Augustus n'en pouvait déjà plus de cette bataille, et ils n'en étaient qu'au deuxième jour. Combien de rebelles avaient-ils encore à tuer avant de pouvoir enfin rentrer chez eux ? Enfin, pas comme s'il avait encore véritablement un chez lui où retourner. Ces impudents avaient osé brûler le manoir Rookwood. Il espérait qu'Adelaïde allait bien, mais surtout il était affligé de la puérilité de ce groupe. Certes, ils avaient brûlé la forêt de Daëva afin de pouvoir tuer un maximum des leurs, mais était-ce une raison pour détruire un village entier ? Et puis l'apport architectural d'Herpo Creek n'avait rien à voir avec le bunker qu'ils avaient osé appeler un QG... Affligeant, tout cela, affligeant. Sans oublier toute sa penderie qui avait volé en fumée.
Ce n'était pas une très bonne journée pour Augustus, et il aurait préféré être ailleurs que sur le terrain, à s'ennuyer à tuer des gens alors qu'il y avait tant de choses à faire. Certes, Lestrange, Avery et Murdock devaient être aux anges, mais le Rookwood était un être délicat, et il préférait les travaux demandant plus de... finesse que de savoir lequel arrivait à enchaîner le plus d'Avada Kedavra, sans bégayer, le plus vite possible. Il avait passé l'âge pour ce genre de jeux.

Assez vite, Augustus avait prétexté une blessure pour pouvoir retourner (encore plus) à l'arrière du front. Il ne voulait pas que, une fois qu'ils aient perdu (ce qui risquait fort d'arriver, soyons honnêtes) (ou au moins connaître un fort revirement de gouvernement, si quelqu'un souhaitait son avis), chaque petit insurgé puisse l'assimiler à la mort d'un de ses camarades. Il ne voudrait pas faire ombrage au merveilleux record de Lestrange. Il se demandait si le moindre rebelle pouvait ne pas avoir quelqu'un à venger à travers lui. Si téméraire...
Tout en méditant sur la question, Augustus remonta doucement sa tasse de thé jusqu'à ses lèvres. Il avait réussi à sauver quelques tasses et une boîte cabossée des décombres, afin de pouvoir enfin se sustenter de quelque chose d'agréable. Il avait terriblement faim, et ce n'était pas la nourriture du coin qui allait satisfaire son appétit. Elle lui rappelait beaucoup trop la nourriture de la prison pour qu'il puisse en être satisfait.
En parlant de prison, il était particulièrement satisfait d'être à l'arrière, maintenant qu'il savait que leur très cher Lord avait lâché les Détraqueurs contre leurs ennemis. Lestrange devait être aux anges. Augustus, lui, restait bien sagement sur son morceau de ruine, thé en main, à superviser de loin la gestion de l'infirmerie. Après avoir dirigé le capharnaüm qu'était le Niveau 9 (sans vouloir se mesurer à celui du Niveau 2), une petite infirmerie de guerre n'était rien.

Il se demanda, distraitement, si le Murdock avait réussi à ne pas s'attirer trop d'ennuis...

Tea Party:

Tes mains battent dans les airs, essayant de s’agripper par tous les moyens au manteau de Rabastan Lestrange. D’habitude, tu aurais pris sur toi pour ne rien laisser paraître, plus encore face à l’un de tes supérieurs, parce que tu en avais assez qu’on remette en question ta présence sur le terrain ; non, tu n’aimais pas ça, non, tu n’excellais pas dans le meurtre de masse, mais tu voulais simplement faire ton boulot. Et il faut croire qu’à vouloir jouer les mangemorts trop zélé, tu avais fini par te griller les plumes.
Ton souffle revient peu à peu, erratique à cause de la panique. Tu sens qu’il te traîne sur quelques mètres, t’arrachant un hurlement que tu éteins toi-même dans un sortilège de sourdine, consciencieux dans ta douleur.
Tu te raccroches à ce qu’il te raconte sans en saisir un mot, tant le mal te cisaille tout le tour du ventre, remontant à vive allure jusque dans ta nuque. Tu voudrais te cambrer, mais plus rien ne répond, c’est comme si on t’avait coupé en deux et les yeux que tu poses sur tes jambes sont écarquillés d’effroi.
Il te vrille le visage d’une claque -ça au moins, tu le sens- et tu mords ton poing ganté pour te maintenir silencieux et éveillé. Tu perçois la pointe de sa baguette s’enfoncer dans ta peau pour, espérons-le, te prodiguer les premiers soins. Et, tout au fond de ton toi, tu sens comme une autre force qui s’agite, comme si la magie qu’Astoria t’avait transmise était encore là, tapie, depuis des mois, n’attendant qu’un cri de douleur pour agir.

Spoiler:

Ça allait, il chouinait pas trop le Sieur Bagshot, alors que pourtant ça ne devait clairement pas lui faire du bien. Rabastan a un vague rire en songeant au jour (ou plutôt à la nuit) de la bataille de Poudlard où lui aussi s’était explosé le dos par terre. P’tet que le semblant d’empathie venait de là aussi… Comme quoi, les gens jugeaient trop vite ; c’était bien une BA de scout qu’il était en train d’accomplir là alors qu’il le soulevait, avec toute la délicatesse qu’on pouvait lui connaître pour lui coller la pointe de sa baguette sur la colonne vertébrale. « Tu sens encore tes jambes ou bien c’est de la putain de bouillie de nerf ? » Le voir en train de grignoter son poing semblait lui indiquer que la situation n’était pas idéale. Il hausse les épaules et tente de se resouvenir du sortilège pour réparer les os brisés. Y en avait plusieurs, et ça faisait un sacré bout de temps qu’il n’avait pas joué les infirmiers (il n’avait jamais fait ça en réalité, Elena n’était pas très role play et lui non plus) mais bon, à situation d’urgence. Et au pire s’il l’achevait, c’était presqu’une bonne action aussi. A agoniser tout seul il finirait par se faire démonter la tronche par des rebelles hargneux. « On respire, on se détend. Je vais t’arranger ça en deux secondes. » Il inspire « C’est un mensonge » il finit par avouer « … je suis une tanche. Mais bon à trois, un… deux… trois… quatre… » Il expire « Emendo » Bon, au début, tout se passe bien, il sent que sa baguette crache le sort mais bon, la magie a ses voies que la raison ignore et le sort dérive pour revenir sur lui. Il sent comme un craquement douloureux dans son petit doigt gauche, aussitôt suivi d’une brusque chaleur réconfortante. Ah, c’était donc ça qui le gênait depuis tout à l’heure ? Ben comme ça, c’était une bonne chose de fait : « Bonne nouvelle, je sais lancer le sort. Mauvaise nouvelle c’est pas toi que ça a soigné. Allez, on recommence. Souris un peu, rends pas les choses plus compliquées. Emendo » Ah ben pour le coup, c’est plutôt l’échec. Rien ne se produisit : « On ne juge pas, Bagshot, ça peut arriver à tout le monde hein. Bon, une petite dernière… Emendo » Rabastan toussote alors que, telle une trempette, cela reste sans effet. « Bon bon bon… c’est que ça va commencer à me gaver ça. Tu pourrais pas faire des efforts toi aussi ? » Il agite sa baguette « C’est p’tet bouché ? C’est ça de lancer toujours des Avada… » Il traîne un cadavre — pas ça qui manquait ici, et pointe sa baguette sur le bras qui semblait brisé « Un petit échauffement… Emendo » Le bras du mort parut exploser, comme se brisait en une multitude d’endroit. Rabastan déglutit « Ah ben j’ai été inspiré. C’est bien ce que je dis, ça doit être bouché. » Quel pipauteur, il en savait rien. « Mais on va dire que là ça va. Allez ! On y croit ! Emendo » Et enfin, enfin, enfin, ENFIN le sort marche et le soupir de soulagement de Rabastan est presque plus légitime que celui de Bagshot « Du premier coup. » il se vante d’un ton ironique.

Spoiler:

Spoiler:

Tu écoutes Lestrange d’une oreille distraite, quand tu n’étais pas toi-même assourdi par tes propres gémissements. Tu pensais être soulagé rapidement, vu que tu avais à faire à un mangemort et à un mage aguerri. Tu fermes les yeux juste avant qu’il ne prononce le sortilège mais… rien ne vient. Tu rouvres un oeil perplexe, tandis qu’il essaye de gagner du temps en baratinant des excuses. Tu te forces à l’écouter, sans pour autant comprendre la moitié de ce qu’il raconte, simplement pour ne pas perdre conscience. En temps normal, tu excellais à faire semblant d’écouter et de boire la parole d’autrui, mais pour le coup, tu t’accrochais réellement à ses blagues pas forcément très drôles -pour ne pas dire terrifiantes lorsqu’il explose par mégarde le bras d’un cadavre. Tu ouvres des yeux ronds et commences même à te reculer difficilement, refusant qu’il ne t’explose plus qu’elle ne l’était déjà ta colonne vertébrale. C’était bien naïf de ta part car il te rattrape sans même faire cas de ta petite tentative de fuite. Tu couines de terreur, fermes très fort les yeux et serres les dents, priant Merlin pour tout ce que tu avais pu faire ici-bas et… Ah bah non, il a réussi.
Un craquement lugubre t’arrache un soupir de douleur et de soulagement. Tu prends une grande inspiration et te redresses lourdement, agrippé sans manière à lui. « Estimez-vous heureux que je ne sois pas du genre à cafter… » siffles-tu.
Bon, tu avais intérêt à ne pas trop tarder avant de te rendre à l’infirmerie pour consolider tout ça ; parce que là, tu as le sentiment que, si tu fais un mouvement trop violent, tu risques de te disloquer de nouveau.
« Cela dit, vous serez bien aimable si vous pouviez me reconduire à l’arrière ? Je ne ferais que vous encombrer ? » Tu vacilles sur tes gambettes comme un faon nouveau-né, priant tous les mages et nécromanciens pour qu’aucun rebelle ne vous tombe dessus en cours de rou-
« Ah, vous devriez essayer un emendo sur celui-là. »
Lestrange & Bagshot, en tournée dans tous les centres pénitenciers ; tranche de rire garantie !

Spoiler:

« Estimez-vous heureux que je ne sois pas du genre à cafter… » Rabastan manque presque de s’étouffer d’indignation devant la remarque du gamin — qui peut de nouveau bouger uniquement parce que lui, Rabastan Lestrange, avait décidé de faire preuve d’un peu de patience. « Dis moi tu serais pas ami avec un certain Aramis ? Vous semblez fréquenter le même club Ingratitude et irrespect. » Non mais les gosses de nos jours, mal éduqués… À son époque c’était pas comme ça ! Ronchonner sur l’âge d’or du respect qui n’était plus une notion d’actualité lui faisait presqu’oublier que le môme s’accrochait à lui comme une moule à son rocher. Sauf qu’il n’était pas à demi enfoncé dans le sol et que Bagshot était plus lourd qu’une moule : mais avant qu’il ait pu faire la moindre remarque, le petit Mangemort s’écarte et s’efforce de tenir sur ses jambes, en demandant plutôt poliment si Rabastan serait assez gentil de le ramener un peu à l’arrière : « M’est avis que t’aurais jamais du quitter l’arrière hein. » lui fait Rabastan en se retenant une claque dans le dos, qui aurait été sans doute malvenue. « T’as pas l’air d’être trop habitué à… » tuer, massacre, torturer, étriper, dépecer… tous ces mots que Rabastan ne prononcerait pas, interrompu qu’ils sont par l’arrivée d’un crétin idéaliste « Ah, vous devriez essayer un emendo sur celui-là. » « Oh ben t’as d’l’humour toi hein ? J’devrais p’tet te laisser te démerder seul hein. » Mais évidemment, il ne ferait pas ça. Il dresse une ouclier magique pour se protéger, lui et Bagshot, d’un sort minable lancé par la personne en face d’eux. Pour la forme, il relance le sort de soin mais qui n’atteint même pas la cible, Rabastan ne s’étant pas vraiment donné la peine de viser. Le sort fait s’écrouler une poutre qui devait servir de soutient au plafond d’une baraque et leur adversaire d’un jour se retourne machinalement, alerté par le bruit. « Ah, c’est con pour toi princesse. » fait Rabastan en agitant sa baguette. Il utilisait rarement ce sort, et là c’était quasiment juste pour la frime, mais le scindendae corpus jaillit de sa baguette pour filer vers sa cible et ne mit que quelques instants avant d’écarter les quatres membres de la pauvre victime. « Incendio » Il ne se plantait pas pour ce genre de sort au moins, une langue de feu glisse de son arme et vient brûler le corps du rebelle. Dans un joli concert de cri. Rabastan pousse un long soupir avant de se retourner vers Bagshot : « Monsieur l’Ingrat est prêt pour transplaner ? » fait-il en tendant son bras « Jte conseille de t’accrocher, j’ai la réputation de faire des atterrissages un peu agressifs. »

Spoiler:

Il en avait des bonnes lui ! Comme si tu avais eu le choix de ne pas rester à l’arrière ! Tu avais été littéralement livré avec les Détraqueurs, comme si on ne t’avait pas distingué parmi eux, comme on enverrait un stagiaire chercher les cafés ! D’un autre côté, tu te vois mal lui faire la leçon, parce que malgré votre tatouage en commun, il avait un peu plus d’influence, d’autorité que toi, et accessoirement, était en meilleure santé… Tu t’offusques donc en silence, préservant tes forces pour essayer de rester debout, tandis que Lestrange fait son petit tour de force pour tuer le pauvre bougre de trente manières à la fois. Tu hausses les sourcils en le voyant exploser puis brûler. Vraiment ? Il avait besoin de tout ça ? Bah, si ça pouvait redorer son ego - toutefois, il ne fallait plus compter sur toi pour le considérer autrement qu’un gueux incapable de ressouder quelques vertèbres du premier coup… Toi, ingrat ? Et puis quoi encore ; tu n’avais rien à faire dans ses petites frustrations paternelles.
Toutefois, tu sais te montrer clément, surtout quand il te propose de t’escorter à l’arrière. Comme une grande dame, tu lui attrapes le bras.
« Du moment que j’atterris en un seul mor- »
L’univers se résorbe autour de vous, et une seconde plus tard, tu rates ton atterrissage, l’entraînant dans ta chute et vous vous écrasez -toi sur lui, si c’est pas mignon- aux pieds de quelqu’un.
Tu lèves aussitôt le nez, incapable de te redresser trop vite à cause de ton dos qui te fait souffrir le martyr.
Augustus Rookwood est en train de siroter un thé.
Vous veniez de risquer vos vies -en particulier, toi- à cause de ton inexpérience, tandis que l’un des mangemorts les plus expérimentés se reposait à l’arrière, sans visiblement avoir subi d’importants dommages.
Même si tu ne peux exprimer ton mécontentement à haute voix, on lit visiblement sur ton visage que tu songes quelques infimes secondes à démissionner.
« Monsieur Rookwood » tu t’appuies sans vergogne sur Lestrange tout en t’époussetant. « Vous vous portez comme un charme ; c’est vous qui êtes en charge de l’infirmerie ? »

Spoiler:

Dans ce genre de meurtre au cas par cas, y aller à coup d’Avada, c’était sympa et expéditif, mais fréquenter Hécate l’avait habitué à des choses un peu plus… visuelles ? Et Rabastan avait pris le pli et appréciait parfois prendre un peu son temps. Sinon la vie n’était que trop monotone. Un peu d’imagination et de couleur, que diable ! Et voilà que la princesse Sissi lui attrape son bras tendu, pas loin de lever le petit doigt. Rabastan lève les yeux au ciel : bon tu t’accroches ou tu… « Du moment que j’att- » causes apparemment. Ugh, Rabastan ne lui laisse pas le temps de finir sa phrase et transplane, en priant presque pour une désartibulation (pour Bagshot, pas pour lui) (amusant comment il était passé de poor little thing à mais… une bonne paire de gifle et au lit sans dessert mais le contexte et l’ambiance générale d’un champ de bataille n’aidait pas à être patient.
Ils atterrissent à un point de l’arrière que Rabastan avait bien identifié plus tôt, mais comme Bagshot est aussi incapable de tenir debout que de rester suspendu dans le vide en s’accrochant par une main à un rebord, il s’effondra, en entraînant le Directeur de la Justice Magique avec lui et se payant même le luxe de tomber sur lui. « Eh ben, c’est miraculeux que tu ais survécu aussi longtemps, et j’fais pas allusion à mes grandioses efforts pour te refaire marcher. » Rabastan marmonne en se redressant.
Il a un sourire très professionnel lorsqu’il aperçoit ce brave vieux Rookwood, juste devant l’endroit où ils avaient décidé d’arriver. Et évidemment qui dit Rookwood dit flegme et thé. D’où le sourire de Lestrange. Ça ne l’étonnait pas plus que ça de son ancien maître. C’était très salissant la guerre. Bagshot a l’air de crever, non plus de douleur, mais de frustration « Vous vous portez comme un charme ; c’est vous qui êtes en charge de l’infirmerie ? » Rabastan, cette fois, lui donne une petite claque dans l’épaule : « Pardonne le, Rookwood, il vient de se péter le dos et j’ai du m’y reprendre à cinq fois pour réparer ce bordel. Ça le rend teigneux. » Il ébouriffe les cheveux de Bagshot « Je pense qu’il essaye de se rattraper pour toutes les chouineries que j’ai supporté tout à l’heure en faisant le mec détaché. » Il range sa baguette à sa ceinture, maintenant que le danger était plutôt éloigné « T’es bien installé dis moi. T’aurais du thé pour moi ? S’il te plait, évidemment. » Si aux bureaux, Rookwood lui tapait parfois sur les nerfs, sur le terrain il ressentait plutôt une sorte d’attachement, de camarade à camarade, compagnon de galère à compagnon de galère, de solda à soldat. Bref, de la politesse mon enfant, de la politesse.

Spoiler:

WE COULD BE IMMORTALS, JUST NOT FOR LONG.

Maintenant, c’est quitte ou double. Quitte ou double sur l’épuisement, l’acharnement, les suppositions, les faits devinés, le reste d’espoir, les relents de courage, les dernières onces de folie. Des mois à essayer de se préparer et tout s’enchaîne à présent. Ce soir, c’est grand soir. Ce soir c’est peut-être le dernier soir, le premier souffle du reste de leurs vies, l’ultime soupir d’un combat commencé trop jeunes. Elle inspire, les doigts crispés autour de sa baguette, la tête qui tourne un peu d’avoir utilisé un portoloin alors qu’elle accuse la fatigue. Elle est trop drainée d’énergie pour être sûre et certaine que les glamours placés pour la masquer partiellement tiendront. A vrai dire, elle se dit qu’elle s’en moque, elle a touché le point de non-retour. Elle a comme un goût d’absolu dans la bouche, une explosion d’immortalité, un sursaut d’adrénaline dans le système… et puis le goût ferreux qui coule dans sa gorge nouée trahie la réalité, elle s’est juste bouffé l’intérieur de la joue jusqu’au sang.

Elle n’a qu’une chose à faire. C’est simple, c’est direct… c’est supposé l’être, du moins. Elle a pourtant l’impression d’être au pied d’une montagne. Ou alors, la montagne est posée sur son sternum, l’empêchant de respirer convenablement. Au choix. Une seule chose à faire, quitte à y laisser sa tête, quitte à être capturée dans la manœuvre. Peu importe la chute tant qu’elle fait ce qu’elle a à faire. Elle regarde par-dessus son épaule, guette les autres, ne cherche pas à les attendre, il ne faut pas qu’ils la suivent, ça a trop des aspects de mission suicide pour qu’elle les entraine là-dedans, quand bien-même ce soir, c’est peut-être enfin terminé. Ils vivront pour voir le jour se lever, pour que tout ça ne soit pas vain. Elle s’élance et réalise vite que les rumeurs sont vraies, elle le sent dans la recrudescence de liesse qui émane du no man’s land qu’est devenu Pré-au-Lard au fil des affrontements.

Une seule mission, une seule question, un murmure inaudible dans le vent glacé : « Où est ce foutu serpent ? »