Quelque chose hurlait en lui. Un gamin – une autre vie. June. Iseult. Il ressentit le violent besoin de se frapper la poitrine, de s’arracher les yeux : il l’avait livrée à des bourreaux. Il l’avait… Draco eut un haut le cœur, l’estomac douloureusement contracté. Il lui fallait repousser les réminiscences, fuck Beltane. L'imperium étouffa rapidement l'avalanche d'émotions. Du calme. Autour de lui, la bataille continuait de faire rage, mais on avait rompu ses fils. Tous sauf un. Draco. Souffle court. Visage en sang. Il devinait les hématomes qui se formaient sur chacun des carrés d’épiderme que le Rebut avait atteint. Merlin, il était une épave, pas même apte à rassembler l’énergie nécessaire pour repousser le corps avachi sur lui. Un cadavre l’immobilisait et il n’en était qu’à moitié conscient. Coquille vide. Sur l'estrade, les autres s'activaient. Mettaient sous imperium les quelques rebuts ayant échappé à leurs barreaux, les affublaient d'entraves.

Et d'un coup, le temps sembla se suspendre ; les sorts cessèrent presque, la voix d’Avery, moqueuse, sadique, résonna dans l’espace à ciel ouvert, et le bruit du tonnerre qui résonnait en loin ajouta au tragique de la scène. Peut-être en aurait-il ri, s’il avait eu le luxe de penser par lui-même. Relève-toi, fils. Ses doigts se crispèrent, griffèrent le sol explosé dont les éclats lui martyrisaient le dos. Debout. Debout. L’ordre peinait à atteindre ses connexions nerveuses. Debout ! Le cadavre le faisait suffoquer, le sang accumulé dans sa bouche menaçait de l’étrangler, et la quinte de toux qui le prit par surprise le priva de l’oxygène emmagasiné – mais un sort percuta les membres inertes et le défunt, secoué d’un soubresaut, virevolta un peu plus loin. Le jeune homme roula aussitôt sur le côté, toussant encore, crachant un flot carmin, la poitrine agitée par ses inspirations saccadées. Ses yeux  quittèrent les pierres fendues pour remonter jusqu’au visage d’Aramis, qui le rejoignait en longues foulées rapides. Draco, debout, insistait la voix, et il devinait l’impatience mêlée de panique à l’idée que ses blessures soient plus graves que ce que Lucius pouvait percevoir, du haut de l’estrade où il se tenait. Rejoins-moi. Il lui fallait juste l’impulsion… ses mains moites glissaient sur le sol, rendant ses prises instables, mais il parvint à se redresser sur ses jambes vacillantes, grâce à Aramis principalement, qu’il ne dévisagea pourtant que d’un œil vide. Aucun ordre n’avait été donné, l’adrénaline s’évanouissait. Il était amorphe, et l'épuisement lui brûlait les muscles. Bien. Rejoins l'estrade au plus vite. Ne regarde pas autour. Au terme de l’encouragement, le dernier fil fut rompu – l’Imperium fut levé et Draco eut l’impression de jaillir d’une eau glacée. La douleur sourde explosa à sa cheville et l’élancement se répercuta tout le long de sa jambe, alors qu’un mal de tête lancinant résulta de la pression des dernières heures ; il redevenait soudain pleinement conscient de son corps (foutu rebut), de ce qui l’entourait, et il manqua de peu de s’effondrer de nouveau.

Il avait tué. Combien de vies ôtées ? Combien ? « Oh Merlin », expira-t-il, courbé, paumes appuyées sur ses genoux. Merlin ! Avec la maîtrise que conféraient l’habitude et l'instinct de préservation, son esprit s’empressa de trier les informations, de les classer, de les organiser, de les refouler pour le forcer à tenir debout. Il n’avait fait que son devoir, n’est-ce pas ? « Intact ? » lança-t-il d’une voix râpeuse à Aramis, pour s’assurer de l’état de son cousin. Et puis il se redressa, comme sur ressort, mû par une inquiétude qui se déversa brutalement en lui. « Nyss, Pansy, Gwen –  elles avaient leurs portoloins ? » Il ne pouvait qu’espérer, à ce stade. Et taire les autres noms qui s'alignaient dans ses pensées, illégitimes. Combien de proches se cachaient à quelques mètres de lui ? Combien de traîtres qu'il aurait dû oublier, rayer, enterrer ? Blême, la mâchoire crispée à l’extrême, il scruta ce qu’il restait de la foule, craignant plus que tout d’y voir un visage familier (aimé). Gwen était bel et bien là, non loin d’eux. Il lui adressa un faible sourire, avant de froncer les sourcils en remarquant qu’elle était en larmes. Etait-elle blessée ? « O-on ferait peut-être mieux de la sortir de là… » avant que l’annonce d’Avery n’alimente la rage des insurgés ; mais en avait-il seulement la force ? D’autres mangemorts, ayant anticipé l'élan de haine qui suivrait assurément, se déplacèrent parmi la foule, menaçants, tentant de mettre à l’abri quelques civils durant l’accalmie. Mais le temps de formuler cette suggestion, il perdit sa cousine de vue.

« Cette guerre a suffisamment durée, n'est-ce pas? » Les mots se dissipaient à peine qu’une silhouette enroulée autour de nulle autre que Guenièvre se dressa, menaçante. Une rage mêlée de terreur anima Draco. « Une vie pour une vie. C'est bien ça votre deal ? » « Ne t’avise pas de lui faire quoi que ce soit, Weasley ! », rugit-il ; baguette dressée, mais il retint le sort avant qu'il ne franchisse la barrière de ses lèvres. Brave chien, obéissant, docile, il attendait les ordres. Mais que faire ? Ils étaient coincés. Une vie pour une vie, hm ? Ça semblait tout à coup bien plus cruel, parce qu'il avait beaucoup à perdre. Il fallait que le Cercle estime l'exsitence de Gwen comme suffisamment valable pour envisager un troc… Au moins la sienne. Tant pis pour les autres sorciers pris en otage, mais la guerre lui avait déjà trop pris. Trop. Pour la première fois de sa vie sans doute, Draco espéra que l’influence de Rabastan soit suffisamment forte pour pallier la cruauté des autres.

Jusqu’ici, tu t’accrochais à la main de ta mère, mais dès qu’une voix familière s’élève, tu cherches à la lui broyer. Ron. Quelque part, tu as cette impression que ta mère sait, tu deviens paranoïaque, tu t’imagines que ta mère vois clair dans ton esprit : qu’elle aussi, elle revoit Ronald Weasley dans ta cuisine, nu et pourtant invincible. Hélios est ici. Bien sûr qu’il est ici, sa sœur est condamnée, sa sœur sera tuée, il n’a pas le choix d’être ici. Ça, même l’amour n’arrive pas à le lui reprocher. Jamais. Mais pas comme ça, pas en s’exposant ainsi et ton ventre se contracte à t’en donner envie de vomir. Tu te détournes de la scène, abandonne les corps du regard, cesse de réciter des adieux et des appels à Morgana. Il ne reste plus que la panique, la peur liquide qui court dans tes veines, qui bat dans ton cœur affolé. Il doit bouger, il doit se dissimuler ! Et Dahlia qui l’observe avec attention, avec ce regard de la femme surprise, celle qui ne comprend pas. Elle croyait vraiment que ton sauveur était maintenant en prison, loin de toi. Elle a réellement espéré qu’il ne serait pas une tentation, pas un obstacle, un possible aimant à problème et une raison de te faire chuter. Mais c’est faux et au creux de ta poche, tu serres, bien malgré toi, ta fiole. Le roux se déplace rapidement, agilement, tout en faisant son discours, mais tu en rates des bouts, ton attention vacillant sous la crainte que son comportement impose. Tu comprends rapidement pourquoi il ne s’est pas dissimulé sous d’autres traits, il est là pour démontré que Voldemort mens, pour confirmer la rumeur d’une propagande honteuse mener par le magister. Mais tu n’aimes pas davantage la situation, tu n’aimes pas le voir se balader ainsi, insouciant en apparence et à la fois en plein état d’alerte. Il met sa vie en jeu. Il te comprime le cœur. Parce que si Ron tombe sous un éclair vert, ton cœur en fera de même. On peut survivre sans un cœur, mais alors les décisions sont faussées. Ta mère ne s’en remettrait pas.

Vous. Tu termines sa phrase mentalement, comme le reste des citoyens présents, élite et petit peuple réunis, les robes richement parés côtoyant celles sales des inférieurs. Personne n’est dupe maintenant, n’est-ce pas ? Pas si on est humain, pas si on a encore une âme et une conscience. Et si quelques cris fusent dans la foule, que d’autres se mettent à crier, le peuple effrayé, le peuple prêt à se mettre en colère, il y a beaucoup trop de membre de l’élite qui hésite pour véritablement aider Ron. On s’écarte assurément de son chemin, mais toi tu ne demandes qu’à y être, qu’à le dissimuler, sous tes jupes peut-être ? Tu n’es bonne à rien en ce moment, pas avec ta mère te retenant, alors déjà tu tires sur ta main, sur la sienne. Tu croises son regard inquiet, mortifié oui. Non, ne m’abandonne pas. Ne pars pas. C’est du suicide. C’est vrai en plus, mais déjà tu t’écartes, tes lèvres soufflant des excuses muettes. Lire sur les lèvres, elle sait tout autant le faire que toi, le fruit d’une discrétion hérité de son sein. Toujours prête. Toujours bien mise. Des excuses et un ordre au sujet de ce que tu as légué, elle doit l’abandonner si elle décide de ne pas l’utiliser. Tout oublier. Refuser de se plier à ton plan, tes indications, et égarer la fiole. Ne pas s’inquiéter pour toi, surtout pas. Je t’aime.

Et là, alors que tu te fraie un chemin à travers la foule, une main serrant ta baguette, l’autre se refermant plus fort contre la fiole, toujours dissimulée, tu te mords faiblement la lèvre inférieure. Qu’importe si Lestrange s’adresse à vous tous, tu ne lui portes aucune attention, trop occupée à prétexter avoir la tête qui tourne, à souffler des excuses, alors que tu cherches ce qui est tien, à temps perdus parce que tu sais, tout autant que lui, que la guerre est plus permanente que tes bras. Ronald. Sauf que la voie se dégage étrangement devant toi, une partie des spectateurs disparaissant dans un étrange son, qui te fait tourner la tête : ta mère n’est plus. Tu la connais assez pour savoir qu’elle ne panique certainement pas, sauf pour toi, laissée derrière. Tant mieux ! Déjà tu extirpes ta baguette, comme la plupart de la foule restante, pour te défendre des insurgés ou des mangemorts ? La ligne est flou, mais depuis l’estrade, si on reconnait ton visage, tu sais lequel des deux partis ils s’attendront à te voir attaquer : pas le leur. Ils ont torts et à la fois raisons. Plus loin, tu l’aperçois, ton sauveur, ton amant, ton amoureux. Ton cœur se contracte douloureuse, battement trop précipité, trop laborieux, quand bien même tu sais qu’ici même, il n’est pas à toi. Une grande inspiration et tu accélères, pour te noyer dans une mer de fumée. Déjà tu tousses, les yeux écorchés par l’air trop sombre, trop noir. Ce ne sont pas les chauves-souris pourrissantes, et pourtant vivantes, que tu dois craindre le plus, mais l’air qui t’empoisonnes. Tu t’éloignes avec peine, ta fiole en main, mais c’est sans espoir, parce qu’un mouvement, un corps, te frappe. L’objet t’échappe des mains, roule sur le sol, loin de tes doigts tendus. Désespérés. Elle se brise sous un pied, émiettant ta confiance, faisant éclater le liquide, qui déjà gomme le sol. C’est trop tard. Tu bats des cils, ton cœur s’emporte et tu entends les cris tout autour de toi, alors que le combat fait rage. Tes doigts blanchissent contre ta baguette et tu redresses la tête, en proie à la panique, les yeux noyés par la douleur, celle de la fumée. Dans tes yeux, dans ta gorge. Il n’y a que la peur dans ton ventre. L’urgence. Tu tousses, mais tu te remets en route, attirée par les battements d’ailes et alors que tu croises enfin son regard, qu’il ralentit ses mouvements, des dents s’enfoncent dans l’un de tes bras. Puis c'est contre ta jambe qu'une autre morsure t'enflammes la peau, assez pour te faire couiner. Tout bas. Assez pour te faire fléchir, presque t'agenouiller, tes doigts rencontrant par hasard une pierre, une émeraude même. Une image rapide de Lucrezia te revient en tête, les bijoux de sa mère, un vague souvenir de la blonde flou dans ton esprit, un rêve qui te revient depuis quelques nuits. Un rêve qui t'échappe. Alors tu enfonces la pierre dans ta poche droite. Simple réflexe. Tu ferais une excellente insurgée. Ou pas.

Une chauve-souris te mord encore et tu grimaces, mais tu t’avances tout de même, jusqu'à lui. Plus de pleur Susanna, plus maintenant, cette femme-là est morte dans les bois. Tu peux tout traverser maintenant, tout. Tu es plus forte que ça, surtout dans le reflet de son regard bleu. L’orage gronde dans son ciel, la colère fait rage. Tu ne devrais pas être là, mais tu l’es. Tu ne cèderas pas et tu t’avances toujours, ne redressant qu’un bras, pour te protéger des animaux morts-vivants, qui se jettent sur toi. Encore. Toujours. Tu ne passeras pas. Et au loin, une voix gronde. Une vie pour une autre. Une phrase qui fait son chemin jusque dans ton esprit, qui te fait froncer les sourcils. Décidée. Brave. Peut-être qu’Hélios ne peut pas sacrifier Nyx, mais tu ne veux plus être elle, tu veux devenir Éléos. La pitié. Tu saignes, les animaux t’attaques, mais tu avances tout de même, tu le rejoins, les joues entaillées, les cheveux dérangés, sacrifice vivant prêt à affronter sa fin. La faim du magister. La faim qui justifie les moyens. La fin d'une ère.

Un bras dissimulant la moitié de ton visage, tu abandonnes ta protection, pour t’agripper à son haut. Il est beau, tellement beau ton Hélios. « Utilise-moi ! Une vie pour une autre, tu l’as entendu, prend la mienne. » Vos regards se rencontrent, malgré les animaux, qui se calment enfin, abandonnant la destruction de ta personne, de ta robe, laissant la chaire saigner, le sang goutter doucement contre ta pommette. Ce n’est pas un choix que tu offres au roux, c’est un ordre et s’il défend votre position en faisant s’effondrer un mangemort, plus loin, qu’il te sauve certainement la vie, toi bien trop occupé à lui offrir ton existence, tu ne comptes pas baisser les bras. Tu ranges ta baguette dans ta poche, bien décidée et déjà, tu lui attrapes une main. « Maintenant Ronald. » Sa main est déposée sur ton épaule, alors que tu pivotes, lui offrant ton dos, pour qu’il enfonce sa baguette dans ton dos. Il n’y a pas d’hésitation à y avoir. Aucune. Pas maintenant. Peut-être pas même demain. Alors tu souffles tout bas, pour lui uniquement : « ta sœur est sur scène, laisse-moi te servir de bouclier. Je saurais me débrouiller, ils ne me laisseront pas mourir. » Et plus doucement encore, ton regard croisant le sien, par-dessus ton épaule, un trop bref instant, « tu ne me laisseras pas mourir. » Il est temps d’avancer, de rejoindre la scène. Toi en tant que marionnette et lui en tant que roi rouge. Saigner ne te fais pas peur. Plus maintenant. Il ne devrait pas non plus avoir peur.

Le pire, ça avait été l’attente. Il avait fallu regarder la pile de cadavres grandir inexorablement, inlassablement. Il avait fallu se taire et rester terrée quand les Bouffeurs d’Ame étaient sortis de nulle part, quand les gens n’avaient rien dit. Iliana s’était rognée tous les ongles jusqu’au sang ; pourtant, elle ne sentait rien. La douleur était partout et nulle part à la fois – elle était vide. Et elle avait envie d’hurler.

Finalement, Ron était rentré en scène. Il avait déclamé son discours avec force et conviction – Lily s’était dit que voilà, c’était pour ça qu’elle faisait partie de cette foutue Résistance -, et puis ça avait été le grand top départ, le début du chaos. Elle avait fichu le feu au bas de la robe d’un sorcier aux yeux un peu trop traînants vers le sol (il aurait pu repérer quelques animaux suspects), puis avait jeté quelques petits explosifs çà et là. Les sortilèges ça claque et ça fume ça n’était pas trop sa came toutefois (elle exécutait juste les rares sorts que Nathan avait insisté pour lui apprendre), alors elle avait rapidement bondi hors de sa planque pour aider les autres – ils étaient grillés de toute façon, une grande sorcière à la peau sombre (Hécate) ayant hurlé de fermer les issues.
C’était alors qu’elle avait invoqué son Patronus, un superbe Phénix irlandais plus connu sous le nom d’Augurey. L’oiseau argenté avait déplié ses ailes et pris son envol au-dessus des têtes paniquées ; bientôt avait-il été rejoint par un panda, qu’elle identifiait comme le Patronus de Marie. Elle se savait identifiable en lançant un tel sort (il était facile de reconnaître la boule d’espoir gaélique qu’était Dóchas dans pareil animal magique), mais… Peu importe. L’important n’était pas là. L’important était de sauver le maximum de vies possibles tant qu’il était encore temps.

Parce que déjà, tout part en vrille. Les cages sont rapatriées sur l’estrade ; tout est confus. Il y a des explosions, encore ; de la fumée, aussi. Elle peut entendre quelques Mangemorts beugler. La voix de l’un d’eux se détache – elle l’identifie comme Avery. Une vie contre une vie ! braille-t-il, comme le pauvre con qu’il est. Le mouvement est immédiat – partout autour d’elle on se saisit de Mangemorts, ou ne seraient-ce que de membres de l’Elite. Sa baguette vacille – elle ne veut pas tout ça, cac. N’avaient-ils pas dit qu’ils épargneraient les civils ?! Son Patronus disparaît brièvement. Elle se reprend au dernier instant pour lui indiquer la direction d’un sorcier se rapprochant dangereusement de leur attroupement d’insurgés – le rapace fond sur lui et le jette au sol.

Elle reconnaît parmi les geôliers Fenris, Fred, et… Sansa. Pour celle-ci, son sang ne fait qu’un tour – elle sait que la situation ne tient qu’à un fil avant que celle-ci ne dérape, n’explose, ne se transforme en bête fauve et destructrice. Elle entreprend alors de se rapprocher des trois autres, les entourant du protecteur argenté – ainsi, une fois suffisamment près, elle souffle entre ses dents « S’il te plaît non, S. On n’a pas besoin d’un bain de sang inutile. »
Et elle y croit : elle croit en ce redorage de blason pour la Résistance. S’ils ne touchent pas les civils, s’ils les épargnent, ils ne seront plus les démons aveuglés par le feu et le sang que dépeignent les médias, si ? Iliana y croit, veut y croire – et surtout, elle veut épargner les effusions d’hémoglobine sans effet (il y en a assez eu pour aujourd’hui, semble-t-il).

L’idée de la négociation, du bluff un peu musclé, n’est en soi pas mauvaise – elle semble même marcher, au vu de la réaction d’un jeune Mangemort prêt à procéder à un deal. Il propose l’échange de Ginny contre celui de la Lestrange, puis d’une autre donzelle contre la seconde rouquine. La proposition tombe dans les oreilles de Lily comme une aubaine – elle est prête à l’offrir sans conditions. Elle veut faire cesser les hurlements de Ginny, et éviter les éclats sanguins des Belliqueux. Cette offre est la bonne : ils procèdent à l’échange puis se font la malle. Si seulement ils pouvaient en sauver un peu plus… (Elle veut tous les sauver, damn)
Sa pression sur sa baguette, toutefois, ne daigne pas se relâcher – elle élargit tout juste les cercles du phénix, prête à laisser une potentielle brèche, ou à attaquer à sa manière si besoin est. Ses yeux accrochent ceux d’un Mangemort (Rabastan Lestrange) et elle frissonne inconsciemment. Cela peut-il vraiment être aussi simple ? Elle attrape le poignet de Sansa de sa main libre.

Spoiler:

EVENT #4

E

t Ginny hurle.
Bon sang, elle hurle, encore et encore. Toujours. Son corps se tord à terre et ses cris lui arrachent la gorge. Ils lui démolissent la raison. Il croit entendre George hurler, il croit voir George se faire torturer. Il est aux premières loges et Ginny va crever. Et il ne peut rien faire à nouveau. La réalité lui tombe sur le coin de la gueule et l'espace d'un instant, c'est Gwen qui le soutient. C'est elle qui lui glisse qu'il n'est pas impuissant. Qu'il a aussi des atouts. Qu'il peut l'utiliser. « Qu'est-ce que tu attends pour sauver ta soeur, Weasley ? » demande-t-elle, un peu triste, comme les héroïnes de tragédie. Il ne veut pas la blesser. Fred n'oublie pas que Gwen lui a fait regoûter aux blagues et aux farces. Qu'avec Finn et Gill, elle lui a redonné un peu de George, au fond.

Mais les Weasley sont prêts à tous pour leur famille.
Et il se déteste tellement.

Ginny hurle encore et les instincts se mettent en branle. Il ne peut pas perdre George. Pas lui. (Montre leur, montre leur, montre leur) (Venge toi, venge toi, venge toi). Sa main ne tremble plus quand elle empoigne la chevelure brune, et d'un geste brusque, Fred expose la gorge de Gwen. Cette fois, la baguette s'appuie franchement contre la carotide.

« Ça suffit ! ELLE MEURT SI VOUS CONTINUEZ ! » Hurle Ron, et dans son dos, il peut presque sentir la panique qui enfle chez son petit frère. (Lui non plus, ils ne l'auront pas) (Jamais) L'éclat qui brille au fond des prunelles couleur de mousse est laid et sec. La main se serre sur la chevelure, et Gwen lache un couinement de douleur. « Guenièvre contre Weasley. Elle contre Burke. » Fred n'y croit pas. Pas vraiment. Combien ont menti ? (Tu ne peux pas leur faire confiance) (Ils mentent, ils sont menteurs, tueurs, assassins) (Tue-les. Tue-les tous et là, tu seras certain) Mais il la ferme. Pas certain qu'on lui pose la question. Il n'est pas un leader, il n'est qu'un créateur de destruction. « Nous avons un accord ? » Du père, son regard dérive sur le fils. Epines de sapin se plantent dans l'argent froid d'iris glacés. « Dis oui & j'irai chercher personnellement ta sœur, Weasley. » L'ordre l'irrite et l'agace. (N'écoute pas ce qu'il dit, ne plie pas. Tue tue tue. Tue-les tous !) Les gémissements faibles de Ginny froissent l'attente. Ils attendent tous que Fred se décide. Tout ça parce qu'il a pris l'initiative sur un coup de tête. Où sont les leaders insurgés quand on a besoin d'eux, putain de merde ? « Je ne mens pas. » Un reniflement puant le sarcasme lui râcle la gorge. « Alors qu'est-ce que tu fous encore là, Lestrange ? » Le nom roule sur sa langue, acide comme une insulte et brûlant comme un incendio. « Va chercher ma soeur avant que je ne te vole la tienne. » Que je la kidnappe. Que je la tue. Les sous-entendus s'échappent entre les lèvres tordues d'un rictus et s'échouent aux pieds d'Aramis. « Profite-en pour nous ramener l'autre. Vous n'avez pas envie que Burke se prenne une batte dans la gueule, pas vrai ? »

Et si Ginny meurt ... oh, il jure qu'il les saignera tous ici.
Tous.