Beltan. Comme on l'écrivait, chez lui. Ancrée dans ses traditions galloises, dans ses traditions sorcières. Des souvenirs doux et terribles, enfouis dans l'alcool ingurgité, dans tout le whisky volé par leurs bons soins, brûlant dans son cœur et son esprit. Devant ses yeux pâles, les lumières dansent, alors que la nuit tombe définitivement et que le terrain devient sûr pour eux pour s'infiltrer au milieu des fêtards. Une infiltration pacifique, cette fois. Parce que même eux ne veulent pas troubler la quiétude de Beltane. Le renouveau. Le moment pour reprendre des forces, pour brûler le passé et revenir au présent.

Il a soudoyé Lancelot avec un peu de whisky pour que celui-ci lui prête son corbeau. À la patte de Six, une couronne de fleurs et d'orties (des acacias jaunes et roses, des bleuets, quelques brins de menthe poivrée, une branche de sauge bleue, quelques mourons des oiseaux; il a eu tant de difficulté à choisir quoi tresser sur la couronne, tant de choses à dire avec seulement quelques fleurs) et un mot de sa main, non signé (J'espérais vous voir ce soir). Le petit a été trop intimidé pour refuser, le corbeau n'a pas pipé mot et s'est envolé avec son butin fleuri, jusqu'à devenir un point noir dans la nuit tombante.
Il a lancé ces fleurs dans le ciel sans savoir s'il allait avoir quoi que ce soit en retour. Une réponse, ou un silence.

Sur son propre front, les orties se mêlent aux œillets blancs, aux perce-neige, à l'aconit et aux délicates fleurs de safran. Le tout tressé avec soin.

Pas de pardessus, ce soir. Une cape, plutôt, au capuchon rabattu sur ses traits détendus. Soumise à quelques sortilèges, pour détourner l'attention - les regards glissent sur lui sans s'y attarder. Sa silhouette semble changée. Moins dure. Moins à l'affût. Pourtant, il l'est, alors qu'il s'approche de Pré-au-Lard et se mêle finalement aux badauds et aux danseurs, baissant la tête pour dissimuler son visage aux curieux. L'indésirable ne n'est pas métamorphosé, il est imprudent, il s'en fout. Il a repéré les Mangemorts de service, il sait comment éviter de croiser leur trajectoire. L'alcool, pourtant, le rend moins sur ses gardes que ce qu'il croit de lui-même. Il a bu. Beaucoup. À vrai dire, pour être honnête, Davius est rond comme une queue de pelle et c'est seulement de par son entêtement monstre que personne n'a réussi à l'empêcher de se joindre aux autres. Parce que dans cet état, il aurait été préférable qu'il s'abstienne d'aller se fondre dans la masse.
Alors l'onde de magie ne le perturbe pas. Pas tout de suite. Il pense seulement à un sursaut de son esprit alcoolisé – alcoolisé pour ne pas réfléchir, pour ne pas penser, pour ne pas s'attarder au passé. Les visages sont flous. Son rythme cardiaque si lent. Le vent rabat son capuchon, brièvement, exposant son visage aux regards indolents avant qu'il le remette d'une main maladroite et parte plus loin. Cette nuit, il écoute.

Spoiler:

Ce soir, il a une mission. Une vraie mission. Sa vraie première mission, à son sens. C'est Vincianne qui l'a mis dans le coup. Il doit rentrer dans les boutiques de Pré-au-Lard et si possible dans les manoirs pour voler des trucs. Des objets magiques, à revendre ou à utiliser. De la nourriture, s'il en a l'occasion, mais surtout des choses utiles. Son application à apprendre à s'infiltrer et à mémoriser et pratiquer les sorts pour désactiver les protections magiques a payé.

Et il est prêt. Bon sang de bon soir. Le rassemblement s'est à peine terminé qu'il a bougé avec les autres vers Pré-au-Lard, rajustant ses vêtements sur lui, ainsi que les fleurs qui ceignent son front et sa tignasse. Des crocus, des marguerites, du romarin et des giroflées. Il a d'abord rechigné à mettre la couronne tressée pour lui, avant de se laisser faire et de poser la couronne sur ses cheveux, jusqu'à l'oublier désormais. Il en aime bien le parfum, en fait, et il a vu d'autres hommes avec des couronnes, donc, ça va. Il a accroché un brin de lierre, tressé à une véronique, à la patte de Six, qui l'a observé avec curiosité avant de croasser un « Ami » satisfait. Avant que Mr Llewellyn vienne lui demander s'il pouvait lui emprunter Six pour lui rendre un petit service et lui offre une généreuse rasade de whisky en échange de son assentiment. Il n'a pas posé de questions, mais il a bien vu la couronne de fleurs et le mot joint à l'envoi, avant le corbeau prenne le ciel. Heureusement que l'homme lui a seulement réclamé son corbeau, et non pas son silence.
Parce que ça, il est bien incapable de le garder.
Avant de partir pour les boutiques, il retourne vers Vincianne, attirant son attention d'un signe de la main. Pour lui glisser, simplement, sur un ton complice : « Je crois que Mr Llewellyn a une amoureuse. » Juste ça, sans aucune autre explication, avant qu'il file à toute allure vers Pré-au-Lard, fier de son potin lâché comme ça, mine de rien.

Personne ne le remarque, alors qu'il longe les boutiques pour se rendre chez Derviche et Bang. S'il doit y avoir des objets magiques à voler, ce sera bien ici. Après, il ira chez Zonko, et... peut-être chez Honeydukes, pourquoi pas. Le whisky n'a pas réussi à le saouler, évidemment, mais son haleine empeste l'alcool et il doit avouer que franchement, c'était pas trop mauvais (même s'il a tout fait pour ne pas recracher l'alcool sur les pieds du sorcier). Lorsque l'onde magique le frappe, il vacille – le vent fait voler sa couronne, jusqu'à ce qu'elle frappe la porte arrière de la boutique, qui se déverrouille du même coup. Un instant de silence. Hé bien... d'accord. Le Serpentard reprend la couronne, laissant à peine quelques pétales sur le sol, et entre subrepticement chez Derviche et Bang, soudainement plus groggy. Ça va bien aller. Rapidement et rondement.

Spoiler:

Elle a hésité. Longtemps. Puis elle a finit par se dire qu'il fallait qu'elle y aille. Sortir s'amuser pouvait être considéré comme un gage de bonne humeur, prouver qu'elle était satisfaite, à l'instant T, de tout ce qui se déroulait dans sa vie. Peut-être même, perdue dans la foule, échapperait-elle à cette impression persistante d'être sans cesse épié.
A coup de quelques sorts, elle s'était faite une belle couronne de fleurs. Beltane. On se sort pas durant Beltane sans une couronne de fleurs... Son oncle avait coutume de dire que cela portait malheur. Elle grimaça. Mais si le malheur est partout, est-ce que cela sert encore à quelque chose ?
Du violet, du rose, du vert, un peu de jaune. Elle était vraiment satisfaite.

Déambulant dans les rues de Pré-au-Lard, elle se laissa baigner de l'alégresse qui emplissait l'atmosphère. Enfin un peu de bonheur, rien de factice. Du mois, en partie. Elle reconnut quelques têtes et salua gentiment quelques connaissances mais ne s'attarda auprès de personne. Elle n'était pas venue uniquement pour se balader et profiter de cette accalmie qui semblait poindre pour les prochaines heures. Elle se doutait - elle l'espérait vivement, en tout cas - que quelques insurgés viendraient se perdre parmi les hordes de sorciers. Il y avait tellement de monde, cela était tout à fait envisageable, de son point de vue. Peut-être que parmi eux, il y aurait son frère. Pourvu qu'il y ait son frère ! Elle avait tout prévu, au cas où ça se présenterait...

D'un autre côté, son besoin de parler à des gens sans aucune arrière-pensée, sans paranoïa, sans enjeu la demangeait de plus en plus. Être constamment sur ses gardes, aussi dans ce qu'elle disait que dans ce qu'elle faisait, l'épuisait.
Alors qu'elle s'arrêtait devant un stand vendant de délicats bracelets ornés de fleurs, elle se sentit étrangement bien, si bien que cela la perturba. Elle s'arrêta et leva légèrement le nez, comme si elle voulait saisir une effluve nouvelle passant par là. L'atmosphère était emprunt de quelque chose de nouveau, d'apaisant... Ça circulait ici et là comme le flux magique d'une énergie oubliée. Elle prit une grande inspiration avant de baisser le nez. Son regard croisa celui d'un autre sorcier et elle lui sourit, d'un sourire sincère qui lui fit beaucoup de bien.
Beltane. Que feras-tu de bien pour nous, cette nuit ? « Belle soirée, n'est-ce pas ? »

Spoiler:

Sa vision devient très claire, presque trop. Comme chez Ollivander, la dernière fois. Il n'a pas mal, pourtant. Sa vision devient claire, fine sur les silhouettes des sorciers, avant de redevenir sensiblement floue, aveuglée par les nombreux feux de joie. Une étrange euphorie le transporte, non attribuable à l'alcool.
Ça, par contre, il ne le sait pas.

Un éclat de couleur attire son attention, le détourne des Mangemorts en pleine discussion qu'il vise. La robe est violette, les cheveux également. Davius fixe la sorcière pendant quelques secondes, incertain, ignorant délibérément la magie qui le pousse ailleurs, vers une autre silhouette, perdue. N'a-t-il pas lui-même une dissonance, dans sa magie, qui lui permet à peine d'échapper aux caprices des ondes qui les entourent ? Une fausse note qui lui permet de s'arracher aux chants qui désirent l'emmener plus loin pour se diriger vers Elphaba. Il a reconnu sa silhouette et surtout la couronne posée sur ses cheveux, les acacias roses et jaunes qui attirent l’œil, le bleu des autres fleurs se perdent dans le violet des mèches qui les entourent. Son pas se fait soudainement plus confiant, plus ample.

Il s'approche de la jeune femme jusqu'à arriver devant elle, s'assurant qu'elle l'ait vu, pour ne pas la surprendre et l'effrayer. La capuche un peu tirée vers l'arrière, révélant un peu plus ses traits. Pourtant, il ne s'arrête pas, ne disparaît pas. Il est si reconnaissable, pourtant, pour qui veut regarder – mais ils ne regardent pas, les sorciers, leurs regards glissent sur lui comme s'ils ne le voyaient pas. C'est le but, les sorts fonctionnent. Davius va jusqu'à Elphaba, impérieux, un sourire fleurissant sur ses lèvres. Il attrape sa main pour l'entraîner à peine à l'écart, dans la lueur d'un feu qui brouille leurs traits. Le capuchon est descendu tout à fait. Il prend son visage entre ses mains et l'embrasse passionnément. Un long baiser, sans gêne, si chaud. Même lorsqu'il termine le baiser, le sorcier garde le visage de la Française entre ses doigts. Les yeux dans les siens. « J'ai bu. » Il rigole, légèrement, comme un gamin coupable. Bien sûr qu'il a bu, il doit goûter le whisky, pas besoin de le dire pour le deviner. Ses joues sont trop rouges, ses yeux trop brillants. Il laisse retomber ses mains sur les épaules de la sorcière. « Vous êtes tellement... belle... et je suis tellement content que vous soyez là. Il l'espérait et il l'a eue. Une joie sincère, avant qu'il réussisse à reprendre une certaine contenance. Mais je dois... écouter... ce soir.  Alors... je vais revenir. Plus tard. Ne partez pas. »
La magie hurle, la magie veut qu'il parte, il a quelqu'un d'autre à retrouver, une autre âme égarée, une âme à laquelle il est lié. Mais il s'attarde, l'insurgé, il s'attarde et embrasse Elphaba à nouveau, comme incapable de se contenter d'un seul baiser. D'une seule embrassade. L'idée qu'on le voit, qu'on l'observe, qu'il soit repéré, lui échappe complètement. « Ne partez pas. » Il s'entend marmonner quelque chose en gallois, mâchant trop les mots, sans en avoir conscience complètement, avant de laisser la jeune femme pour retourner se fondre dans la foule. Un mot affectueux, d'amour, c'est tout ce qu'il sait – murmuré sur un ton tendre.

Le capuchon remis sur sa tête. L'esprit soudainement plus clair, même si insensément heureux, léger comme jamais. Il les voit, les Mangemorts, les collabos – il les voit eux et la silhouette qui apparaît, parfois, un éclair lumineux qui tente d'attirer son attention. Il bouscule brusquement un homme, sans s'excuser. Il est heureux, mais la politesse n'est toujours pas de son coffre d'outils. Il se dirige vers la silhouette en éclair, sans s'en rendre compte. Attiré par la lumière.

Ce blanc virginal ne lui allait pas, cachant trop mal les conséquences de sa dernière rencontre avec Blaise. Se forçant à déglutir et faisant descendre une ou deux gorgées d'une boisson sucrée qui la laisserait désespérément sobre, Pansy soupira et jeta un regard autour d'elle. Assurément, elle n'allait pas croiser d'insurgé, ne risquait pas de tomber sur le Zabini... Partout où elle se tournait, elle pouvait voir des Mangemorts et hauts dignitaires du gouvernement et qui plus est, personne n'oserait attaquer ce soir, les célébrations étaient sacrés, même pour les rebelles ne respectant rien... Elle l'espérait du moins, priant en silence les divinités oubliées par le reste du monde et qu'ils fêtaient ce soir. Il fallait qu'elle reste loin de Blaise et il fallait, surtout, que Samwell reste sauf et donc loin d'ici, le plus possible.

Sa gorge se noua et, nerveusement, elle leva sa main libre pour aller s'assurer que la couronne de fleur qu'elle avait placé sur sa tête tenait bien en place. Ses bruns étaient remontés en un chignon délicat, dégageant sa nuque et la laissant avec une sensation de vulnérabilité. Armée d'une baguette qui ne lui allait pas, enceinte et subissant les caprices d'une magie fluctuante à cause de cet enfant qu'elle portait, elle ne cessait d'espérer une soirée sans heurt, si c'était encore possible. D'une traite, elle termina son verre, se souvenant amèrement du fait qu'il n'y avait absolument aucune trace d'alcool là-dedans. Autour d'elle, les rires se faisaient éméchés et les discussions de plus en plus libres, lui faisant froncer le nez et la poussant à bouger. Jouant un peu des coudes, elle s'extirpa du coin où elle se trouvait, cherchant quelconque distraction... Peut-être était-elle trop vieille pour Beltane, oui bien trop préoccupée...

Pas assez préoccupée cependant pour ne pas sentir la ferveur de la foule, soudain éveillée par une vague collective d'adrénaline, un sursaut la poussant à se redresser pleinement, un éclair traversant son corps et lui coupant momentanément le souffle pour la laisser hagarde, désorientée. Elle avait l'impression de voir les choses autrement, d'un coup, pendant ce moment fugace et, continuant d'avancer, elle réalisa alors qu'elle n'était pas seule jusqu'à brusquement se heurter à une silhouette pressée. « Faites un peu attention, par Merl... » commença-t-elle, rajustant sa mise avant d'observer l'inconnu, reconnaissant alors les traits familiers. « Rowle... » siffla-t-elle avant qu'on ne la bouscule à son tour, la faisant tomber sur le pavé, une douleur vive mais brève irradiant dans son coccyx alors que machinalement, elle posait une main sur son ventre, le nez froncé, l'air contrarié.

Relevant la tête, elle tendit sa main libre en direction de Lucrezia, sifflant d'une voix mauvaise « Pas d'inquiétude, je vais bien, ce n'est rien » quand elle était à moitié responsable de la collision initiale et la jeune Rowle, elle, n'était pas à blâmer pour celle l'ayant envoyé à terre. Elle la toisa un instant, sentant que quelque chose clochait et demandant alors « Rowle ? » pour avoir son attention,  se demandant pourquoi elles étaient vouées à se croiser seulement lorsqu'une masse populeuse les entouraient. Trop vifs, les souvenirs des émeutes la firent frisonner et affirmant la position de sa main tendue, celle qui réclamait de l'aide, elle utilisa l'autre pour un peu mieux protéger l'enfant, barrière illusoire sans doute.