Ses doigts frôlent la gazette, de nouveau. Elle n'y croit pas. Elle ne peut pas y croire. Elle essaie, tant bien que mal, d'inscrire ces quelques mots dans son esprit, mais rien n'y fait, elle est éblouie par la peur. Encore. Elle s'en veut d'avoir autant peur, alors que la plupart l'imaginent dans une situation confortable. Ni toute noire, ni toute blanche. Mais ce n'est pas la vérité. La vérité, c'est qu'elle en a marre de se cacher.

Le ministère est bondé. Elle ne sait pas si elle doit en rire ou en pleurer. Tous regarde l'estrade. Tous. Elle a le coeur au bord des lèvres. Sur cette estrade, il y a des anciens camarades, des anciens amis, des innocents qui n'ont jamais rien demandé. En regardant leurs yeux terrifiés, elle ne peut s'empêcher de se dire qu'elle n'est pas si mal. Certes, elle vit dans le mensonge, dans la peur d'être découverte, chaque jour. Dans la frustration de paraître faible alors qu'elle sait qu'elle ne l'est pas. À ses côtés se tient Bletchley, la tête haute et le corps droit. Elle réprime le dégoût qui lui inspire en cet instant. « On vous a mentit. Encore. Je sais pas vous mais moi ça me blaserait un petit peu à force. Hier encore, Voldemort vous a promis de l’ordre. De la justice. Il s’est bien payé vos binettes. Qui avez-vous abandonné aujourd’hui hein ? Un parent ? Un ami ? Une amoureuse ? Un collègue de travail ? Un gars qui vous pliait vos chaussettes ? » Ronald Weasley. En regardant ses mèches rousses, elle ne peut s'empêcher de revoir le sourire de Lavande, et ses doigts entremêler dans les siens. Lavande. Une perte bien trop douloureuse qui lui rappelle chaque jour le rôle qu'elle doit tenir.

Elle écoute le discours de Ronald, elle s'en veut car elle ne peut s'empêcher de ressentir une certaine jalousie dans un tel moment: lui, il peut crier ses idéologies haut et fort. Elle, elle ne fait que les masquer.

Aujourd'hui encore, elle ne se battra pas. Aujourd'hui encore, elle restera du côté d'un camp qui n'est pas le sien. Aujourd'hui encore, elle ment.

T'as raison, allez. On vit vraiment dans un monde pourri. Ça pète de tous les côtés, on s'enfonce de jour en jour dans cette noirceur putride qui vous pourrit l'atmosphère, on se noie dans ces eaux toxiques où se sont déversés des litres d'idéologie corrosive. On ne tourne vraiment pas rond. Mais il n'y a aucun endroit sur Terre où tout va bien. Ouvrez les yeux. Ce n'est qu'une succession de mauvais et de bons jours, de crises et de fêtes, de torture puis d'apaisement. C'est cyclique. Ca changera demain, mais pour l'instant, nous allons vivre l'enfer. Pour que vous puissiez mieux renaître, la prochaine fois, fonder une société plus juste, plus saine, meilleure. Voilà à quoi nous vous servons : grâce à nous, l'avenir sera plus clair ; c'est la peur de nous voir revenir qui vous aidera à vous reconstruire.

Peut-être avait-elle fini par tomber dans la dépression, peut-être était-elle simplement trop cynique. Quoiqu'il en soit, en ce jour, plus grand-chose ne comptait, plus grand-chose ne pouvait la faire trembler, et surtout pas la déplacer. Là où elle se tenait, là était sa place. Toujours cette menace sourde et incompréhensible, cette ombre derrière elle qui la maintenaient là, figée, incapable de bouger, de se libérer de ses chaînes. Peu importe, qu'elle sache qui avait raison ou qui avait tort. Peu importe, qui avait raison ou qui avait tort. Alors ses yeux bleus entrèrent en contact avec l'ennemi flamboyant, alors que la fumée se dissipait, et elle soupira. Elle était lasse. Ils parcoururent ensuite la foule, à la recherche d'alliés potentiels, des siens disséminés un peu partout. Deux d'entre eux venaient de s'élancer vers lui. On ne pouvait décemment pas tolérer tant d'audace et de rébellion en un jour comme celui-ci. Ils les muselleraient tous, s'il le fallait. Le Weasley courait déjà vers d'autres horizons. Qui rattrapait-on, au final ? Ceux qui voulaient rester en vie, qui souhaitaient se battre... Beaucoup d'entre eux réchappaient, et ils faisaient plus de dégâts que la majorité. Bien sûr, ils étaient rares, ceux qui avaient des tripes aussi grosses que leur cerveau, mais ça arrivait, et c'était beau. Une belle leçon de courage qu'aucun de ses collègues n'auraient su appliquer.

Elle voulait que ça s'arrête, que ça se termine. Qu'on en finisse, peu importe ce que cela signifiait. Elle avait envie de s'extraire à cette foule hargneuse dont les soucis étaient collés en masque triste sur son visage, elle souhaitait que s'arrête la mascarade. Ce n'était pas même la magie noire qui l'étouffait, comme si elle s'y était habituée, à force ; ce n'était pas non plus le poids de la robe et du fer qui la dissimulaient, s'assurant que sa honte d'elle-même ne soit pas étalée sur la place publique, que son honneur soit sauf ; ce n'était que le poids d'une âme morte, jaillie d'outre-tombe, qui venait la hanter alors qu'on menaçait d'exécuter la seule personne qui pourrait la ramener, et celle pour laquelle elle s'était tout d'abord exorcisée. Qui avez-vous abandonné aujourd’hui hein ? Un parent ? Un ami ? Une amoureuse ? Un collègue de travail ? Un gars qui vous pliait vos chaussettes ?

Évidemment, tout ne pouvait pas bien se passer… Bon, ils s’en étaient un peu tous douté : c’eut été étonnant que quelque chose d’aussi massif n’attire pas quelques petits Insurgés énervants et peut-être légèrement kamikazes, n’empêche que cela l’énervait, lui gâchait son plaisir. Parce que si les choses partaient trop en vrille, c’était eux qui allait se faire taper sur les doigts. Et l’expression « se faire taper sur les doigts » est ici un euphémisme presqu’écoeurant. C’est pour ça que lorsqu’il vit le rouquin pointer le bout de son nez (et il ne le vit pas tout de suite, trop occupé qu’il était à s’intéresser aux prisonniers) et surtout qu’il l’entendit, qu’il laissa échapper un soupir agacé que son masque étouffa. Ronald Bilius putain de Weasley. Ouais, il reconnaissait parfaitement son visage pour l’avoir croisé une courte fois au Département des Mystères mais surtout parce que son visage ornait un des dossiers qui étaient sur le dessus de la pile prioritaire de son bureau. Rien que le nom Weasley lui filait la nausée. Putain de traîtres. Avec ses idées de traître, son discours de traître et ses cheveux de traître, celui là était le plus horripilant de la fratrie. Savoir qu’il y avait la femelle de la brochette dans une de ces cages ne contrebalançait que très légèrement son énervement.

Et pourquoi est-ce que personne ne se bougeait le cul pour le foudroyer sur place ? Par Merlin, ils étaient tous atrophiés ? Ce n’était pas à lui de tout faire tout de même… Mais avant qu’il ne puisse rediriger sa baguette vers l’emmerdeur national, ce dernier avait déjà disparu dans la foule comme le brave petit lâche qu’il était. Ah bien, ce ne serait pas productif de tirer rageusement dans ce nœud de hauts personnages de l’Élite, le Magister lui ferait certainement la peau s’il touchait malencontreusement une de ces personnes. Pas con l’Indésirable numéro trois… Il jeta rapidement un regard sur la foule : en plus de remarquer une sorte de nuée de chauve-souris qui avaient décidé de squatter la fête, il nota qu’une bonne partie des personnes qui étaient présentes faisaient partie de ce qu’on pourrait appeler la bonne société et… qu’est-ce que Gwen fichait ici ? Il resta un instant bloqué, à dévisager sa fille qui se tenait là, encadrée par deux hommes qu’il identifia comme étant des Rafleurs. Est-ce qu’il venait de se faire court-circuité ? Est-ce qu’on l’avait obligé de venir, en passant carrément par-dessus lui pour la traîner jusque là ? Il savait qu’elle avait été interrogée étant donné sa position par rapport au Rebuts, il savait également que le Maître lui avait formellement retiré cette affaire des mains sous prétexte qu’il risquait de ne pas se montrer productif. Mais il n’avait pas pensé que ça irait jusque là. Si ça ne le dérangeait pas qu’on force des centaines de gens à assister à ce genre de spectacle, ça le gênait en revanche que l’on force sa fille à lui…

La voix d’Hécate le tira de son bref moment d’absence : polynec… oh les connards. Évidemment qu’ils n’allaient pas faire comme Weasley et se pointer avec leur belle gueule mise à prix. Ça pouvait très vite mal tourner. Ils étaient dans la foule, et pas reconnaissable immédiatement. Ils pouvaient les attaquer, se précipiter pour tenter de libérer les rebuts (ce qu’il fallait absolument éviter parce que sinon ça leur retomberait bien violemment sur le nez), ou bien s’attaquer aux constituants de la foule, à leur soutien à eux, membres du gouverments. Mieux valait éviter ça. Mieux valait éviter tout ça. Bon, il n’avait qu’à déclencher une première mesure, après tout on les avait créer pour ce genre d’évènements… Il pointa sa baguette sur sa gorge, comme l’avait fait le bourreau et Weasley avant lui et sa voix amplifiée de plusieurs décibels résonna sur la place : « Bien, ladies and gentlemen, nous sommes navrés mais nous allons devoir écourter le spectacle. Veuillez je vous prie ne pas paniquer… » Ouais, on lui avait appris les base de la diplomatie, comme quoi on ne pouvait pas se permettre d’aboyer sur des peignes culs sous prétexte qu’ils nous soutenaient. Alors il y allait avec les pincettes en cristal. Après cette charmante mise en bouche subtile et digne d’un prince britannique il fit tourner sa baguette dans sa main, marmonna une incantation et brutalement une partie de la foule disparut. Portoloins de secours. Enfin, pour ceux qui avaient l’intelligence de les avoir sur soi, ils devaient maintenant se trouver dans des endroits sécurisés où ils seront receptionnés par la suite… Pour les autres imbéciles ils ne pouvaient pas faire grand-chose. Enfin, il y avait une autre priorité dont il devait s’occuper : « Faites monter ces putains de cages sur cette putain d’estrade ! » ordonna-t-il aux autres Mangemorts, cette fois en ignorant la diplomatie, fallait pas pousser non plus… Une fois que tous les prisonniers seront bien en sécurité dans la délimitation magique, il n’y avait pas grand danger qu’on vienne les embêter…