors en vous un autre genre de motivation que la vengeance. La volonté de changer le monde pour que plus jamais une pareille époque ne voit le jour. Car un grand pouvoir sommeil en vous, une force qui consumera votre maladresse et votre timidité maladive. Vous ne direz plus "on a fait ce qu’on a pu" mais "j'ai gagné". »

Les mots se gravèrent dans son esprit comme les images qui suivirent se gravèrent dans sa rétine. De quoi brûler intérieurement, de quoi tenir jusqu’à la fin. C’était sain. Oui voilà, ce que le nécromancien lui proposait était sain. Il ne ferait pas tout ça pour lui mais pour les autres. Tout comme Harry. Il n’était pas l’Élu mais il l’accompagnerait mieux dans sa lutte s’il était meilleur sorcier, s’il avait des objectifs aussi nobles que son frère d’arme.

« Ils ont une officine appelée les mangemorts ? Alors fédérez-les Insurgés et faites renaître le Phénix. Ils ont des géants et des détraqueurs à leurs services ? Alors j'irais voir les centaures et les gobelins et ils se battront pour vous. Ils ont à leur tête un chef supposé être immortel et le plus puissant mage noir ayant jamais foulé cette terre ? »

Fédérez les Insurgés.

Oui, il ferait ça. Oui les gobelins, oui, le Phénix… pourquoi ne pas l’avoir déjà fait au juste ?

Ron cessa de respirer à la dernière question, le visage légèrement pâle sous les tâches de rousseur.

« Alors je ferais de vous un être d'exception. Un dieu parmi les mortels. Un élu. »

Herpo disparut et Ron expira en tremblant.

Sacrilège.

Harry. Harry était l’Élu. Mais Ron apprendrait. Ron accepterait. Pour Harry. Toujours pour Harry. S’il était meilleur il aiderait son ami. S’il fédérait les groupes, ils seraient utiles. Si la guerre terminait, il pourrait placer sa famille en sécurité, enfin.

Le rouquin sursauta sans bruit en voyant le visage du nécromancien puis le corps flotter dans l’air à la façon d’un chat du Cheshire mais sans le sourire inquiétant.

« Je vous offre un moyen d'utiliser la force de votre ennemi contre lui. »

Herpo avait le visage buriné et les yeux opaques où rien ne se lisait qu'une farouche détermination qui inspira Ron sur le moment. Les cliquetis se mirent en place chez le roux. Une promesse d'avenir meilleur.

Voilà, c'était ça. Merde, ils l'avaient bien tous mérités et s'ils se sacrifiaient, que ce ne soit pas en vain.

La voix sourde mais l’allure presque confiante, Ron finit par acquiesçer.

« J’accepte. »