June, fille d’un couple de moldus ayant été préservée et enfermée chez elle à cause de sa maladie, n’avait jamais connu les fêtes de village où l’ambiance était à la détente et où on oubliait tous les soucis. Et avant de découvrir qu’elle était une sorcière autant dire que les rites et autre coutume du monde sorcier lui étaient totalement inconnus. Alors imaginez un instant la réaction qu’elle avait eu lorsqu’elle avait fêté pour la première fois Beltane. Elle avait été étourdie par autant de monde, autant de musique et autant de rire. L’espace d’une soirée tout le monde oubliait les rancunes et les vieilles disputes, les sorciers redevenaient soudés – l’alcool aidant pas mal. Lors de cette première soirée, June avait découvert à quel point elle aimait la magie et ce monde qui s’ouvrait à elle, aussi avait-elle fait la promesse de ne jamais manquer une seule fois Beltane. Autant dire que depuis, beaucoup de choses avait changé. Elle avait dû batailler des semaines pour avoir l’autorisation de Snape. Se rendre à Pré-au-Lard ce n’était presque rien pour elle, il lui suffisait d’emprunter le réseau de cheminette pour atterrir à Poudlard et descendre jusqu’au village. Le directeur de l’école avait pourtant fait l’erreur de lui refuser cette faveur. Erreur ? Oui, parce que June n’était pas du genre à lâcher l’affaire aussi facilement. Elle avait passé les semaines d’après à lui en parler tous les jours argumentant ses tirades par les bienfaits de Beltane et à quel point ça pouvait remonter son moral déjà bien bas à cause de l’absence de nouvelles de la part d’Andromeda et Teddy. Elle avait fini par l’avoir à l’usure. Il avait cédé et l’avait même menacé de lui jeter un sort de silence si jamais elle continuait d’en parler. Elle avait senti la joie envahir son cœur, elle allait pouvoir poursuivre son enquête sur Andromeda et Teddy. Elle voulait savoir s’ils étaient en vie. Elle espérait qu’ils soient en vie. C’était une obligation même.

Beltane était arrivée bien plus rapidement qu’elle ne le pensait et elle se retrouvait à déambuler dans les rues, le sourire aux lèvres en voyant tous ces sorciers éméchés. Les rires gras et les tapes dans le dos résonnaient à ses oreilles comme une douce mélodie. June se sentait bien, la louve en elle se sentait bien. Elle était apaisée et heureuse de se retrouver dans le village sorcier. Elle savait que Snape était à Poudlard et il lui avait même laissé sous-entendre qu’il allait peut-être y faire un tour. Audacieux. C’était ainsi qu’elle lui avait répondu. Le sinistre professeur Snape qui descendait faire la fête avec du monde, oui c’était audacieux. June se mêla à la foule, attrapa un verre de bièraubeurre qu’un jeune homme lui tendait. Elle le remercia en inclinant la tête et poursuivit son chemin. On vint lui poser une couronne de fleurs sur la tête en prétextant que ça irait bien avec sa chevelure de feu et à cet instant, elle sentit une vague de magie l’envahir. Elle se sentait comme étourdie, elle vacilla et renversa un peu de sa boisson sur un homme. Elle n’avait plus l’habitude de sentir la magie. S’apercevant de sa maladresse, elle se confondit en excuse. « Je suis navrée ! » Elle fouilla dans sa poche et en sortit un mouchoir qu’elle tendit à l’inconnu. « Tenez, vous pouvez le garder. » Elle n’attendit pas de réponse et continua sa marche. Ce qu’elle avait ressenti n’était pas qu’une sensation fugace. L’impression qu’elle devait retrouver quelqu’un parmi cette foule était pressante et ça n’avait aucun rapport avec Teddy cette fois.

L'homme attirait toute son attention (Herpo) mais impossible pour elle d'en savoir la raison. Quelque chose lui disait que ce visage était lui peut-être familier, qu'elle connaissait cet homme, qu'elle l'avait probablement croisé... Mais, elle ne pouvait s'empêcher de douter. Un homme comme celui-ci, dégageant cette force, ce mystère... la jeune fille qu'elle avait été s'en serait souvenue à 100%. Mais, et la femme qu'elle était aujourd'hui. Celle qui vivait enfermée dans son manoir à longueur de journée, pour ne voir personne, réfléchissant à une phrase qui lui titillait l'esprit mais dont elle ne se souvenait pas de la provenance, refusant de voir qui que ce soit... Cette femme là se serait-elle souvenu d'une rencontre, même frappante ? Elle n'en était pas sûre. Elle vivait dans un flou opaque et collant et cette soirée de Beltane, la première depuis un certain temps, le lui rappelait d'une manière un peu vicieuse.

Un petit regain d'énergie s'empara d'elle, comme si elle avait pris le jus mais d'une façon magique, non pas électrique. C'était très agréable. Elle s'approcha de l'homme (Herpo), imperceptiblement. Il y avait comme des ondes magnétiques dans l'air, quelque chose de tangible. « Est-ce moi où l'atmosphère semble-t-elle différente, ce soir? » Elle se surpris elle-même de poursuivre une conversation avec un inconnu, des plus étranges, d'autant plus. Attendant une réponse, ses yeux balayèrent la foule en quête de visages amicaux ou familiers. Elle crut discerner la silhouette d'Elphaba, à une distance assez raisonnable pour faire semblant de ne pas l'avoir vu, elle vit également le profil de Pansy Parkinson passé rapidement entre deux têtes encapuchonnées et aperçut la couronne de fleur d'une belle blonde hypnotique qu'elle avait déjà croisé mais dont elle avait oublié le nom. D'autres têtes ne lui disaient absolument rien, ce qui lui semblait à la fois étrange et complètement compréhensible. Étrange, parce qu'avec toutes ces soirées mondaines, privées et en comités pro-gouvernement, elle avait presque oublié, dans sa léthargie maladive, qu'il y avait un monde en dehors de l’Élite sorcière. Oui, des gens, plus pauvres, plus communs, plus vrais. Mais compréhensible parce qu'elle savait - et elle le sentait aussi, maintenant, dans l'air et la nuit tombante - que Beltane de créer ni clivage, ni frontière. Elle eu alors la nette et tenace impression qu'il y avait ici, à Pré-au-lard, des personnes qui prenaient des risques, des personnes qui ne devraient pas y être et une excitation immense s'empara d'elle, balayant la mélancolie et le manque. Si Priam n'était pas là ce soir, d'autres y seraient. D'autres y étaient déjà. Et elle comptais bien en débusquer un ou deux.
Elle reporta son attention vers le sorcier. « Puis-je vous demander votre nom, monsieur ? J'ai l'impression de vous connaître... mais rien ne me vient. » Voir l'homme manger sa viennoiserie lui donna soudain très faim. « Et où avez-vous trouver cette pâtisserie? » Elle se retourna pour essayer de dégoter un marchand de gâteaux sorciers. Ses yeux accrochèrent alors ceux d'une silhouette encapuchonnée, à quelques dizaines de mètres d'elle, qui la fixait avec attention, même avec insistance. Et un pressentiment, une connexion étrange s'installa. Samwell ? Était-ce vraiment possible ?

looking for freedom.

❝ Felt like the weight of the world was on my shoulders. Pressure to break or retreat at every turn. Facing the fear that the truth had discovered. No telling how all this will work out but I’ve gone too far to go back now. ❞

Tu attendais cette soirée avec impatience, en silence. Y'avais son nom qui roulait dans ta tête, tourbillonnais, déconnectait quelques fils au passage. Son odeur encore collé à ta peau, sa chaleur nichée quelque part au creux de ton ventre. Elle était la seule raison pour laquelle tu te rendait ici. Enfin, elle et l'alcool. Tu avais déjà bu pas mal avant de venir jusqu'ici, avec Fred, avec Lancelot, avec tout le monde, vidant tes réserves, foutant le peu restant dans ta fiole, l'autre contenant  ce précieux polynectar avec quelques cheveux d'un sorcier lambada.  Un type avec une belle gueule à qui tu avais volé son chapeau et quelques précieux cheveux. Tu avais revêtu une cape d'un violet foncé, ne portant pas moins des couleurs douces sous celle-ci, une couronne de fleurs sauvages sur ta tête, confectionnée avec l'aide de cette mignonne petite insurgée pacifiste trop enjouée par l’événement de ce soir. S'inquiétant de si vous allier venir tout foutre en l'air. Pas à ce que tu sache, pas à ce que tu avais planifié. Les choses ne pouvait pas exploser, pas si elle était là.

Enfin sur les lieux du crimes. Ton regard parcourait la foule de visage connus et inconnus. Peut-être même y avait-il des gens qui croyaient te connaître, du moins qui connaissait ce visage que tu portais, qui n'était pas le tien. Ça ne pouvait qu'être plus marrant encore. Tu restais immobile, cherchant celle que tu voulais voir, celle pour qui tu étais venu. Et si elle ne venait pas ? C'est alors que, le souffle coupé, tes yeux s'arrêtaient sur elle, son sourire, ses yeux bleus. Juliet. Les souvenirs te frappaient au visage, votre passé, comme des briques lancés contre ton crâne, une pluie de brique qui te faisait oublier de respirer. Ton regard ne pouvait plus s'échapper de sur elle, même si elle ne te voyait pas, si elle ne te regardait jamais, de toute la soirée. Merde. C'était pas n'importe qui cette fille. C'était celle que tu avais prévu demander en fiançailles à la fin de vos études. Tu avais même acheter la putain de bague, que tu avais revendu par question de survie, mais enfin. Son regard se fixait enfin sur le tien, avec force, profondeur. Si furieusement que pendant un instant, la peur habitait ton ventre, est-ce que ton polynectar avait véritablement fonctionné. Lorsque ton regard quittait le sien, c'était pour se plonger dans ton reflet, dans une petite fontaine installée là. Non, tu n'étais pas toi, tu ne comprenais pas. Pas ses pas qui s'enchaînaient vers la donzelle et cet homme qui l'accompagnait, que ce soit son père ou non.

« N'aviez-vous pas renoncer à être une Capulet, mademoiselle ? » Venais-tu glisser doucement à son oreille, une main furtive allant retrouver sa taille. Un sourire en coin, puis tu fuyais déjà dans la nuit. Tu viendrais le retrouver, quand elle serait toute seule, quand plus de danger ne couverait vos têtes. Après tout, tu ne savais plus rien d'elle, peut-être était-elle fiancée, mariée, merlin seul savait. T'enfonçant dans la foule, retirant ce qui couvrait tes cheveux châtains autre que cette couronne sauvage.

Inévitablement, une autre douceur vient attirer ton oeil. Faire palpiter ton coeur, comme un sale coureur de jupon qui, pourtant, ne devais rien à personne. Son nom se fracassant de nouveau contre ton crâne, son nom ne voulant pas s'étouffer, se taire. Elle était peut-être bien entouré, par une mangemort même, mais ce n'était que peu pour t'empêcher d'aller la voir. Toujours, cette peur qu'elle ne te reconnaisse pas sous tes différents visages, te grattait au fond du ventre. Tu fonçais malgré tout, confiant, irrévérencieux. Un bras possessif se glissant doucement à la taille de la demoiselle alors que tu filais déposer deux baisers sur ses joues, avec toute la retenue du monde pourtant, arrivant même à prendre des airs hautains de jeunes homme de son espèce, de sa mascarade. « Pansy, my precious. If beauty had a name, i would be yours. » Lui susurrais-tu, charmeur, avant de lever tes yeux vers les deux autres compagnon.  « Mes salutations, camarades. » Ta voix, était grave, profonde, pas comme tu l'aurais imaginée avec des traits si doux. Tu adressais un esquisse de sourire à Rowle et le jeune homme que tu ne reconnaissait pas comme étant Ronald Weasley. Ton regard retournant, protecteur, sur Pansy.

A nouveau sur ses pieds, elle avait d'abord froncé le nez face au ton de Lucrezia lorsque cette dernière, cassante au possible, avait sifflé : « Tu devrais être chez toi. » Pansy n'était plus une enfant, quand bien-même sa capacité à prendre des décisions laissait parfois à désirer, rappelant sans doute le degré d'irresponsabilité et de bêtise d'une adolescente amourachée. Elle s'était apprêtée à répondre, pourtant, avant que la jeune mangemort n'ajoute : « Tu devrais te protéger, prendre soin de toi Pansy, pas te trouver ici. Tu imagines si quelque chose tourne mal ? Tu.. » et Pansy s'était retrouvée forcée de constater que peut-être, juste peut-être, Luce avait raison et que l'agitation d'un monde magique déchiré par les rebelles et les émeutes du peuple, encore fraiches dans les mémoires, n'était sans doute pas idéale pour elle, pas à cet instant...

Ce sursaut de bon sens, elle l'avait pourtant repoussé, le mettant de côté sans autre forme de procès, en réalisant soudain que Lucrezia l'ignorait, tournée vers un inconnu. Contrariée, prenant la mouche trop vite ces derniers temps, Pansy avait regardé par-dessus son épaule brièvement, croyant apercevoir la silhouette plus que familière de Draco et hésitant à bouger pour le rejoindre... le temps de considérer l'option, pourtant, elle l'avait laissé filer, tournant la tête pour darder un regard sombre sur la Rowle qui semblait captivée par la discussion qu'elle tenait avec cet homme (Ron) venu de nulle part. Trop habituée à connaître tous les visages des gens importants, Parkinson avait du mal à ne pas être sur la défensive... mais c'était le prix à payer pour fêter Beltane car ici, populace inconnue et Élite se mélangeaient inévitablement.

Elle avait un mauvais pressentiment pourtant et lorsqu'un autre inconnu s'approcha, la surprise manqua de la faire virevolter, envoyant sa main pour flanquer une gifle à l'importun... Le ton qu'il employa, pourtant, l'arrêta net. « Pansy, my precious. If beauty had a name, i would be yours. » Ce n'était pas les traits de Samwell, mais c'était sa façon de parler et pendant une seconde, elle oublia de paniquer, de s'inquiéter pour sa sécurité. Il était, après tout, déguisé, il ne risquait sûrement rien... à ceci près, peut-être, qu'à se tenir si proche d'elle, il allait attirer les questions. Elle ne recula pas, pourtant, elle n'avait ni la force, ni la volonté à vrai-dire, soudain rouge, lissant les plis de sa robe que la chute avait provoqué et d'une voix pressée, voulant l'éloigner de Lucrezia, elle lança rapidement : « J'étais en train de dire à Rowle que j'allais suivre ses conseils et sortir de la foule pour quelques minutes... » discrètement, sa main fila jusqu'à celle de Samwell, serrant ses doigts et sentant dans l'étau à quel point son propre palpitant s'était emballé. Mélange d'angoisse et d'adrénaline, assurément. D'un dernier regard sur la Mangemort, forçant un sourire elle recula de quelques pas et releva la tête vers le jeune homme, murmurant d'une voix à peine audible « Do you actually have a death wish ? »

Sa main serrait pourtant encore ses doigts. Un instant, sûrement, avant qu'ils ne soient séparés par la foule ou quelconque connaissance devant laquelle elle ne pourrait justifier d'être si proche d'un parfait inconnu...

Elle adore Beltane.
Ce n'est sans doute pas la peine de le préciser, Eris adorant les fêtes, toutes les fêtes, et s'enthousiasmant pour un rien. Soulignons-le tout de même. Elle aime cette fête, qui n'a jamais été synonymes de tristes jours pour elle, ou de souvenirs passés qui ne reviendront plus. C'est toujours, au contraire, un moment de joie et de détente, un moment à passer avec ses amies, un événement qu'elle attend avec impatience année après année. Plus que son propre anniversaire, même, c'est pour dire.

Elle s'est tressée une couronne de fleurs à peine arrivée à Pré-au-Lard, au stand présentant un éventail plus que large de fleurs et de feuilles, des fées volant autour des pétales. De jolis coréopsis, des crocus, des gerberas et d'écarlates pavots ceignent ses longs cheveux, rehaussant son visage souriant de leurs couleurs vives. Pas de parents, ou de frères, sur le dos pour lui rabâcher quoi que ce soit à propos de la dignité d'une héritière, ou n'importe quoi d'autre. Pas comme si elle en avait quoi que ce soit à secouer, de toute manière. Une chevelure blonde attire son œil, en même temps que le spasme de magie secoue l'assemblée, fait voler ses cheveux et fait briller un peu plus ses yeux. Par automatisme, elle se dirige avec assurance vers la jeune femme repérée jusqu'à l'aborder, débordante de sa joie habituelle : « Oh, Beatrix ! Ça fait longtemps que je t'ai pas vue ! J'ai été tellement occupée, ces temps-ci, le printemps est une période fertile pour les soucis amoureux. Tu es splendide, enfin, comme toujours, je ne t'apprends rien, mais ce soir, tu sembles encore plus... magique ! Magique. La Burke sait bien que la Carrow est à demi vélane, mais ce n'est pas ainsi qu'elle entend cela. Quelque chose de plus, apparemment, qui fait encore plus ressortir l'éclat de la jeune femme. Son œil a toujours été sensible, son cœur enclin aux créatures, à l'amour, aux séductions. Est-ce que tu as vu Nyssandra ? Ollivander ? Tu sais, une jolie petite brune ? Elle devait me rejoindre ici, mais je ne l'ai pas encore vue... enfin, j'allais me faire lire les lignes de la main par une des voyantes et j'aurais voulu quelqu'un pour m'accompagner. »
Une moue, un peu quémandeuse, un peu boudeuse, comme pour exiger de ne pas être seule. Elle déteste la solitude. Surtout qu'elle veut bien quelqu'un pour être témoin que la voyante va enfin lui prédire l'amour de sa vie et un mariage dans la prochaine année (idéalement, avant ses 30 ans – elle a assez profité de son célibat). Histoire qu'on ne l'accuse pas encore de fabuler, ce qu'elle ne fait à peu près jamais. Non ? Son attention dérive subitement de Beatrix pour se fixer sur une autre jeune femme, son œil acéré de potineuse repérant avec une acuité infaillibe les figures pures, ainsi que plus ou moins mondaines. « Ce n'est pas Juliet, là-bas ? Ça fait si longtemps qu'elle n'est pas sortie ! » Ça va, elle n'a pas encore remarqué le ventre doucement arrondi de Pansy Parkinson. En auquel cas, la jeune femme aurait bien de la difficulté à penser à autre chose, vague magique ou non.